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Le rituel du dimanche matin commence à 10 heures 30 lors du départ pour la messe. Le père grogne dans son coin répétant à l’envi son inquiétude d’être en retard ; mes sœurs annexent la salle de bain et ma mère trouve une occupation de dernière minute oubliant du même coup de se préparer. J’écoute l’agacement du patriarche qui monte crescendo Continuer la lecture#9 #La messe est dite
Le téléphone, couleur ivoire avec son cadran à chiffres, était rangé dans un renfoncement du placard au-dessus du répondeur noir. Le clignotement de la diode rouge indiquait la présence de messages. L’appareil était capricieux : un geste malencontreux effaçait irrémédiablement tous les enregistrements. Ça m’arrivait souvent. Je ne m’en préoccupais pas. Au hasard, c’était un appel de ma mère qui désirait Continuer la lecture#7 : La campagne à portée de combiné
La peau grêlée forme un paysage raviné où la lèvre inférieure pendante crée un rictus béant entouré de rides profondes au dessus duquel deux orbites se perdent derrière un nez épaté. Le visage boursouflé par l’âge ou la boisson semble prêt à exploser.En son for intérieur : son corps se meut dans la paresse du vent, se chauffe au soleil de printemps, rit Continuer la lecture#6 Peaux contre peaux
Son doigt glisse sur l’écran, assis sur un tabouret de bar, l’air grognons, engoncé dans un anorak vert, barbe grise. Je me demande ce que je fais ici. Il boit par petites gorgées un verre d’eau. Son café a refroidit. Que regarde t’il ? Instagram ? Facebook ? Une liste de faux amis. De l’actualité à la chaine. Il ne bouge Continuer la lecture#4 Au bar PMU
La rumeur avait immédiatement circulé, enflée, sourde au bon sens. Au café, à l’épicerie, à la boulangerie, à mots couverts, à force d’inquiétude, on chuchotait la peur de leur arrivée imminente : les vols, les viols, la rapine, la violence. Voilà ce que la population disait à propos de ces gens-là, de ces étranges étrangers…. Continuer la lecture#3 : Les caravanes passent….
Celle qui endura une vie sous domination et humiliation, de violence sexuelle embrumée d’alcool où le corps ploie sous le poids de l’homme, d’avalanche de mots orduriers où la dégradation se fait autant morale que physique, de bruyants silences où les cheveux s’emmêlaient dans des larmes salées, de peurs affolantes quand arrive l’heure de son retour, de soupe froide et de Continuer la lecture#2 : Gènes, hystéries et pathologies
Quand sa main froide touche ma mainSa mémoire s’efface en de tortueuses arabesquesQuand son regard se détache du mienLa ligne du temps se brise en une ride profonde Quand son regard se perd dans le bleu du ciel Pleurs et peurs se cachent sous un sourire Quand le néant s’ouvre sur une journée pluvieuseSa bouche édentée croque, impudique, l’amertume du tempsQuand la parole Continuer la lecture#1 : Quand…
Flocons de poussière dans les interstices du plancher de la chambre irisés dans la lumière du matin, flaques d’eau au pied de la baignoire, tâches de gras sur le carrelage blanc de la cuisine, chaussettes abandonnées sous le canapé, – une araignée y a installé son nid – reste du petit déjeuner sur la table basse du salon, la lumière Continuer la lectureLigne 9 : passage anonyme