Tiers Livre, le journal images

2019.10.27 | lac de Grand Lieu, là où finit la ville

François Bon — 2025-05-07T07:01:18Z

En octobre 2019, en conclusion d'une résidence proposée par Arnaud de la Cotte dans le cadre de son projet L'esprit du lieu, et la longue suite d'interventions d'écrivains et d'artistes sur ce même territoire, je reviens pour trois jours dans un hôtel sur la zone industrielle de Saint-Philibert de Grand Lieu, et rédige le texte qui paraîtra ensuite aux éditions Joca Seria : Là où finit la ville (on peut toujours se le procurer chez eux). Travailler, dans cette tension entre l'agglomération nantaise, tentaculaire et dynamique, et la réserve naturelle qu'est le lac de Grand Lieu, sur les étapes successives par lesquelles se défait (ou refuse de se défaire) la ville, et ça deviendra le titre du livre. Merci à Arnaud et à Bernard et Brigitte Martin (Joca Seria), d'avoir accepté d'y inclure une série de 27 images parmi les 130 et quelques présentées ici (GH5, Sigma 16 1.4 — sans doute que j'utiliserais LightRoom différemment aujourd'hui), réalisées donc du 24 au 27 octobre 2019 — les précédents séjours ayant été plutôt voués à l'expérimentation vidéo.

2024.11.16 | Nantes, Dobrée scénographies

François Bon — 2024-11-16T13:09:00Z

Le riche musée Dobrée de Nantes reconfiguré à neuf, bâtiment toujours aussi imposant, et sans doute dans une telle visite on lit les scénographies autant qu'on approche les oeuvres — pas vu passer le temps. C'est la magie des objets qui opère le travail. Ça n'empêche pas de faire ses gammes (toujours au Sigma 24 1.4), c'est si difficile de photographier ce qui n'a pas été conçu pour l'image mais pour le geste, le rite, le volume agi à distance.

2021.11.28 | livres, mains, plumes et XVIIIe siècle

François Bon — 2021-11-28T17:29:22Z

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À Nantes, au musée des Beaux-Arts, une exposition sur costumes et portraits au XVIIIe siècle. Bien sûr ce n'est pas le thème central, mais chaque toile témoigne d'une mise en situation où la valeur symbolique, ou tout simplement le statut matériel du livre et de l'écrire dessine une sorte de fil parallèle. C'est les photos que j'ai faites, juste ces détails. Sans doute pour ce qui mature en ce moment de ma série vidéo-podcast les numériques.

2019.11.04 | le pourpre est mort

François Bon — 2019-11-04T07:23:15Z

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Dans chaque musée, partout autour du monde, on a telle ou telle toile qui fait qu'on reviendrait ici uniquement pour la voir. Ce qui n'empêche pas le goût des grandes expos monographies, mais qu'importe d'avoir à attendre le temps qu'il faut pour revenir à Berlin ou Chicago, ça force à intérioriser, c'est comme les souvenirs des intensités liées à sa propre vie en fait. On les retrouve donc, ces toiles, comme un de ces vieux copains qu'on ne croise pas souvent, et on est tout surpris de la fixité de ce qui s'exprime dans le visage ou la relation même. Au musée des Beaux-Arts de Nantes j'en compte plusieurs comme ça, et c'est bien ma carte de prof des Beaux-Arts (même radié pour limite d'âge, je peux la faire renouveler à vie !), on entre hors file, on peut juste aller voir une chose précise et repartir. Je suis donc assez confus de ne rien savoir de Georges-Antoine Rochegrosse (1859-1938), et les salles du musée des Beaux-Arts de Nantes sont un déploiement impressionnant de ces « salons » qui semblent avoir loupé tout ce que leur siècle faisait de meilleur (lire Baudelaire, enquêter côté des « refusés »), et nous avons développé une résistance à l'allégorie du même ordre que celle aux antibiotiques. La question n'est pas du figuratif ou pas, ni qu'un peintre secondaire puisse nous toucher comme une flèche majeure (tiens, Berthe Morizot), c'est juste la toile. Ici, le titre : La mort du pourpre. C'est une couleur qui meurt, et non pas le poète, qu'allégorisent Orphée et sa lyre. Il est cadavre, mais ça ne suffit pas pour qu'il soit l'enjeu premier de la représentation. Une figure contemporaine de dos, on a ça à Venise, Tintoretto par exemple, le donateur du tableau étant le mécène du peintre — ici les attributs de l'indusriel ? J'apprends que Rochegrosse, fils adoptif de Théodore de Banville, a été boulé 2 fois à la villa Médicis, mais a quand même fait son tour d'Europe, avant de partir s'installer à Alger : les villes fantastiques à l'arrière de tableaux comme ceux de Mantegna, il connaît donc. Mais sa version, qui tient plus du Jules Verne des Cinq cents millions de la Begum que de ce qui s'amorce côté constructivisme et futurisme –– et il restera tristement noyé dans tout cela, n'en casse les codes que figurativement, pour le coup. Comme l'apparition de l'éclairage électrique : qui naît simultanément en littérature avec l'orangerie des Swann. Même avec ces tonalités un peu Munch, et ce statut ambigu qui convoque, détourne et n'annule pas le réel source. Reste la date : peinture réalisée et présentée en 1914. Le contexte même de La montagne magique de Thomas Mann : livre figuratif et allégorique aussi, et pourtant comme il vous colle aux basques, même après 3 lectures en 40 ans. Les cartels des Beaux-Arts Nantes sont meilleurs pour les adjectifs que pour la précision, alors on déambule dans les salles en fouillant dans le portable à mesure. Là il indique, sans qu'on sache qui l'a dit, du peintre ou d'un commentateur : « la fin du rêve, de l'éclat, de l'imagination ». Moi, ce qui me trouble dans cette toile, c'est la capacité d'anticipation qui — ne se sachant pas anticipation — s'affirme comme poussée en amont du discours, tenant à distance le discours comme cette figure ici se met les mains devant les yeux pour ne pas voir. Ce n'est pas l'art qui est mort, juste la couleur. L'art est aussi dans les ombres au-dessus, l'art est l'impossibilité d'explicitation par le discours. Nous sommes devant une fin : se peint la fin imminente, c'était la Première Guerre mondiale, il y en eut une autre, et il y a nous aujourd'hui, sur quel cadavre d'art fait marchandise culturelle, dans notre propre désastre anthropocène (c'est aussi un adjectif, anthropocène ? le mot signifie « qu'avons-nous fait du monde ? », il est donc tout aussi bien forme verbale). Cette toile me parle parce qu'elle ne parle pas, mais que l'abîme oui est aujourd'hui encore présent. Qui est mort, alors ? La couleur, dit le peintre.

2019.10.29 | voir le livre en peinture (20 fois)

François Bon — 2019-10-30T17:06:27Z

Il y a bien des années que j'ai pris l'habitude, dans les musées, de faire des relevés photographiques de comment la peinture traite le livre. Selon chaque époque, selon chaque système de code, on reparcourt non pas la forme matérielle du livre (encore que bien curieuse ci-dessous cette figure XVe avec iPad), mais le registre de ses formes symboliques — et, mieux encore, la projection époque par époque des formes symboliques du livre antérieures à elle-même. Ou la façon dont s'assemblent le langage et la science, ou la façon dont se rejoignent le lire et les représentations de l'écrire. Ou comment le livre, en peinture, est pris précisément quand on ne le lit pas, et que dérive ou rêve le regard. Ou l'autorité dont il est censé rester dépositaire. Ou qu'il ne dispose pas des mêmes attributs selon qu'il est lu par un homme ou par une femme, selon les époques (deux images ci-dessous sont peintes par des femmes). Ou comment nos amis artisans les peintres peinent à représenter les lettres, comme si pour nous une page pouvait être grisaille. À force, et quoique un peu dispersées dans les 30 000 ou 40 000 jpg de ce disque dur dont il serait bon qu'une fois je fasse une copie de sécurité, j'ai une belle collection. J'en ai une autre de mains, et d'autres dont ce n'est pas le lieu de parler ici. Cela donne crûment la limite et la relativité de quoi, de l'art, ou de ce qu'en gardent les musées ? En voilà 20, faites ce dernier dimanche (il pleuvait), au très masculin musée des Beaux-Arts de Nantes, même si son « Cube » accueille quelques noms amis : ce sera notre héritage de plumitifs, avoir été l'ami de quelques artistes que les musées collectionnent. Le texte ci-dessus n'est pas obscur, mais précis (en tout cas, pour mon usage). Et ce billet, accompagné de 20 images, une façon probablement de dire merde au monde : qu'il traite le livre et nous-mêmes avec toute sa vulgarité marchande, on s'est enraciné bien autre part, où ils n'atteignent pas.