Plein centre de la France, on quitte l’autoroute et c’est curieux l’incursion radiale dans cette petite sous-préfecture, une sorte de France miniature, amplifiant les frictions. Sur la place, avec encore son kiosque à musique, il y a une brasserie, mais une grande brasserie et toujours pleine. On déjeune bien, vite, à prix plus que raisonnable. Le patron a changé, voici une nouvelle carte. Comme on est au pays du Grand Meaulnes, aux salades on a donné des noms d’écrivains : Rabelais, Balzac, Descartes, c’est plus ou moins du pays, et Proust on ne sait pas trop, mais Illiers-Combray c’est encore à portée de voiture. Et bien sûr l’auteur du Meaulnes. Sauf que voilà, comme on n’a pas appelé les autres salades Marcel Proust ni Balzac Honoré, on a simplement appelé celle-ci Fournier. Et comme nous-mêmes on ne l’a pas signalé au nouveau patron, qui avait d’autres choses à faire... Tiens, au fait, dans la même ville j’en connais un, de Fournier : Paul, si tu passes par ici, tu vas le remercier en lui serrant fort les deux mains ? Vrai, quoi, ce pauvre Alain-Fournier, c’est quand même chez lui, à la Rotonde de Saint-Amand Montrond –- après tout, il y a bien des tagliatelles à l’auvergnate et, je le répète, bien accueillis, bien servis...