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Quarante ans c’est pour moi aussi milieu de vie car l’enfantement inscrit dans le temps mieux que la mort des anciens la mort des histoires le bébé et ses promesses font naître l’angoisse de la disparition l’inutilité d’une vie et tardif fut l’enfantement on ne vieillit pas tant qu’on n’a pas engendré on meurt juste un jour de Continuer la lecture#5 les blancs de raconter
Le long d’une route, gravier fumant des étés caniculaires, des planches assemblées -proprement-. L’ombre pourrait être hospitalière mais si on s’assoit, on prend le risque de n’avoir rien à regarder. La route se sépare en patte d’oie, voie de droite, voie de gauche, dans un village tellement minuscule qu’on devine leur réunion à la fin des maisons presque toutes abandonnées. Continuer la lecture#4 A l’entrée d’un village dont j’ai oublié le nom
Proximité du sol, bitume à la chaleur ascendantes le long des cuisses nues, à droite, une portière de voiture colorée d’une couleur qu’on n’a pas retenue, à gauche, un mur ou un muret, une frontière qui isole la rue d’une propriété privée, là c’est l’espace public sue l’on investit accroupie, alors devant le regard furtif au cas où un passant Continuer la lecture#interstices #aquarium #3D
Des anciens ne subsistent que des traits grossiers, tracés par la main maladroite des enfants que nous sommes OUBLI les vies menées les quotidiens, les amours les espérances, les désespoirs les tragédies les croyances les mesquineries, les débuts les fins les choix les ennuis OUBLI gros traits elle est née le 10 mai 1920 ça c’est objectif on peut le Continuer la lectureOubli #2
Les souvenirs me sont devenus des réminiscences venues d’un autre monde, comme des réalités qui ne m’appartiennent pas et que j’essaie de ressaisir avec la désespérance d’un noyé qui lutte pour rester à la surface, mais qui se noie quand même, ces souvenirs me sont aussi étrangers que ceux d’un autre, les émotions d’autrefois semblent avoir été ressenties par une Continuer la lecturefoulées incertaines #1