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Trois soeurs, unies comme les doigts de la main, s’étirent indolentes le long de la Manche, quelque part au nord ouest du pays. Ces trois soeurs, ou plutôt trois villages -Eu ; Mers-les Bains et Le Tréport, n’ont rien d’extraordinaire et ressemblent fort aux villes côtières du Nord de la France, ternes et bruineuses, par avarice de soleil, tranquilles et Continuer la lecture#P7 La picarde
Un rectangle d’un mètre sur deux. Le fond est blanc et vert, régulièrement parsemé de carrés plus ou moins sombres. En partie basse, une masse homogène en nuances de vert et, par-ci par-là, touches jaunes, oranges, bleu profond. Ce que l’œil voit. Le cerveau essaie de lui faire croire que ce n’est pas plat, qu’il y a 50 mètres entre Continuer la lecture#P7 | ipomée
Chaque pièce à la même ouverture sur la lumière. Une porte-fenêtre vitrée qui du fond de l’obscurité attire, magnétique, le regard. Fermées, elles entassent les bruits de la ville sur la terrasse. Ouvertes, s’engouffrent les mille notes du flot puissant que crache la fontaine au centre du square. Jet d’eau à double corolle. L’une s’étale et cherche à arroser le Continuer la lecture#P7 – Jet d’eau
Volets entrouverts sur un ciel bleu, quelques branches d’un vert qui tranche dans le vif de la matinée. Les rideaux bleus foncés encadrent la double-fenêtre et s’accordent joliment avec le vert bouteille des volets. Quelques éclats de voix parcourent brièvement la chambre puis le silence tombe à contre-temps, sans s’annoncer, comme la branche surprise par un brin de vent net Continuer la lecture#P7 | L’heure bleue en contre-jour
Chaque matin la même lumière, le même éblouissement, le même feu. C’est l’aube d’été ouverte par les chants d’oiseaux — le bruit inouï qu’ils peuvent faire quand le ciel est encore sombre, marine, d’encre — l’horizon s’éclaire à l’est par un élan du jour. Au sud la nuit résiste, la terre est toute petite. Un ruban rouge s’épaissit au ras Continuer la lecture#P7 | depuis la terrasse
Le ciel s’affirme en son absence, ou plutôt en cette indétermination entre bleu et gris qui repousse toute saisie par les mots et peut-être la pensée, reste ce mélange indistinct mais vivant qui nous rend la vision de l’air, ses infimes variations, cet imperceptible aura qui entoure, le clocher des Augustins ni bleu, ni gris, ni blanc, mais tout cela Continuer la lecture#P7 – les Augustins
Promontoire de Montbeau. Ouverture du champ panoramique : 140 degrés environ. Orientation Est-Ouest. Les escarpements rocheux au premier plan donnent l’accès au paysage comme en contre-plongée. Au matin, la clarté s’en vient depuis l’arrière du pays et glisse par-dessus la mer, gommant peu à peu le mystère nocturne. La surface de la mer occupe la majeure partie du champ visuel Continuer la lecture#P7 | Marines
Invisible au lever du soleil — rien d’elle n’existe à l’horizon, là où ciel et mer s’attouchent, se pénètrent parfois, se confondent souvent — rien d’elle, rien d’île, à l’exception de ces jours rares où le soleil se lève au 110 et la projette alors un court instant — un mirage — bref miracle Absente encore, longtemps dans la journée Continuer la lecture#P7 | Un rien d’île
1) la première je ne l’ai jamais vue (rue de Marseille); 2) la seconde, je ne m’en souviens plus très bien – on vivait à l’étage,oui – celle de la cuisine, Filipo (le peintre qui sifflotait) avait posé l’échelle pour chauler les murs, j’étais monté, je fus rattrapé par la patrouille et ça a chauffé… c’était « là-bas » – 3) celle Continuer la lecture#P7 sur ville(s)
Les couleurs sont franches. Elles ne mentent jamais. Le rose et l’orange dominent, donnent le tempo. Le changement est d’abord discret, presque invisible. La ligne de l’horizon est la première à se modifier. Elle se durcie comme tracée à la règle par un crayon taillé, presque trop affûté. Alors les couleurs s’affichent. Franches. Elle ne mentent pas. Le rose et Continuer la lecture#P7 Entre chien et loup