le tiers livre, web & littérature

formes d'une guerre | le son que je cherche

François Bon — 2012-08-23T21:41:00Z

Ce texte a été écrit à Montréal début 2010 directement en pensant au projet Formes d'une guerre : lors d'anciennes lectures avec Dominique Pifarély, je me mettais à parler de son histoire avec le violon, dans une sorte de mise en abîme, tandis qu'il jouait. Peut-on dire avec des mots les sensations intérieures qui poussent à la musique, en fonction là de ce qu'on en reçoit ?

Ce texte, d'abord intitulé ici abandon des voies sûres a donc servi de canevas pour une improvisation avec Michele Rabbia, non plus aux percussions mais directement sur électronique live.

Là il s'agit du dernier filage d'après-midi, avant le spectacle à Poitiers hier soir.

La vidéo inclut d'abord le duo de Dominique et Michele, puis Dominique pose le violon et mon texte prend le relais. Premier essai du petit Handy Zoom Q3, un vrai micro pour le son (l'appareil est juste posé par terre sur la scène), et sa petite fenêtre vidéo ne capte que le noir de la scène, puisque sur la coupole du Planétarium Philippe De Jonckheere nous accompagnait en images, via 3 ordis et vidéos-projecteurs. Dans ce filage la voix est plus surveillée qu'elle l'a été le soir, mais le soir je n'aurais pas été en condition de manipuler l'enregistreur. L'avantage de cette fonction vidéo du Handy Zoom, c'est qu'il suffit de brancher (câble USB interne à l'appareil) sur le Mac pour transmettre directement l'enregistrement à YouTube – et donc sur la chaîne Tiers Livre et que c'est consultable sur iPad.

Il y en a pour 9 minutes. Et ci-dessous le texte lu, plus sa version initiale, un an plus tôt.

François Bon | le son que je cherche

Un son fait de blocs, d'aspérités, de mouvances. Il est sombre, il est âpre. Le son que je cherche va par nappes, gronde en vous-même selon des lignes fortes que la basse même ne saurait engendrer, des mondes lourds en suspens qui résonnent outre grave, appellent des percussions amples, invisibles : le son que je cherche est fait de ces grains qui s'assemblent et se désassemblent et sont l'architecture noire de nos espaces du dedans. Le son que je cherche est une corde nerveuse, les accords sont nets et frappés, et leur enchaînement va comme en se jouant, tel qu'on rêverait qu'au poignet on l'arrache. Le son que je cherche est une déflagration : on l'ébauche d'un geste de la main, elle enfle et grogne dans le crâne, s'y perd après explosion lente. Le son que je cherche est l'idée d'une danse tournoyante et brève, d'une peau tendue qu'on excite du bâton, de l'os, de la paume ou du marteau sur le bronze. Le son que je cherche ce sont ces couleurs à fresque et pans obscurs de briques et géométries de lumières dans les bâtiments neufs qu'on aperçoit au-dessus des trous édentés de la ville, pour un parking et au revoir le bar louche, les graffiti et silhouettes errantes pauvres et pressées, plus rien que l'étalement continu des gris. Le son que je cherche est cette articulation de la voix qu'on a dans les rêves, quand tout de la phrase est clair, c'est la phrase qui va comme on tombe et flotte aussi très lente comme dans les rêves on vole, c'est une musique de rien entendue au hasard dans une galerie commerçante, musiques faites pour l'euphorie et la netteté des instruments rien qu'un exercice d'avant abîme. Le son que je cherche est ce grondement qu'on sent dans le corps quand tout tremble. Le son que je cherche est cette douleur sous le front quand même voir n'est plus qu'en rêve. Le son que je cherche c'est ce qu'on rêve de chanter quand on marche seul dans grand espace de vent, qu'il soit près d'un fleuve, d'une mer, sur une crête ou en pleine ville. Le son que je cherche grouille comme un monde, il est ces passages souterrains et quand on ferme les yeux c'est mille pas dont aucun n'est ensemble et les voix des bribes qui ne s'assemblent pas. Le son que je cherche c'est la maîtrise d'un violon, et jouer n'importe quel air qui vous passe à cet instant dans la tête : c'est une architecture, un dessin abstrait, une couleur liquide ce qu'ils entendent les musiciens dans leur tête et à quoi l'instrument donne sa phrase sans qu'avant de l'entendre on en sache le récit et les mots. Le son que je cherche est cette voix chuchotée mais prenante, cette voix qui n'a plus de timbre et alors on entend chaque syllabe, cette folie concaténée de vocables qui disent la ville et ce sont autant d'images éclatées qu'on vous livre, les aspérités de toute surface et le vent fou qui s'enfile dans une rue sans air. Le son que je cherche est le souvenir d'un livre perdu et le silence où on était pour lire et le chant de toutes phrases lues quand elles sont belles. Le son que je cherche c'est ta voix quand on est loin, le son que je cherche est une audace : quand on débutait, que rien n'était exprès, que tout vibrait ou sonnait comme un verre vide, et nous-mêmes contre les murs de nos chambres si peu de poids et tant de rêves – et ce qu'il faut mettre en chantier, de vertige et de poisons, d'incertitude et de câbles tendus par dessus le vide, et que la parole même elle s'effondre. Le son que je cherche c'est marcher à l'intérieur de soi-même, c'est le rictus du musicien qui s'avance jusqu'au bord où on tombe. Le son que je cherche est dans l'abandon des voies sûres, des formes prédictibles, des objets qu'on soupèse. Il est ce masque qu'on s'arrache, et qu'une vie à peine décolle.

Abandon des voies sûres (version initiale, Montréal, avril 2010)

Le son que je cherche est fait de blocs, d'aspérités et de mouvances. Il est sombre, il est âpre. Le son que je cherche va par nappes, gronde en vous-même selon des lignes fortes que la basse même ne saurait engendrer, des mondes lourds en suspens qui résonnent outre grave, appellent des percussions amples, invisibles : le son que je cherche est fait de ces grains qui s'assemblent et se désassemblent et sont l'architecture noire de nos espaces du dedans. Le son que je cherche est une guitare nerveuse, les accords sont nets et frappés, et leur enchaînement va comme en se jouant, tel qu'on rêverait qu'au poignet on l'arrache. Le son que je cherche est une déflagration : on l'ébauche d'un geste de la main, elle enfle et grogne dans le crâne, s'y perd après explosion lente. Le son que je cherche est l'idée d'une danse tournoyante et brève, d'une peau tendue qu'on excite du bâton, de l'os, de la paume ou du marteau sur le bronze. Le son que je cherche ce sont ces couleurs à fresque et pans obscurs de briques et géométries de lumières dans les bâtiments neufs qu'on aperçoit au-dessus d'un trou édenté de la ville, avec parking, bar louche, graffiti et silhouettes errantes pauvres et pressées, et tant pis pour l'étalement continu des gris. Le son que je cherche est cette articulation de la voix qu'on a dans les rêves, quand tout de la phrase est clair, c'est la phrase qui va comme on tombe et flotte aussi très lente comme dans les rêves on vole, c'est une musique de rien entendue au hasard dans les galeries commerçantes, musiques faites pour l'euphorie et la netteté des instruments rien qu'un exercice avant l'abîme. Le son que je cherche est ce grondement qu'on sent dans le corps quand tout tremble. Le son que je cherche est cette douleur sous le front quand même voir n'est plus qu'un rêve. Le son « que je cherche c'est ce qu'on rêve de chanter quand on marche seul dans grand espace de vent, qu'il soit près d'un fleuve, d'une mer, sur une crête ou en pleine ville. Le son que je cherche grouille comme un monde, il est ces passages souterrains et quand on ferme les yeux c'est mille pas dont aucun n'est ensemble et les voix des bribes qui ne s'assemblent pas. Le son que je cherche c'est la maîtrise d'un violon, d'un violoncelle, et jouer n'importe quel air qui vous passe à cet instant dans la tête : c'est une architecture, un dessin abstrait, une couleur liquide ce qu'ils entendent les musiciens dans leur tête et à quoi l'instrument donne sa phrase sans qu'avant de l'entendre on en sache le récit et les mots. Le son que je cherche est cette voix chuchotée mais prenante, cette voix qui n'a plus de timbre et alors on entend chaque syllabe, cette folie concaténée de vocables qui disent le réel et pourtant, vous, ce sont des images qu'on vous livre, les aspérités de toute surface et le vent qui s'enfile dans ces rues sans air. Le son que je cherche est le souvenir de la bibliothèque et les empilements des livres qu'on souhaite un jour relire, le silence où on était pour lire et le chant de toutes phrases lues quand elles sont belles et tiennent une énigme. Le son que je cherche est une audace : quand on débutait, que rien n'était exprès, qu'on vibrait ou sonnait comme un verre vide, et nous-mêmes contre les murs de la ville si peu de poids – et maintenant ce qu'il faut mettre en chantier, de vertige et de poisons, d'incertitude et de câbles tendus par dessus le vide, et la parole même on l'effondre. C'est marcher à l'intérieur de soi-même : on est porté. Le son que je cherche c'est le rictus du musicien qui s'avance, l'amplificateur un peu trop poussé par rapport à ce qu'il faudrait. Le son que je cherche est dans l'abandon des voies sûres, des formes prédictibles, des objets qu'on soupèse. Il est ce masque qu'on s'arrache, et qu'une vie à peine décolle. Le son que je cherche c'est ici, et ces villes où je marche, non plus dans les livres.

Lyon, 8 décembre | formes d'une guerre, 3

François Bon — 2011-11-24T16:46:00Z

– après la création Montbéliard en décembre 2010, l'expérience Poitiers en juin dernier, nous aurons 3 jours de répétition et préparation pour une troisième édition de Formes d'une guerre, en performance unique, le jeudi 8 décembre, à l'École normale supérieure de Lyon.

– qu'est que Formes d'une guerre ? – sur Désordre il faut explorer cette magnifique recréation web de Philippe, autre forme du spectacle en soi-même. Pas mal de traces dispersées dans mon propre site, s'y promener.

– nous donnerons aussi Formes d'une guerre en formation réduite, sans l'appui considérable de Christophe au son et Sébastien à la scéno, en conclusion de ma résidence à l'université de Louvain-la-Neuve, le jeudi 1er mars 2012, à la ferme du Bériau.

– 19 juin 2011 : la version web du spectacle : Formes d'une guerre, comme si vous y étiez, avec versions successives des textes et extraits audio/vidéo.

Formes d'une guerre

présentation sur Tiers Livre juste en amont de Formes d'une guerre au Plantérium de Poitiers, juin 2011

Que fais-tu, Dominique Pifarély ? Il prépare des patches de traitement sonore (sur Max/MSP + Live). Que fais-tu Philippe De Jonckheere ? Il prépare trois banques d'images qui tourneront sous la coupole du planétarium (maintenant nommé Lieu multiple) à Poitiers.

Comme en décembre à Montbéliard, ce n'est pas un concept de spectacle. D'abord parce que le spectacle qui en résulte (et c'est ce que j'apprends de plus haut, avec mes collègues ci-dessus, plus notre étonnant Michele Rabbia), est une improvisation. D'ailleurs – l'ai encore vérifié à Rouen lundi et Louvain mardi avec ma traversée de Buffalo complètement chamboulée, j'ai intégré ce concept (en tant que concept) à ma propre pratique, en permanence. Le texte que je tiens sur l'iPad (magnifique outil pour lire en public) est le support de ce qui se chante, ou de ce qui se raconte, mais en aucun cas n'est simplement prononcé. Et peut-être la tension à tout instant, la plus belle à traverser de l'intérieur, même si la plus difficile, c'est l'écart pris avec le texte écrit, et comment on saura le reprendre.

À Montbéliard, il s'était agi de deux semaines consécutives. Et pour moi réécrire immédiatement (ou intégrer) dans la version écrite ce qui venait d'être tenté dans la répétition. Ainsi le bloc lu a-t-il évolué. Pas envie de remettre les pieds dans une ancienne trace et suivre tout droit.

À Poitiers nous aurons une semaine de répétition, un concept aussi d'espace : le maître du Désordre occupera la coupole, nous réagirons et agirons dans ce recouvrement d'images, qui nous inclura. Ce sera donc marcher ensemble, pas seulement à 4 puisque Christophe Hauser, à la console son, tient aussi un grand rôle (lui qui me coupe mon micro chaque fois que je ne lis pas, donc m'enlève délibérément ce jeu qui est tout aussi essentiel pour moi, d'accorder mon souffle avant de dire, ou grogner ma voix avant les mots – donc vive les lectures où je me retrouve seul sans ingé son qui décide à ma place !).

Le concept de spectacle m'intéresse peu. Si le texte est stable, Dominique connaît assez d'excellents hurleurs pour aller le promener avec eux. L'apprentissage de Montbéliard, j'en ai reconnu les fruits quand, le 15 janvier, médiathèque Marguerite-Duras à Paris, pour les 10 ans de remue.net (ou les 5 ans de ma sortie de remue ?) on a improvisé à trois, Dominique Pifarély, Philippe De Jonckheere et moi. Ou bien, ces deux mois, quand nous nous sommes retrouvés en binôme au Petit Faucheux à Tours ou au château de Chambord en acoustique avec Dominique.

Attente aussi de ce qui va intérieurement changer pour moi : Montbéliard m'était un pays radicalement étranger, bien plus étranger que Québec ou Montréal, à même distance temporelle d'ailleurs – je n'y avais aucune attache. À Poitiers, même dans la banalisation induite par des venues fréquentes à la fac, je rejoue en permanence ma propre histoire.

Il y aurait des prolongements :
– chaque fois, dans les documents de présentation de ces événements, on voit ressasser le nombre de bouquins qu'on a accumulés : mais justement, les livres sont derrière – et probablement définitivement derrière. Je suis bien plus écrivain dans le risque et le partage de la scène que je l'aie jamais été dans le dispositif culturel de l'imprimé ; et c'est en partie là que se fonde la légitimité de l'Internet, le site comme ressource fixe et lieu permanent de l'atelier. Le rapport à la permanence s'optimisait par la médiation du livre : le site offre de lui-même cette permanence, la scène le concrétise. J'écris pour venir porter ce que j'écris, et le laisser s'évanouir ensuite, pace à renouveler à chaque texte. C'est finalement plus grisant que l'ancien système du livre qu'on fait paraître une fois chaque deux ans.
– un des plaisirs de ce travail, moi qui n'ai pas goût au collectif ni ne supporte au-delà de quelques dizaines de minutes les situations non seul, c'est qu'il s'effectue sous direction. Même si lui refusera probablement l'idée, c'est remettre en confiance une instance de régulation, de décision, d'organisation aussi, à Dominique Pifarély. Je peux incarner moi aussi une situation de direction : en stage, cours ou atelier, et d'ailleurs sans hésitation particulière. Mais question plus profonde : si je n'avais pas ce rapport de fascination envers le violon – et l'oeuvre pour violon –, je ne ressentirais pas de façon aussi extrême cette fraternité avec Dominique, dans le moment de la scène, qui serait obéissance partagée au chemin de l'instrument même : je sors toujours deux fois ou quatre fois plus épuisé (et pourtant, c'est ce qu'il me semble avoir gagné ces dernières années : sortir littéralement épuisé d'une lecture) d'une heure de scène avec Pif que la même situation en solo...

François Bon, lecture au Café perdu, Rouen – photos Emmanuel Delabranche

On pourrait imaginer, pour un auteur, l'interdiction radicale même du texte préparé. Être dans ce blanc d'avant mot, quitte quand ça ne vient pas à rester au micro avec les trois autres et ne rien dire de l'heure. À Rouen et à Louvain, au Café perdu d'Emmanuel et Marie-Laure, ou à Louvain dans cet affreux amphi en pente raide sans aucun outil appréciable pour le son ou l'image [1]), le geste d'aménagement qui précédait la lecture était déjà la lecture, la préparait et la sauvait. Par exemple, j'ai rarement souvenir des textes lus eux-mêmes, alors que souvenir précis de l'ambiance, des lumières, de ce qui a pu circuler entre soi et ceux ici rassemblés, dans le temps du partage.

Donc rendez-vous Poitiers, vendredi 3 juin, 20h30, sous la coupole du Planétarium. Il se passera l'échappée libre de l'approche d'une semaine, via le matériau mis en commun, chacun depuis sa discipline.

[1] Louvain-la-Neuve : ça n'a rien empêché ni limité de ce qui s'est passé ensuite, justement pour avoir pris la liberté de bousculer le dispositif imposé. Et comment ça se passerait mal à Louvain, vu l'accueil de Marc, Erica et les autres.

Mais très clairement : le pied de micro posé sur la table impose au lecteur de se faire homme-tronc derrière la tribune professoriale, heureusement que Frédéric B en avait apporté un de sa réserve. Et heureusement que j'avais mon propre vieux Sennheiser MD-441 de 35 ans d'âge, et pas ce petit micro de supermarché fourni avec l'amphi. L'image deux kilomètres au-dessus de moi, et une cinquantaine de personnes dans salle de 300, m'en suis tiré en accompagnant la lecture de jeu de pied dans ces contreplaqués uniformément résonnants, du coup me suis moitié pété un truc dans la cheville, j'en boite encore 4 jours après.

Et l'art de lire, c'est le hasard qui, deux heures plus tôt, nous avait mis en présence, dans les rues de Louvain-la-Neuve, de Rémi Morissette, apprenti instituteur à l'université de Laval/Québec, et que j'avais eu en atelier d'écriture au premier semestre, très bon souvenir de lui et de son voisin de table Patrice Hamel, comme d'autres de ce groupe a priori loin des enjeux littéraires, mais quelle dynamique, n'est-ce pas Naomi Fontaine, Rémi étant depuis quelques mois en Erasmus à Louvain... Du coup, la lecture de ce texte sur les villes et l'espace américain était lu avec devant moi un Américain en situation exactement symétrique...

tentais, tente, tentera

François Bon — 2011-06-18T07:41:17Z

Je relis dans le journal tenu par Philippe De Jonckheere pendant la semaine de préparation de Formes d'une guerre à Poitiers, ce passage :

Voici ces mêmes images qui amorcent une quatrième mutation, celle de leur projection sur les parois concaves du planétarium, reprises dans l'éclairage savant, en très basse intensité, de Sébastien, et au service du spectacle. C'est étonnant pour moi, comme voyant ces images projetées, immenses, au milieu du spectacle, je revois le spectacle infiniment modeste de l'ampoule posée au milieu d'un rond de lumière dans le petit laboratoire-photo exigu comme un sous-marin de l'appartement de l'avenue Daumesnil. Vingt ans de maturation pour cette image. Et le sentiment diffus d'être, à la fois en plein accord avec ce que je tentais alors, et ce que je tente aujourd'hui.

Je ne sais pas à quoi correspond pour moi, dans l'aventure des textes – ou ma posture d'être là, sur scène avec l'iPad, à les lire, cette décantation du temps nécessaires aux choses les plus profondes.

Pourtant, je sais qu'elle y est, et que ce texte est lesté d'aiguilles profondes, enracinées dans le début ou l'origine du rêve d'écrire.

Magnifique réalisation de Philippe que cet après-spectacle devenu spectacle web en soi-même : Formes d'une guerre, comme si vous y étiez.

Dans ce dispositif étonnant, chaque partie de l'écran est active de façon autonome. Apparemment, pas loin de 194 pages html, et 56 fichiers audio.

Le pire, c'est que je ne me suis absolument pas aperçu qu'il préparait ça. Pour certains de mes textes, on entend 5 versions successives tout au long des répétitions, et la version écrite est proposée en même temps que l'extrait audio. Même processus pour le travail de chacun, et la place faite aussi, dans le dispositif de Philippe, à l'ingé-son Christophe Hauser (on entend souvent sa voix donner des instructions) et à Sébastien Michaud, scénographie et lumières (pas facile, puisque la triple projection dans la conque inversée du planétarium supposait de rester en très bas éclairage).

Merci à toute l'équipe. Et chapeau bas, one more, à De Jonckheere un des plus fabuleux inventeurs d'art numérique aujourd'hui.

mais qui est Ursula ?

François Bon — 2011-01-10T08:53:39Z

Voici une étonnante création web, réinstaurant, via la bande-son et une suite d'images animées (leur laisser le temps de chargement), ainsi qu'un déroulement différencié, un spectacle-écran qui reconduirait la complexité d'un spectacle réel : Formes d'une guerre, via Désordre.

Philippe De Jonckheere appelle ça forme Ursula, je sais que c'est lié à un stage de techniques web pour cinéastes qu'il a tenu à l'automne à Lussas. Mais là c'est un grand spectacle qui renvoie à quelques succédanés préhistoriques la plupart des applications iPad dont on nous rebat les oreilles en tant que bouée de secours (qu'elles ne seront pas) d'une presse magazine en déroute.

Voici donc ce qui restera la trace pérennisée de notre invitation à Ars Numerica / Montbéliard en décembre, pour Formes d'une guerre, et que Philippe De Jonckheere seul pouvait mettre en place.

En haut de page, un fichier audio : le premier filage complet de notre spectacle, l'avant-veille de la première – une sorte de pré-générale, à laisser filer en parallèle du visionnage. Pour moi, le texte à cette étape à peu près finalisé. En gros, celui qui m'a servi le soir de la première. Par contre, le deuxième soir, m'étais donné comme contrainte de m'y abandonner et prendre le risque de l'improvisation et des glissades, immense défi de ce genre de rencontre.

La page web Formes d'une guerre proposée par Philippe est divisée en deux. À gauche son linéaire texte, notes jour après jour de son propre point de vue sur le travail collectif, la rencontre évidemment intense avec ces deux musiciens d'exception (idem pour moi avec Michele, et côté Dominique, le pacte renouvelé de grande confiance à sa rigueur et cette grammaire temporelle qu'il impulse).

Evidemment amusé et curieux de découvrir les réactions de Phil à un univers – le spectacle, en tant qu'éphémère – dont je suis plus familier, les réactions de trac et d'angoisse. Pour moi cette angoisse est présente en permanence, pas limitée aux formes performatives. Elle est pour moi découplée dans les formes tenant uniquement à la parole, conférences, cours, voire même la première heure du stage Normale Sup vendredi, avant que j'aie repris mes marques. Dans les formes performatives, j'ai appui sur la forme préparée, les choses à régler, l'infinie précision à conquérir de ce qu'il y a chaque seconde à faire et anticiper. Par exemple, je ne participe pas à ce rituel jazz, mes compagnons trinquant dans la minute d'entrée en scène, mais une vieille pratique d'exercices de respiration qui me mettent probablement en même état de shoot. La pratique du silence aussi, qui semble dans une des notes choquer Phil, on ne peut pas lui demander de refaire 30 fois sa lecture.... Mais probablement c'est pareil pour Dominique, même si on va s'acharner sur une transition, sur une mécanique ou un rouage.

Dans cette forme collective, pas souvenir de trac, ça c'est la fréquentation de Dominique – ou Vincent Segal – et par eux d'autres grammairiens de l'improvisation (Eric Groleau, François Corneloup). La vieille phrase de Dylan, – C'est quoi pour vous le rock'n roll ? – Carelessness, s'abandonner donc, et je sais qu'avec Michele ce sera souple, facile, imprédictible. Par contre, oui, le texte écrit – c'est pour moi le principal changement de paradigme, à rester 2 semaines pleines sur 28 pages de texte – précis à la virgule, justement pour permettre l'écart, le flash, l'intégration (ça, pour moi, c'est presque un ajout-fétiche) d'une phrase orale entendue directement dans la journée, dans la rue ou de mes compagnons.

Marrant aussi de voir Philippe, occupé à traiter sa marge d'incertitude, s'imaginer que de notre côté tout est blindé et parfait. Je n'ai jamais connu une séance publique sans cette marge. Par exemple, c'était pour moi la 1ère utilisation de l'iPad comme outil de lecture, sans filet de rattrapage. Jamais aucun problème : au contraire, à la demande de l'équipe d'y appliquer un auto-collant anti-reflet, ce petit machin à 20 euros donnait une tourne de page plus précise même avec sueur, et gomme définitivement les taches de doigt, il paraît que c'est intégré dans la nouvelle version iPad à venir. Eh bien, la veille de la première, une mise à jour iBooks (celle qui permet la césure et les collections). A peine le spectacle commence, que je découvre que le texte, utilisé pour la 1ère fois dans la mise à jour (pb n'a pas reparu ensuite), m'affiche en plein 1er tiers une mini-bulle qui m'occulte un tiers de ligne – que j'aurai donc à réimproviser, le texte étant trop complexe pour uniquement la recomposer de mémoire, et je gommerai cette bulle en éteignant et rallumant l'iPad à mi-parcours, pendant le solo de Dominique et Michele.

Merci aussi à Philippe de cette disponibilité, voir dans ses notes comment se construit et évolue le mur image, ses trois toiles actives, manipulées depuis ses 3 ordis en console, dans un rapport qui se développe individuellement et intimement avec les 2 musiciens, tandis que de mon côté je m'efforcerai au contraire de faire riper mon texte sur les images, en y intégrant des mots ou figures qui en soient le reflet ou l'abîme – comme sur ces séquences animées de mains ou bouche à mots.

L'expérience a fonctionné, le changement d'échelle : ce qu'on connaît sur son ordinateur, le voir développé en 3 écrans de 4 mètres sur 3 ; la rythmique propre des images, Phil face à nous, mais nous-mêmes de plus en plius en relation avec ces cassures et glissements lumière qui nous accompagnaient ; le contenu même des images, notamment via les cascades animées, paysages villes, intérieurs industriels, approches corps, déconstruction permanente de tout état stable d'image.

Juste quelques images de l'iPad en répèt (écran bloqué mode portrait, anti-reflet, affichage epub via iBooks, césure débrayée pour gain vitesse, usage intensif fonctions surlignages en répèt) – et ce que l'appareil offre aussi de gestuelle, d'éloignement – ainsi, ce que je compte développer pour mes lectures solo, de pilotage à distance de l'ordi ou de la vidéo depuis la même surface qui nous sert au texte. Photographies Virginie Crouail, sur l'appareil du Maître du Désordre.

gestuelle de Michele Rabbia

François Bon — 2010-12-10T23:27:37Z

De Michele Rabbia, je ne connaissais que les traces de ces concerts avec Dominique Pifarély, l'été dernier à Melle – dont ces trois extraits vidéo.

Il est de ces percussionnistes qui, à partir d'un matériel rudimentaire (mais tout est soigneusement travaillé, comme cette cymbale repassée artisanalement au tour jusqu'à être déformable comme une feuille de papier, ou telle petite pomme de pin de son Trastevere à Rome), construisent un univers enveloppant, densément poétique.

Certain moment, ce soir, en répétition, Michele est simplement parti derrière le long mur de trois écrans déployé par Philippe De Jonckheere, et s'est mis à y courir en aller retour, ses pas donnant le rythme à Dominique Pifarély qui continuait son impro au violon. Alors, soudain, c'est tout l'ensemble des images qui se mettait à exister avec le jeu physique du musicien – on venait de franchir une frontière dans l'articulation.

Voici deux minutes, telles qu'on les partage sur scène (on aperçoit au lointain Dominique Pifarély et un peu du mur d'images de Philippe De Jonckheere), et ce renouvellement incessant qu'apporte Michele.

J'aime aussi comme il nous parle des villes italiennes, de Venise en hiver ou de Trieste, ou des roches à l'extrémité sud de la Sardaigne. Il se produit avec des peintres, je l'ai su parce que, dans ces performances, des taches de couleur viennent s'abattre sur son matériel. Il se produit aussi seul, porteur alors de textes poétiques (comme ceux de Carmelo Bene). Le voici en solo, vous comprendrez ma fascination :

Grande chance d'avoir à travailler avec cet homme discret, ascétique, sensible, mais d'une professionnalité impeccable. On ne comprend pas, lisant, comment on est soudain enveloppé, porté, accompagné. Et la facilité (c'est aussi une manière de donner, de sa part), où on peut s'appuyer sur son élan et sa syncope pour faire exister un texte.

Voir aussi disque avec Marllyn Crispell et Vincent Courtois : Shifting Grace.

Et, un peu plus ancienne, allez jusqu'au bout de ces 7' de vidéo :

ce que je fais à Montbéliard, avec qui et pourquoi

François Bon — 2010-12-09T23:20:34Z

19 juin 2011 : la version web du spectacle : Formes d'une guerre, comme si vous y étiez, avec versions successives des textes et extraits audio/vidéo.

Nous voilà donc à Montbéliard, bien loin pour quelqu'un de l'ouest : 4 heures de train de Paris à Belfort, et un petit peu de navette au bout. Sur Google Earth, l'emprise sur la ville des usines Peugeot où 20 000 travailleurs se côtoyaient il y a encore quelques années, 5000 maintenant. Est-ce ce qui a impulsé les aides européennes pour la création de ce pôle numérique : Ars Numerica, avec pépinières d'entreprise web, incluant cette grande salle modulable à l'équipement impressionnant, gérée par la Scène nationale, l'Allan ?

En tout cas, Didier Levallet, pour moi lié pour toujours à ces concerts fin des années 70 (avec le violoncelliste Jean-Charles Capon et Christian Escoudé, je crois, la première fois que je l'ai vu en scène), silhouette d'énergie derrière contrebasse, qui dirige l'Allan a invité Dominique Pifarély, en tant que compositeur, en tant que violoniste, à cette résidence de création – l'outil numérique est là, disponible, quoi en faire, comment le mettre au service de notre travail pour le démultiplier, et peut-être même, au bout, l'oublier ? – et retrouver ici à l'abbaye de Cluny Didier Levallet en trio avec Dominique Pifarély et Gérard Marais, 3 musiciens d'exception...

Je vois bien le chemin de Dominique depuis 2 ans, même s'il a toujours utilisé le violon dans toutes ses ressources électroniques. Sa prise en main récente de Max/MSP (le logiciel fétiche de l'IRCAM) via Live/Ableton sur son Mac, et ses concerts avec Michele Rabbia, turinois vivant dans le Trastevere de Rome (il est même le voisin direct d'Umberto Eco !)...

Pas facile, lorsque Dominique vous invite, sachant avoir à se retrouver au voisinage immédiat de pareil musicien – affinités qui ne se commandent pas. C'était la première trouille que j'avais à vaincre.

D'abord je l'ai regardé, écouté, puis venu tout près de sa drôle de batterie. Il y a quelque chose de commun à tous les percussionnistes, dans la gestuelle, dans ce qu'ils mettent d'eux-mêmes à disposition des autres. Et Pifarély l'a fait un peu exprès, les 2 premiers jours, de me laisser tenter mes textes avec Michele. Mais c'est une drôle de sensation : on est environné de bruits non identifiables, qui vous remontent le long du corps, vous immergent dans un paysage mouvant, profond, constamment variable, où vous avez le sentiment d'être en suspension, et qu'on peut se laisser complètement aller. Et puis voilà, c'est fini, il est déjà parti fumer une cigarette dehors sous la pluie, nous on a ce rythme et ces sons qui continuent encore...

Et moi qui aime tant bidouiller le son numérique sur mon ordinateur, j'en suis absolument privé. Sur l'ordinateur de Michele, arrivent à la fois les 5 ou 6 micros disposés dans ses percussions, plus le violon de Dominique, et mon micro voix. Dans l'ordinateur de Dominique arrivent son propre violon et ma voix, les sons micro vont donc être retraités en direct par les deux musiciens et mêlés à leur pâte.

Luxe de l'installation, à la console Christophe Hauser, qui a déjà enregistré et mixé notre disque Peur, et les 3 micros dont je dispose, dont un fabuleux AKG statique, selon que j'utiliserai voix narrative, voix chuchotée ou voix forte.

C'est moi par contre qui ai suggéré, lorsque Dominique m'a parlé d'images liées à ce qui se passe sur scène, que nous allions solliciter Philippe De Jonckheere, le maître du Désordre. Au départ, j'avais pensé à ses images du Surnatural Orchestra, plusieurs fois noyées dans les 50 000 images du plus incroyable des sites, et respecté de tous comme site pionnier. Le premier jour, c'est ce que je découvrais : Désordre sur trois écrans géants de 4 x 3 m. Mais, à 48 heures d'écart, ce n'est plus Désordre. Des séries d'images prises directement à la ville qui nous environnent. Des séries d'images prises directement à la salle où nous sommes, les projecteurs devenus des sculptures abstraites. Des séries d'images de nous-mêmes au travail, mais qu'il rephotographie sur l'écran, et ne reste plus que la posture ou – justement – ce qui nous immerge dans le même travail.

Philippe a imaginé un dispositif (nul doute qu'il apparaîtra bientôt sur son site) où trois ordinateurs, un par écran, présentent avec rafraîchissement aléatoire ces séries prises à ses réserves infinies, et que lui peut alors animer d'un double-clic en fonction du moment scénique, développant transversalement les recouvrements et animations – ainsi ce qu'on aperçoit du carrefour de la Croix de Chavaux, à Montreuil, sur la vidéo ci-dessous.

Pour ma part, dès le printemps dernier, quand le projet s'est dessiné, j'avais proposé à Dominique Pifarély d'utiliser ces textes parfois rédigés dans le bus Montréal-Québec, confrontations aux villes d'Amérique, initiée d'abord dans un blog que j'avais voulu sans nom d'auteur, sous l'emblème d'Habakuk. Mais ce sont juste des départs de langue, des micro-univers avec villes, qu'il s'agit de laisser dissoudre et interagir avec l'événement en temps réel que créent Dominique et Michele. J'ai proposé le titre à Dominique à cause de ce texte Formes d'une guerre dont je sentais obscurément que j'aurais à vivre longtemps avec lui, et qui va ouvrir le spectacle.

Puisque rendez-vous public il y a, lesjeudi 17 et vendredi 18...

Vivre cela comme une grande chance. Ces chaînes de confiance, de Didier Levallet à Dominique Pifarély, et de Dominique à nous-mêmes. Mais ce qui s'inaugure de travail commun parce que nous sommes chacun confrontés à l'usage plus extrême que l'autre fait de l'outil numérique, s'il converge avec sa discipline. Et probablement pareil pour moi, lisant écrivant reprenant directement sur l'iPad.

Art numérique : je ne sais pas si cela signifie, au regard de l'exigence photographique de Philippe De Jonckheere, ou de ce qui me lie depuis maintenant plus de six ans avec respect absolu à l'invention austère mais si fascinante de Dominique Pifarély, ou ce que je puise depuis 3 jours d'humanité à Michele.

Donc un premier point ici avec ces trois minutes de vidéo, cet après-midi, Michele aspirant pour retraitement le violon de Dominique...

Outre Christophe Hauser notre ingé-son, mentionné ci-dessus, merci spécial à Sébastien Michaud (dispositif scénique et lumières) et Virginie Crouail (production).