Tiers Livre, les ateliers en ligne
été 2019, «pousser la langue»
Aujourd’hui, vendredi 27 septembre 2019, 2 millions d’articles de blog ont ou vont être publiés dans le monde, suivant l’heure à laquelle vous lirez celui-ci. Deux millions, dont quelques milliers sans doute porteront sur le 27 septembre. Quelques centaines ici même. Pendant ce temps, Continuer la lecture Un 27 septembre, des 27 septembre
Je suis née dans ses bras, dans cet appartement. Une fois, je lui ai dit : tu m’as appris à lire. Toi, tu m’as appris à voir, et moi, je suis né dans tes bras, il m’a dit. Ici même, dans Continuer la lecture Je suis née dans tes bras (proposition 7)
bien sûr elle se souvient de l’odeur de croissant qui montait du fournil pour envahir les étages de l’immeuble où était leur premier appartement vieux parquet couloir étroit deux pièces cuisine salle de bain desservis par un couloir traversant c’était Continuer la lecture elle, à la fenêtre (proposition 6)
il y a longtemps tu marchais si belle trop maquillée peut-être avec trop de khôl sur les yeux un feu te consumait tu étais le soleil dans un ciel d’été nous faisions l’amour derrière le rideau de la fenêtre Continuer la lecture Toutes ces années (proposition 5)
Du rouge, de l’or. Turquoise et rubis. Du bleu, du blanc, de l’orange et du jaune ; ça et là, des tâches bordeaux, des éclats : de lumière, de coups ; marteaux, clous, agrafes, peintures. La palette d’un peintre abstrait. Le peintre, pas Continuer la lecture Embrasure (été 2019 #4)
1. Mercredi 17 juillet Un rectangle de 10 cm de haut et de 6 cm de large. 1 cm d’épaisseur à peu près. De face : noir mat, en aluminium, les rebords légèrement arrondis. Un écran occupe un peu plus du tiers de la surface. Dessous, Continuer la lecture Playlist (cinq fois sur le métier)
Un deux-pièces minuscule, au fond d’une impasse. Pas de lit. Des livres, des cartons, partout des cartons et des livres, et un corps plié en deux. Plus de larmes. Les yeux rouges la tête explose. Une impasse. Deux-pièces kitchenette salle-de-bain. Continuer la lecture Dedans, sans échafaudage (un parpaing de phrase v2)
mur blanc salle de bain les yeux bleus le miroir traits tirés le miroir des cernes l’ombre d’une barbe sur les joues dans le miroir le visage dans les mains l’eau froide sur les yeux les joues creuses les doigts Continuer la lecture Un parpaing de phrase (version 1)
Certains matins, c’est là, juste en face :
Je me souviens — t’en souviens-tu ? —, de notre premier appartement à Joinville-Le-Pont, au quatrième étage d’un immeuble attenant à une boulangerie (rappelle-toi, le fournil donnait sur les caves, et, à certaines heures, l’odeur s’échappant du four flottait délicieusement dans Continuer la lecture Premier appartement