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Large rue du centre-ville entre des commerces, ça bouchonne tous les samedis dans les odeurs d’échappement. Changement de municipalité. Interdite aux voitures. On va piétonniser. Et d’abord rénover tous les réseaux enterrés. Mais d’abord : chantier d’archéologie préventive. Une fois la chappe de béton levée, ça s’est mis à creuser, à gratter. Les fondations d’anciennes maisons. Les restes d’un ancien couvent. Continuer la lectureL’escalier
Debout, et puis soudain plus. Et puis tu reviens de très loin, tu émerges à la voix d’un dont tu comprends peu à peu qu’il t’appelle, qu’il te parle, qu’il te regarde, qu’il te tient la main, qu’il la presse, qu’il te réclame. Il faut apparemment que tu reviennes, que tu reviennes là, là où ça parle, là où c’est Continuer la lecture
Un grand morceau de crépi tombé. Une large feuille par-dessus collée, un bout d’automne dessiné, un morceau d’école. Derrière la porte des grands cartons découpés, un tipi, une maison carrée. La grande armoire qui a voyagé montée démontée. La pile des jeux entassés, regroupés, rerangés, la pile écroulée. La fenêtre et la peur qu’un jour elle pourrait tomber. La fenêtre Continuer la lectureLe pan du mur à gauche
Toute bouclée debout dans une petite robe à bretelles le regard ferme elle continue d’argumenter. De trois quarts dans la serviette éponge l’air un peu intrigué des bras autour qui enveloppent comme un tissu. Une jambe levée toute couverte de gommettes le visage tout aussi tatoué un large sourire. Des ailes de papillon la tête un peu inclinée un mot Continuer la lectureAu jour le jour
Le parfum qui s’insinue. On tourne la tête on cherche du regard on capte enfin la petite guérite aux marrons. Dételée de la grosse voiture, entourée de guirlandes électriques, traversée de passages. Sur la place ça fourmille ça circule ça grouille. Dans la poêle dans la cuisine nue ça chauffe ça brûle ça éclate. C’est noir c’est brûlé c’est brûlant Continuer la lectureCeux qu’on ne mange pas
Sous le pont. L’herbe cesse, c’est la terre nue. Détrempée en hiver, toujours humide l’été. L’été la fraicheur de l’ombre, l’hiver l’humidité pénétrante. L’eau verte, qui roule doucement. Sauf après les jours et les nuits de pluie, dont elle revient bourbeuse et chargée. Le chemin, l’ancien chemin de halage, sûrement. Aujourd’hui seulement les promeneurs, les joggeurs, les chiens. L’hiver rien. Continuer la lectureSentier
La route longe le bâtiment étalé tout son long. Tout le pâté de maison. C’est lui. Au centre. En plein centre. On fait le tour. On le regarde, on le contourne, on y revient. C’est toujours lui, central. Avant il était gris, tout noirci, si vieux, décrépi. Plus d’un siècle. Récemment il a été ravalé. La vieille pierre reblanchie. La Continuer la lectureCentral
Tu rentres pas dans les cases. T’es bi, t’es trans, t’es cis, t’es quoi ? D’abord de quoi tu parles ? J’capte rien, là. C’est quoi ton problème. Des cases y’en a partout. C’est F c’est M, c’est nationalité, et là t’as toute la liste déroulante. Maintenant c’est t’es ou t’es pas vacciné. T’es là ou pas. Là où on t’attend, là Continuer la lectureC’est quoi ton problème
Le matin gris. Le monde dans un froissement comme un simple éclat blême. Sans contours sans chaleur sans vigueur sans teneur. Le jour venu et déjà vidé. Réendosser à la vue de l’écran ordinaire, le costume tard tombé d’hier, usé déjà par tant de jours mêmes. Le temps figé et déjà les minutes à rattraper. Le jour point. Arriver d’en Continuer la lectureMatin gris
Le fait que la pluie ça fait des traces sur les carreaux quand tu nettoies l’éponge est noire, le fait que tu achètes le journal tous les vendredis, mais t’as même pas le temps de lire et ça s’entasse dans la maison, le fait que sur le raisin y’a des traces bleues et tu t’es dit c’est du poison, le Continuer la lectureVieux journaux