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De tous les voyages faits, il faut oublier le mot voyage. Il y a l\u2019odeur de br\u00fbl\u00e9 apr\u00e8s les incendies de Dili, le soleil torride dans un village sicilien, on peut entendre des phrases en rouge et bleu au bord de la M\u00e9diterran\u00e9e. Il y a la masse hurlante de la foule sur la Puerta del Sol, \u00e0 l\u2019annonce d\u2019une nouvelle ann\u00e9e, le go\u00fbt du rhum sur l\u2019\u00eele de Petite Terre et la douceur des vagues \u00e0 minuit sur l\u2019Atlantique sombre. Il y a cet apr\u00e8s-midi sur les marches de l\u2019\u00e9glise de Simeon Piccolo, la silhouette de Venise renaissant par le croquis d\u2019un promeneur tranquille. Il y a moi, cherchant de l\u2019ombre dans une rue de La Valette. Il y a le travail silencieux des skippers avant le d\u00e9part du port de Bonifacio, les galets glissants d\u2019une plage de Croatie, le bruit de la machine \u00e0 gla\u00e7ons dans un h\u00f4tel am\u00e9ricain pendant une nuit d\u2019insomnie. Pr\u00e8s de l\u2019\u00e9glise de Saint Thomas, une passante m\u2019a demand\u00e9 si on y donnait encore des cendres, et je n\u2019ai rien compris. Mais c\u2019\u00e9tait un mercredi de f\u00e9vrier. Il y a les routes du Maine et les maisons sans personne. Il y a les portes myst\u00e9rieuses de Paris que j\u2019aimerais toujours voir ouvertes. Il y a les rues de Londres sous la pluie o\u00f9 j\u2019ai march\u00e9 seule. Il y une grande vari\u00e9t\u00e9 de singes au zoo de Darwin. Il y a Syracuse comme un r\u00eave d\u2019orient.<\/p>\n\n\n\n
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Il n\u2019y aura jamais le tour du monde, ni la neige \u00e0 Shanghai. Jamais la Tha\u00eflande o\u00f9 l\u2019on ne me sauvera pas la vie, ni Broken Hill et le Silverton Hotel au bord de la route poussi\u00e9reuse \u00e0 l\u2019avant-garde du d\u00e9sert. Il n\u2019y aura jamais la Namibie, l\u2019Alaska, Singapour ; il y aura peut-\u00eatre Fortaleza pour les f\u00eates de la Saint-Jean, jamais les pays o\u00f9 l\u2019on me tuerait pour une m\u00e8che de cheveux au vent, jamais les pays en guerre o\u00f9 je perdrais ma boussole. Il n\u2019y aura jamais la Nouvelle Cal\u00e9donie, et pourtant, j\u2019ai failli, plus jamais les mers sans cr\u00e9puscule o\u00f9 le ciel est l\u2019envers. Peut-\u00eatre jamais l\u2019Irlande, mais je connais l\u2019\u00eele Terceira, cela doit \u00eatre tout comme, peut-\u00eatre Cresmina, mais pas \u00e0 n\u2019importe quel moment de la journ\u00e9e ou de l\u2019ann\u00e9e ; sans doute jamais l\u2019Uruguay, l\u2019Argentine, Madagascar. Jamais, mais alors jamais, la Lune. Jamais Ostende.<\/p>\n\n\n\n
Avant de partir<\/strong><\/p>\n\n\n\n J\u2019ai d\u00fb assainir ma haine et mon d\u00e9go\u00fbt avant d\u2019\u00e9crire ces lignes, faire le deuil de mes morts. Je vais enfin p\u00e9n\u00e9trer dans ta solitude, parcourir avec toi les routes qui t\u2019ont ouvert au monde, rencontrer par ton regard ceux qui ont crois\u00e9 ton chemin, avec un frisson d\u2019angoisse, je vais d\u00e9couvrir le moment o\u00f9 elle est entr\u00e9e dans ta vie, pour son propre malheur, mais aussi pour le mien. J\u2019ai termin\u00e9 la lecture des pages que tu as laiss\u00e9es. J\u2019ai rang\u00e9 soigneusement tes feuilles dans le m\u00eame ordre o\u00f9 je les avais trouv\u00e9es. J\u2019avais d\u00e9j\u00e0 d\u00e9cid\u00e9 de partir. Aller sur tes pas. Comprendre ou essayer de pardonner. Je ne le sais encore. Combien d\u2019\u00eatres n\u2019as-tu pas gaspill\u00e9s sur ton chemin qui auraient pu te rendre heureux\u00a0? J\u2019ai r\u00e9cup\u00e9r\u00e9 ta caravane en un pi\u00e8tre \u00e9tat, l\u2019eau et la vase avaient gonfl\u00e9 l\u2019int\u00e9rieur, les meubles \u00e9taient endommag\u00e9s, les appareils et les circuits \u00e9lectriques de m\u00eame. J\u2019ai d\u00fb jeter pas mal d\u2019affaires qui t\u2019appartenaient. La police m\u2019a rendu le coffre avec tes papiers ainsi que quelques objets de valeur. J\u2019ai vendu ces derniers pour payer les r\u00e9parations. Demain je roulerai vers le nord, l\u00e0 o\u00f9 tout a commenc\u00e9. J\u2019ai h\u00e2te et en m\u00eame temps je crains quelque chose que je ne sais pas d\u00e9finir. Un point obscur sans centre ni contours. C\u2019est la premi\u00e8re fois que je dessine ma vie. Kira m\u2019accompagne, elle est l\u00e0, sous la banquette, silencieuse et docile. Jos\u00e9 me l\u2019a rendue apr\u00e8s la mort de Marianne. Il n\u2019a plus le c\u0153ur \u00e0 s\u2019occuper de rien, se sent emprisonn\u00e9 dans son existence de s\u00e9dentaire, mais sans le courage de partir. Que trouverait-il dans de nouveaux voyages si ce n\u2019est son propre chagrin\u00a0? J\u2019ai pass\u00e9 avec lui les derniers jours de l\u2019hiver, on a march\u00e9 dans la campagne encore gel\u00e9e, Kira \u00e0 nos c\u00f4t\u00e9s afin qu\u2019elle s\u2019habitue \u00e0 ma pr\u00e9sence. Savais-tu que Marianne \u00e9tait peintre\u00a0? Jos\u00e9 m\u2019a montr\u00e9 ses tableaux, l\u2019un d\u2019eux \u00e9tait ton portait, debout pr\u00e8s d\u2019un lac, regardant l\u2019autre rive, les bras crois\u00e9s, le visage serein et sans ombres. \u00ab\u00a0Toujours les yeux port\u00e9s sur le lointain\u00a0\u00bb, ai-je pens\u00e9. Jos\u00e9 a voulu me l\u2019offrir, mais j\u2019ai refus\u00e9. On a tellement parl\u00e9. De toi, de Marianne, de notre p\u00e8re, d\u2019elle. On se t\u00e9l\u00e9phone souvent. Le savoir tout pr\u00e8s \u00e0 travers ce lien qui pourrait s\u2019appeler amiti\u00e9 me fait du bien et je me sens moins ma solitude. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" De tous les voyages faits, il faut oublier le mot voyage. Il y a l\u2019odeur de br\u00fbl\u00e9 apr\u00e8s les incendies de Dili, le soleil torride dans un village sicilien, on peut entendre des phrases en rouge et bleu au bord de la M\u00e9diterran\u00e9e. Il y a la masse hurlante de la foule sur la Puerta del Sol, \u00e0 l\u2019annonce d\u2019une Continuer la lecturele double voyage | Il y a et il n’y aura pas<\/span>