Le plus crevant, parfois démoralisant, en atelier d’écriture, c’est ça : que la littérature soit instance extrême, avec griserie, à condition d’aller chercher les marchandises dangereuses. Hier, je racontais à ce groupe de Sciences Po Poitiers le début de Madame Bovary, avec la casquette de Charbovary et les deux madame Bovary qui précèdent Emma. Mais justement, il ne s’agit pas de livre, et uniquement ce qu’on met dedans. Pour ça qu’ils sont si tendres avec nous, les dinosaures de l’édition, ou que la trouille leur pète de partout, préférant l’immobilisme suicidaire. Reste que l’image ci-dessus les définit parfaitement, et ce qui m’en sépare.