journal | coeur simple et joyeux du chasseur des Alpes

François Bon — 2013-08-27T16:25:34Z

Vous êtes montés la veille au soir, si possible en Quad. Vous avez dormi dans la cabane, avec assez de packs de bière pour que la soirée soit déjà partie de la fête, votre fête à vous, votre sens de la fête. Le matin tôt vous êtes allés tous les six ou tous les huit, deux par deux, vous installer derrière les quatre affûts de branchage juste au rebord de la cime. Puis vos copains sont partis d'en bas, en remontant, avec les chiens et tout le tapage possible. Tout ce qu'il restait de gibier, ou s'était réinstallé depuis la foire de l'an passé, s'est enfui dans la seule direction possible, la crête. Quand elles passaient le bord, là-haut, vous n'aviez qu'à tuer, à deux mètres. Tuer et puis tuer. C'était marrant. Vous avez laissé les cartouches derrière les affûts. Des dizaines de cartouches. Il n'y a plus de gibier dans les montagnes. Un copain du 04 avait appelé son groupe de rock, autrefois, Les Crétins des Alpes. Mais c'était pour rire, et d'ailleurs tous ceux du groupe ont fait leur chemin. Sur les affûts alignés, en haut de la crête, avec les tas de cartouches derrière chaque, comme le tas de canettes près de la cabane, et la vieille piste de berger massacrée pour laisser passer les Quads, on se dit que la catégorie Crétin des Alpes n'est pas en voie d'extinction. C'était pareil au Québec, sans doute pareil dans les Landes et dans la Somme – mais ça ne console pas. C'est ce qu'il y a dans la tête de celui qui tue, qu'on ne comprend pas. On a regardé longtemps les affûts, on aurait bien pété quelque chose, mis un piège. Finalement, juste fait la photo avec le téléphone. C'est aussi bien comme ça. On n'aimerait pas vous connaître.

New York 19/13 | de l'amour

François Bon — 2013-06-10T06:23:25Z

On ne sait plus assez faire des allégories de la vie moderne. Parfois c'est le réel qui vous l'offre. C'est une pieta du quattrocento, c'est Michel Ange qui vous a dessiné ça sur le plafond de la ville, enfin les murs du métro, c'est le métro lui-même. J'ai photographié les liseuses, j'ai photographié les chiens. Ce chien-là, dans sa bulle de plastique, est malheureux. C'est malheureux de rendre les chiens malheureux. Je pense à l'usine de poussettes à bébé, et le mec au marketing qui s'est dit : après tout, juste une petite variante et sur le catalogue tu choisis chien ou enfant. Peut-être lui-même il avait eu l'idée, le matin même : à Battery Park régulièrement vu des gens, et pas que des vieux ou vieilles, promener leur sac à merde de chien dans une poussette à enfant, alors évidemment autant les faire banquer. C'est compliqué, cette affaire de chien dans la tête aux Américains.

Tiers Livre, le journal images

journal | coeur simple et joyeux du chasseur des Alpes

New York 19/13 | de l'amour