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Dans le rêve, le lacet se prend dans le mécanisme de l’escalier, je suis happée et broyée. Je ne sais pas à quel âge j’ai appris à lacer mes chaussures, des montantes, à passer l’embout dans l’œillet – un côté puis l’autre en croisant –, avant d’attaquer la boucle au sommet ( et le vélo c’était quand)? Faire ce premier Continuer la lecture#gestes&usages #04 – 5 | lacets
Et ce matin elle se fige. J’avance le bras vers le téléphone index pointé, elle demeure inerte, comme paralysée, engourdie ou tétanisée, pas molle, ni flaccide; elle ne s’écroule pas à partir du poignet, les doigts ne retombent pas mollement : ce relâchement, cet abandon au moment de la mort (enfin tel que l’interprètent les acteurs) : « celui du basculement d’un monde Continuer la lecture#gestes&usages #04 – 4 | la main
Dans la cour de récréation, l’enseignant songe à ce qu’il a mangé au diner, tandis que les enfants grognent et feignent la dissolution. C’est le tumulte, la gesticulation, un battement de membranes d’où jaillit l’incontrôlé. Et c’est à peine d’un claquement de doigts ou d’un chut sévère, que l’enseignant remet en ordre ce qui a été bousculé. Le calme revient, Continuer la lecture#gestes&usages #03 | recreare
À cause du noir qui broie le cœur de Song, l’air semble s’être raréfié, les pas se ralentissent, tout autour se ralentit, elle montant l’escalier en colimaçon sans bruit, marche après marche, Continuer la lecture#gestes&usages #01 | à quoi rêve Song ?
Grenu, un peu rêche bien que souple, discrètement précieux comme un bijou autorisé à une jeune-fille, un long tube de tricot en fils épais de soie bleue de début de nuit, rebrodé de rangées de minuscules petites sphères métalliques, une fente presque invisible au centre pour y passer des pièces ou de petits messages, les extrémités se refermant ensuite sur Continuer la lecture#enfance #07 | sur la petite table volante
Blanche, il ne lui semble pas qu’enfant elle se soit jamais perdue. Elle n’en n’a pas le moindre souvenir. Ce qui est étrange. Elle n’aura jamais longtemps lâché la main de ses parents ou des yeux l’adulte responsable. Toujours, elle s’en sera remise à l’autre pour son orientation. Il y avait un confort à cela, une douceur. Elle ignorait qu’elle Continuer la lecture#enfances #00 | blanche à demi
C’est déjà l’été, à la sortie du collège une traverse en descente, tu ne sais pas ce qui t’a attirée la première fois, peut-être suivais tu quelqu’un. Peut-être la fillette dont tu jalouses les nattes et sandales dorées, dont tu rêves secrètement de devenir l’amie. Ou l’ombre promise sous les voûtes, l’impression d’échapper au monde, le risque de te perdre. Continuer la lecture#été2023 #09 | une traverse
Dans la nuit de samedi à dimanche elle rêve d’une biche à terre qu’elle voit ensanglantée depuis un tronc d’arbre sur lequel elle marche en équilibre chaussée de ballerines en velours ocre et terre de sienne. Dans la nuit de samedi à dimanche elle a vu brûler ses vaisseaux et l’a prévenu au réveil qu’elle n’arriverait plus à faire semblant Continuer la lecture#été2023 #04bis | dans la nuit de samedi à dimanche elle rêve
Elle, elle, elle, elle, il n’y en a que pour elle, elle, elle, et encore elle, elle, elle est, elle est, elle est là, pas encore, pas encore, pas de corps, pas encore là, son corps n’est pas là, là, là pas de pas, ces pas à elle, ses pas à lui, pas de lui, pas de pas de son Continuer la lecture#été2023 #03bis | ELLE SANS LUI