le tiers livre, web & littérature

unending stories #377

François Bon — 2017-07-31T03:30:00Z

Du livre perdu. Tu composais dans ta tête le livre perdu. Tu ne voulais pas écrire le livre perdu. Juste en parler, le décire, le montrer. Peut-on se souvenir d'un livre qu'on n'a pas lu, et pour cause. Ni même le rêver : tu ne parlais de ce livre que comme un rêve détruit.

unending stories #376

François Bon — 2017-07-30T03:30:00Z

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Une image mentale se forme. Tu prononces le mot : « image », ou « forme », ou « temps ». Rien de cela qui soit histoire. Parfois l'image mentale vient du dehors, que tu perçois et réassembles. Parfois du dedans. Parfois juste du flottement, depuis le domaine qui les sépare. L'histoire st ce mouvement, cet appel à peut-être même pas plus qu'un mot. L'image parfois est muette, si on ne la dit pas. Et d'autes fois l'histoire fait croire à l'image, alors qu'elle seule l'invente. Mais là on n'y croit pas complètement : une image qui se rend invisible pour forcer à l'histoire, c'est bien de leur stratégie, ça.

unending stories #375

François Bon — 2017-07-29T03:30:00Z

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Les échelles descendaient, aperçues dans les trous des chantiers, dans les recoins des grands parkings, au long des étagements extérieurs du béton. Elle était belle, la ville, avec ces lancées de grands pans droits et leur verticalité. Mais peu les empruntaient. On ne savait plus pour quelle raison avaient été ménagés ces espaces tchniques, au-dessous. Archivages, rangements, réserves. On disait surtout qu'existait là, donc dessous, inaccessible à moins d'y accéder par ces échelles, la possibilité de créer une aute ville, identique à celle-ci ou pas, et qui pourrait la remplacer. Qu'elle se soulève d'elle-même ou bien qu'on détruise celle-ci. Qu'elle nous offre la possibilité de nous y reloger, peut-être au même endroit, ou bien qu'elle nous en débarque à tout jamais, laissant la place aux nouveaux.

unending stories #374

François Bon — 2017-07-28T03:30:00Z

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Tu marchais dans cette direction, faisais quelques centaines de mètres, et tu découvrais avoir pris la mauvaise direction : comment était-ce possible ? Tu marchais dans la direction inverse, assez longtemps, mais impossible de ne pas s'en apercevoir : c'était la mauvaise direction – comment était-ce possible ? Alors tu le faisais volontairement, à droite, puis à gauche, et pourtant ça ne t'arrangeait vraiment pas, maintenant que tu étais en retard. Pourtant, c'était bien ça : quelle que soit la direction que tu cherchais à prendre, la ville tournait sur elle-même pour t'en éloigner. Où voulait-elle t'emmener ? Et comment la ville pouvait-elle ainsi pivoter ? Et ce qu'elle t'imposait à toi, l'imposait-elle aux autres, à tous ces autres qui ne semblaient pas s'en émouvoir. Alors finalement tu avais décidé de faire comme eux, et filer là où la ville t'emmenait.

unending stories #373

François Bon — 2017-07-26T03:30:00Z

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Il fallait attendre, on leur avait dit, alors ils attendaient. Vous-même, vous saviez attendre. On était là, dans un lieu bien précis de ce qui pouvait servir à bien d'autres (ils viendraient à la même place où vous étiez, ne sauraient rien de vous comme vous ne sauriez rien d'eux) et vous attendez là, immobile. Puis on vous appelait, ou votre numéro s'affichait, vous partiez. L'attente n'était qu'un rouage particulier dans l'ensemble des contraintes de temps et d'espace qu'on nomme ville. Sinon que l'attente vous renvoyait à vous-même de plus près, à vous indépendamment de tous les autres, et quelles que soient les tactiques de fuite, même sur un banc vide. Restait cete interrogation sourde, à les voir attendre – les autres – n'importe où que ce soit, ceux dont on se disait qu'ils attendaient, mais n'attendaient plus rien, ni convocation ni signal. Que s'était-il passé pour eux, qui pouvait vous aussi vous saisir ?

unending stories #372

François Bon — 2017-07-25T03:30:00Z

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Cette connaissance des fréquences corporelles fines permettait à chacun, sans cesser ses activités ni sa participation aux tâches de la ville, cette sorte de ralenti intérieur, jamais souffrante, voire même légèrement euphorisante, qui donnait à la communauté sa respiration. Lorsque le monde ne vous convenait pas, une sorte d'annulation intérieure. Mais si rien ne changeait, et seulement e ralenti vaguement euphorisant, que perdions-nous de nos colères, de notre passion à pousser ou briser les ressorts du monde ? On les reconnaissait bien, partout, parmi nous, celles et ceux qui déjà savaient convoquer et utiliser cette façon de jouer avec leurs fréquences corporelles fines, et comment cela facilitait la vie dans la rugosité du monde.

unending stories #371

François Bon — 2017-07-24T03:30:00Z

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On avait mis au point cette amélioration pour les voyageurs ; train, avion, automobiles et camions (leur conduite était de longtemps automatisée), une interférence particulière avec les fréquences corporelles fines et propres à chacun vous endormait sereinement. Puis vous ouvriez les yeux, vous étiez immobile, la lumière avait changé, vous sortiez en pays neuf. Ce qui se passait dans le trajet s'évacuait souplement, la notion du temps avait changé. On s'était habitué vite à tout cela. On craignait maintenant un autre savoir : dans vote activité quotidienne, obligatoire, qui ou quoi nous garantissait que la maîtrise de ces fréquences fines n'était pas utilisé à notre désavantage ? On publiait des théories comme quoi tout cela avait commencé bien plus tôt, dès le temps ancien des automobiles et camions à conduite manuelle, et qu'on ne s'était aperçu de rien.

unending stories #370

François Bon — 2017-07-22T03:30:00Z

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Construire une ville. Un homme qui à l'intérieur de lui est une ville. Chaque point de cette ville est une histoire. Alors forcément ville à l'intérieur d'un homme, quelquefois ça ne colle pas. Cela tremble. C'est ce que j'appelle une histoire. Comme l'histoire que raconte le rêve est la recomposition faussement linéaire d'images simultanées, qui s'ignorent les unes les autres, ainsi les fictions naissent de l'intérieur des villes que sont les hommes, et la ville l'ensemble des villes de chaque homme à l'intérieur de lui-même.

unending stories #369

François Bon — 2017-07-21T15:35:32Z

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Je regarde pour savoir, je lui dis. Mais tu regardes, il répond. Comment autrement je pourrais savoir, je lui dis. Le regard est à lui-même sa finalité, il me réponde, le savoir sur quoi il se reflète lui reste extérieur, il n'en emporte rien. Alors qu'est-ce qui change de moi quand je regarde, je lui dis. Le regard intérieur, qui ouvre à d'autres images, celles sans autres lois pour tes peurs et désirs, tes rêves, les fissures et les porosités, tes angoisses et tes troubles. Alors je n'ai pas forcément envie de savoir mon regard, je lui dis.

unending stories #368

François Bon — 2017-07-19T03:30:00Z

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Je ne sais pas ce qu'est la mort, j'ai dit à l'homme allongé, que je surplombais. Je n'ai pas vraiment peur de la mort, j'ai dit à l'homme allongé, que je surplombais. On vous porte en nous de toute façon, j'ai dit à l'homme allongé, que je surplombais. Tous les âges du temps, toutes les paroles et les egards, tout ce que de vous on a reçu, j'ai dit à l'homme allongé, que je surplombais. Mais pourquoi tu ne réponds rien, jamais rien, j'ai dit à l'homme allongé, que je surplombais.