contribution auteur | Guy Torrens

hiver 2018, recherches sur la nouvelle

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(rafraîchir la page si mise en boucle...)
Guy Torrens est né en 1952 à Alger. Éducateur auprès de jeunes délinquants, chanteur parolier de trois groupes de rock punk, il se consacre à l’écriture depuis 2004. Sa bibliographie alterne recueils de poèmes, romans (les Saisons de l’Après ont reçu le prix coup de cœur du jury du roman gay 2014 en Belgique), nouvelles et pièces de théâtre. Il anime aussi des ateliers d’écriture réguliers à Marseille. Facebook : Torrens Guy.

Ses contributions à l’atelier ville.

Propositions 1 _ 2 _ 3 _ 4 _ 5 _ 6 _ 7 _ 8 _ 9 _ 10

proposition n° 5

Chaque mot est une porte donnant sur une autre porte . C’est ce à quoi je pensais en entrant dans l’appartement du frère. La surprise de la voix. Un voyage ou une fuite/J’ai eu votre adresse par le concierge de votre frère. Silence. /Asseyez-vous, vous voulez boire quelque chose/Cette chaleur ça déshydrate/Vais mettre le ventilo, ça brasse de l’air chaud mais ça rafraîchit quand même et ça sèche la sueur/J’ai vu son tableau, le plus grand, la Minotaure Flamenca, il cherchait à la faire encadrer et on a fouiner aux puces, depuis je suis resté en contact, un contact hachuré, mais un contact quand même/ C’est dur de rester en lien avec quelqu’un et même si c’est mon frère, ou alors il faut qu’il se passe autre chose qu’un choc esthétique, ce n’est pas votre cas ?/Je sais très peu de chose de sa vie et même quand il était avec moi, on restait chacun dans notre atelier mais se taire c’est parler aussi./ Mais quel crime ? Et quel crime ai-je commis pour que tu sois partie ?Et quel rêve ai-je trahi ?Quel outrage que la vie ! Daniel Darc mélodie de la cour/C’est le voisin du dessus, il le met en boucle, surtout celle-là, il est peut-être né en mai/Ça ne vous dérange pas pour peindre/ça me fait dériver plutôt, c’est comme ces talons dans l’escalier à ce moment même, le bruit des tomettes est significatif, au petit matin , c’est plus lourd et plus vacillant/ J’ai été impressionné par ce tableau, quelque chose de Guernica et de Murakami, le livre Danse, Danse, vous connaissez/ Je lis peu, ce sont surtout les couleurs qui m’intéressent, voyez vous-même/On se montre très peu nos peintures. Stridence de la sonnette, troisième étage/Ah c’est toi je t’attendais plus tard, mais entre, j’ai pas beaucoup de temps/je peux revenir/t’es là et ça me fait plaisir/mais on fait vite/Vous voulez un autre verre/ C’était comment son appartement à Paris/ Je n’y suis jamais allé, d’ailleurs je ne bouge pas d’ici, j’ai le cul vissé à Perpignan, une malédiction familiale depuis la Retirada et depuis la mort des parents. Lui il bouge et moi je reste/ Encombré. Beaucoup d’objets dans l’appartement, une sorte de musée baroque, de brocante intérieure/J’imagine, moi c’est plutôt dépouillement, voire dénuement/Klaxons et cris rageurs/Vous avez remarqué comme les cris humains sont plus vulgaires que ceux des animaux, ils tentent de dire quelque chose mais ne sont que l’expression d’un vide, le cri pour l’animal est essentiel et leurs cris les définissent/Soupirs de plaisir/On entend tout l’été, la cour est une caisse de résonance et toutes les vitres sont ouvertes, une vie au grand air/Vous avez vécu combien de temps avec lui et ici/Il est resté presque une année, une performance pour tous les deux. Mais il reviendra. Il sait que je suis là/Vous n’avez jamais exposé tous les deux /Ensemble/Oui ou séparé/Une histoire d’orphelins, une histoire de solitudes qui se rejoignent parfois et se replongent dans leurs univers/Vous savez où il est maintenant/Je vous parle comme un film : Dernier Domicile Connu, 25 Rue Jean Roque, à Marseille, dans le premier arrondissement. Il reviendra. Claquement de porte. /Passe quand tu veux mais téléphone avant, et c’était vraiment bon./Des graves, un léger baryton, rires de joie. Vous avez un endroit où dormir/Vous repartez tout de suite/Hôtel Régina, près du parc. /Ouais pas mal, je connais. Surtout le parc, on y fait des rencontres surprenantes/Oui surtout la nuit/ De jour aussi à condition de savoir regarder, et comme je suis peintre je ne fais que ça. Regarder. /Always the sun, how many times have you, woken up and prayed for the rain, how many times have you seen ? The papers apportion the blame ?/J’aime cette chanson des Stranglers surtout quand le soleil plombe et que le crépuscule suffoque encore/Un instant s’il vous plaît/Non je ne les ai pas entendu rentrer. Ils vont pas tarder. Je leur dis que vous êtes passé /Vous voyez, je fais office aussi de concierge. Un vrai couteau suisse, un artiste multi fonction/J’ai pris son adresse et à très bientôt. Merci pour les verres.

proposition n° 4

25 Rue Jean-Roque dernière adresse, entre le Cours Lieutaud et la Rue d’Aubagne. Marseille se déroule. Partition de limonaire, grillagée de noir et blanc. Vagabondages de couleurs, Briata de sombres orages. Pluie de déluges sur cette rue sale, de pas accumulés sans cesse et sans légendes. Les galériens enchaînés aux façades aveugles. Des amours en vrac. Une odeur de pisse. Mais la mer…

25 Rue Jean Roque. Un immeuble de 5 étages à la façade rose et aux volets verts, écaillés. Une grande porte de bois, lourde, ouvre sur un couloir sombre, une odeur de moisi. Son nom a disparu. On m’avait dit premier étage, son atelier. L’escalier est branlant, des marches sont cassées. Personne ne peut me renseigner, un immeuble de passage.

Je l’avais suivi de loin en loin, correspondances hachurées, conversations téléphoniques nocturnes et puis plus rien. J’avais toujours en tête La Minotaure Flamenca et c’était avec le désir de regarder encore cette toile qu’il n’avait jamais montré et de savoir s’il avait enfin trouvé un cadre. De passage à Paris. Je m’étais pointé chez lui, Avenue de la porte de Montmartre. Un temps froid, gris, sans pluie. Porte de Clignancourt, une foule pressée, zombies en manque, vendeurs à la sauvette, étouffement. Chez lui, il n’ y était pas, il n’y était plus. Un concierge loquace m’indiqua qu’il avait déménagé et se répandit sans rien lui demander, sur le quartier qui devenait un véritable coupe gorge. Je le laissai débiter ses délires sécuritaires et racistes, le temps qu’il me donne ce que je voulais maintenant, la nouvelle adresse. Perpignan. Rue Rigaud. Chez son frère. Soulagement du départ et lâcheté de n’avoir rien dit. Un jeune homme sur le trottoir d’en face, les trottoirs sont toujours d’en face. Les reflets verts sur l’asphalte qui grenouille et qui bulle. Crissements lents des voitures qui s’éloignent.

Rue Rigaud, une petite rue qui débouche sur la place du même nom. Immeuble bas. Nom sur la porte. Sonnette. On ouvre. Ce n’est pas lui mais le frère. Le même, en plus vieux, à peine. Cette mélancolie du regard et le vert des yeux, un vert vif. Peintre lui aussi, mais de formes abstraites sans visages, couleurs tachées et une obsession de l’absence. Une vie d’orphelins, tous les deux. La Minotaure Flamenca, devient une quête, un Graal. Ils se sont de nouveaux séparés, des sortes de Dioscures. Ils restent vivants tous les deux sous la terre féconde, cependant même là en bas, Zeus les comble d’honneurs, de deux jours l’un, ils sont vivants et morts à tour de rôle, et sont gratifiés des mêmes honneurs que les dieux. Un silence double, une réponse enchevêtrée Une nouvelle adresse, 25 Rue Jean Roque. Marseille. La trace s’arrête là, dans ce lieu de transit.

Une trace que j’ai perdue. Une porte qui se ferme. Le cœur est en attente. Un désir qui ne vient pas. La mer et le ciel, le feu et le sang, on en revient toujours là. Ne plus danser sur les vestiges anciens. Les univers s’éteignent sans crier gare. Comme ça d’un clin d’œil et le souffle court, et le souffle rauque n’est plus. L’urgence du départ. La mort est toujours mal fagotée, elle manque d’élégance pour ceux qui restent avec le mystère du dernier souffle de la dernière pensée. Peut-être un grand soulagement, seulement ça. C’était un mois de Juin, un ciel bleu, des nuages cotonneux qui voilaient le ciel par instant. Un trop plein d’absences quotidiennes. Multitude des souvenirs présents, un étouffement du vide. Noir, blanc, mouvements de sang, mouvements de fuites, le taureau se joue de celui qui l’approche, même mort il sourit. Bribes d’Hamlet Machine « mon cerveau est une cicatrice », des Garçons Sauvages. Désert dans la tête, errances, tremblements, sommeils informes, déstructurés plus exactement, d’où j’émergeait, hébété. Espoir de me fuir et m’oublier/ Il y avait cette porte et les deux noms sur la porte. Il n’en restait plus qu’un.

Enfermé, trimballé, secoué, enkysté. Tu t’extrais, tu écris. Correspondance des corps et de l’écriture. La pensée se fait complice contre les systèmes marchands qui ont oublié le goût de l’aventure intérieure, avec ses erreurs, ses hésitations, ses retours, ses impasses, sa mégalomanie. Un besoin irrésistible des créer des vies, des mondes articulés, de se séparer de ces êtres de chair à papier qui attendent dans les coins obscurs du corps, pour sortir et dire qu’ils ont le droit de vivre et de mourir aussi, et de choisir ce qu’ils ont à vivre. « Un texte n’est qu’une poubelle magique quand il est sincère. On y trouve tout ce qui résume et vous résume. Il fait le point, il ne distrait pas, il contraint. » Les mots sont ce qu’il y a des plus secret et sombre en nous et le corps a avoir avec le soleil et la lumière, écrire devient un processus de réconciliation de l’être et de ce qui le précède. Le dernier mot à Homère : « Hector était étendu la raison égarée. »

proposition n° 3

Selon la première légende, Médée fille d’Aiétès, roi de Colchide, s’enfuit avec Jason par amour, et l’aide à s’emparer de la Toison d’or. Elle tue son frère et le coupe en morceaux qu’elle jette à la mer pour retarder la poursuite de son père. Jason promet de l’épouser. Réfugiés à Corinthe auprès du roi Créon, il la répudie pour se fiancer à la princesse Créüse. Médée folle de jalousie, offre une superbe parure de mariage à la future épousée qui, l’ayant revêtue meurt horriblement brûlée. Médée tue les deux fils qu’elle a eu avec Jason, en les jetant du haut des remparts et s’enfuit sur un char tiré par des cobras ailés, cadeau de son grand-père Hélios-Soleil. Réfugiée à Athènes, elle épouse Egée. Quand Thésée le fils d’Egée revient elle tente de l’empoisonner et elle s’enfuit en Asie où sa trace se perd.

Selon la deuxième légende. L’amour commence par un crime. Toujours. Des morceaux de Colchide pour effacer l’héritier. Une fuite limpide, furieuse, insomniaque. Les murailles d’Ioltos, les honneurs, la liesse populaire, la joie vulgaire. Sous les murailles d’Ioltos Médée devient l’ombre de Jason, le trophée de Jason. Aucune alliance, une trahison, juste une trahison. Une robe empoisonnée et toute la ville s’est embrasée. Deux enfants morts étranglés. Athènes et Egée et Thésée qu’elle tente d’empoisonner. Réfugiée en Perse, sa trace se perd.

Selon la troisième légende. La foule hagarde sur les cendres encore chaudes de Corinthe poursuit Médée. Elle entend les cris de haine, de rage impuissante. Aucun remord, elle sort la tête haute entourée d’un halo étincelant comme sa fureur. Ils se sont agenouillés en l’insultant. Et dans leur colère, ce petit peuple l’admire. C’est étrange d’être l’instrument du chaos et un objet d’idolâtrie à la fois. Le paradoxe des hommes : admirer ce qui les tue. Elle est sortie libre de tout sauf d’elle-même. Elle laisse à Jason leurs deux enfants et se réfugie en Phénicie où sa trace se perd.

Selon la quatrième légende. Les crimes fondent la légende. Médée l’amoureuse, Médée la magicienne, Médée la femme humiliée, Médée la femme violente, Médée la femme libre. Médée celle dont on perd la trace. Seul le nom subsiste. « Si tu n’es pas sage , j’appelle Médée. » La fascination du chaos !

proposition n° 2

Dérive. Les licornes se cachent pour mourir. L’hiver on voit de grands brasiers sur la plaine gelée. Il suffit d’une autre lune pour que tout bascule. Une deuxième lune mauve ou verte, je ne sais plus. Les dimensions se superposent comme dans un mille feuilles. Prendre un couloir sombre et se retrouver dans un ascenseur qui diffuse un doux parfum de melon. Danser avec l’homme mouton, celui qui traîne dans terres froides de Sapporo. J’ai dansé avec l’homme loup, l’homme singe, l’homme hyène, l’homme requin, un bestiaire du désir, sur les routes imparfaites, des caresses nocturnes et anonymes. Il me dit Kafka sur le rivage et la forêt profonde, une forêt de l’oubli. Une aquarelle de Fin des Temps, offerte, trois êtres fragiles, à peine la peau sur les os près d’un arbre rachitique, regardent au loin un monde d’explosions. Bombes ? Volcans ? La lumière est rouge, plus pâle que le sang, le sol est gris. La mer a un goût de cendres et le soleil d’hiver allonge les ombres. Des sculptures de Giacometti, débridées, exsangues, en mouvements syncopés. Stroboscope géant. Se souvenir des nuits noires qui succèdent aux lunes noires. Plus rien à dire, qu’à se fondre dans ce sable froid. Être aux aguets de la vie. Difficile. Une sorte de stase. Le besoin de désordre, le besoin de l’errance. Si je veux avoir un passé, je préfère l’avoir avec de multiples choix. Répéter cette phrase, comme un âne épileptique, un mantra sans lendemain. La terrasse sournoise et les clés sur la porte, des vêtements qui se cherchent, une journée qui commence. Le bruit des camions-poubelles, des cris d’enfants dans la rue. La proposition s’inverse : Des camions d’enfants, des cris poubelles. L’histoire se rejoue quand on ne l’attend pas. Une douche brûlante pour arrêter le froid du ciel d’azur au vent tournant. Il n’est plus temps de reculer. La métamorphose s’inverse : Gregor Samsa devient homme, un homme fragile affamé, bouillonnant, sexuel. Briser la carapace, c’est ça seulement ça, comme les danseurs visages qui peuvent être un et les autres à la fois. Perdre ses propres traces. Connais-tu le vrai nom de Bangkok ? Le jeu de piste continue. Les écritures de Siam. Les temples des mots, les piétiner, les épurer, les malaxer, les triturer, les envelopper, en faire des alcools forts. Il y a des mondes repliés, qui s’étendent et respirent et des printemps qui rejaillissent, à chaque pas, à chaque vue, à chaque odeur. Des visages sans rien dire. Des voix vides qui se tiennent chaud Une photo d’adieu comme un paysage archaïque. « Au sud de la frontière, à l’ouest du soleil. »

proposition n° 1

Thomas l’incroyant.

Lumière éclatante dans ce Palais des Glaces. Parquet ciré, statues blanches, immobiles, une tache sombre, une trouée d’obscur. Attiré, toujours aimé les endroits caverneux. Un clair-obscur, intimité moite et ce doute qui me prend devant cette cicatrice du corps, celle des temps anciens, de la lance qui tue, des cris des réprouvés. Une main tremblante vers ce torse qui se découvre à peine, une lueur de chandelle, à moins qu’elle ne soit divine. Une curiosité animale. Ils sont quatre, trois et un. Un ose le touché vers le quatrième, une caresse cicatricielle.. Je me penche aussi comme lui pour mieux voir, je suis Thomas, mon front se plisse, incrédulité crépusculaire, émotion du rouge sang qui ne coule plus, la couleur est figée. Voyage de Caravage sans escales, encore ébloui d’ombres sales, de visages précis dans leurs nudités fabriquées, de mains serrées, tendues, je m’estompe.

Guernica.

Guadalajara. Une pluie diluvienne sans discontinuer pendant des jours et des jours, de la boue et du sang, des cris, des halètements, une ferme en ruine, des mourants dessous, asphyxiés. Une longue plaine détrempée, un crépuscule violent. Le Jarma infranchissable, le Styx des nationalistes. Attaques, contre-attaques, Chatos et Moscas, Katiouskas, bombes et ruines. La pasionaria et la 11éme division Lister. Les notes de Richtofen : » Adversaires rouges devant Madrid : combats acharnés. On a fait des prisonniers français, belges, et anglais. Tous fusillés, sauf les Anglais. Chars bien camouflés dans les oliveraies. Beaucoup de morts alentour. Les Maures ont fait leur travail à la grenade. » Le jeune type excité qui court après les soldats pour les convaincre de prendre des grenades et des gâteaux de Savoie. Ils obéissent, ils remplissent leurs besaces de grenades et de gâteaux sans arrêter de marcher. Il aurait aimé rencontrer ce jeune homme et le prendre à même le sol, gelé d’une neige boueuse. Tout est sombre, seuls les éclats d’obus zèbrent le ciel. Il danse sous les plaintes des mourants qui implorent, du sang de leurs lèvres, il se peint les yeux. Il les embrasse à pleine bouche, les caresse à pleines mains, respire leurs cheveux collés de froid de sueur et de peur. Il est l’hyène de Guernica, le chien de Malaga. Il grandit au milieu de ces corps abandonnés à la vermine. Il a les yeux rouges de leur désespoir. Il grandit encore dans ces jeunes hommes figés. Il est immense maintenant, fait de terre, de sable, de boue de neige, du cuivre des obus, des éclats de la chair, des murs noircis, des vies ravagées, il préfère empruntées plutôt volées, il ne les rendra jamais. On lui dit que la victoire est là, lui se repeigne, sans un mot devant un miroir qui ne reflète plus rien. Il fouille dans les corps encore chauds, il boit les derniers spasmes. Il est ivre. Il aboie et pisse sur la lune rousse. Les bêtes féroces l’évitent ou fuient à son approche. Le général le convoque, il est habillé en danseuse de flamenco, il a les dents noires, laquées, il l’oblige à se mettre à genoux pour prier, pour le soumettre. Il rit. Le général recule. Il lui saute à la gorge et le mord à la jugulaire, là ou frappe le sang. On lui tire dessus, il arrache une à une les balles, les suce comme des bonbons acides. Il va vers Madrid. Il ne s’arrête qu’à Carabanchel dans la cellule des condamnés.

La Minotaure Flamenca.

Danse, danse, danse. C’est ce qu’elle me disait, derrière sa tête de taureau, et sa robe rouge, flamboyante, virevoltante. Elle n’avait pas la nostalgie du peintre rencontré, dans une brocante. Il cherchait des encadrement pour ses tableaux, je ne cherchais rien de spécial, seulement regarder les objets, d’une deuxième vie , ou d’une troisième . Aucun encadrement ne convenait, trop grand, trop petit, trop chargé, trop moderne. Il mettait de l’acharnement à trouver cet impossible, qui rendrait la couleur plus vibrante. C’était bien de vie dont il parlait alors qu’il traînait derrière lui un nuage de nostalgie. Je l’avais suivi dans cette quête absurde et finalement lui avait dit que sa peinture n’avait peut-être pas besoin de cadre. Il avait eu l’air surpris presque peiné. Je n’avais pas encore vu le tableau. Il me proposa de venir le voir. Je l’avais accompagné. L’appartement était encombré, de meubles, d’objets hétéroclites, de petits tableaux, qui représentaient principalement des visages, un peu à la manière de Picasso, mais toujours avec ce fond de tristesse, ou de regards qui sont au-delà des yeux. Ils étaient tous encadrés. Il me laissa seul quelques instants et revint avec une toile roulée. Il la déroula soigneusement, en la caressant. La Minotaure Flamenca, me dit-il. Une peinture qui échappait aux codes, violemment colorée, très grande, presque géante, remuante, enveloppante. Eros et Thanatos en étreintes sauvages. Il n’y avait rien de ce naufrage mélancolique, seulement une joie brutale. Danse, danse, danse, danse, danse.



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1ère mise en ligne 18 décembre 2018 et dernière modification le 16 janvier 2019.
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