eau de boue

là-bas. pluie. pluie fine. pluie forte. plic. ploc. port. plots de béton. ça pleut des jours entiers. peut-être vingts plots, ou alors quinze. ça pleut. de part et d’autre de la cale du port. entre, des traits de fer rouillé où s’accrochent balances à pibales, laisse du chien sans le chien, mort depuis. s’y accrochent les mains de la drôlesse aussi, le creux des genoux. cul par dessus tête, le front au ras des graviers. juste dessus dessous, l’à pic, la digue, les rochers, les bouteilles de bière fracassées, les ferrailles charriées par la vague sourde venue de l’estuaire. juste devant, là, l’eau de boue. ici l’océan se mêle à la rivière de vase et la remonte en fracas. limon. ici, la rivière est grosse de mer. on n’y comprend rien. rien de rien. et il faudrait croire le maître et les cartes de géographie.