Qu’est-ce que je déteste cette phase, les 130 pages bouclées passer son temps à se démolir soi-même, virer ce qu’on peut, lire comme si ça voulait rien dire, décortiquer ce qui vient d’un fond de nuit il y a 4 mois et venu d’un bloc – même avec musique forte et tous les palliatifs. On se sent comme ces murs avec trous et tuyaux : la littérature comme travail de ruine avant même d’être. En suis quand même aux deux tiers. Dix heures par jour, mais brut : enlevé les fuites, reste quoi ?