Je ne vois rien. Rien que la pluie battante, apocalyptique. Je ne vois rien \u00e0 cinq m\u00e8tres qu\u2019un sol plong\u00e9 sous les eaux, que des panneaux indicateurs surnageant dans ce flot ininterrompu. J\u2019ignore comment je r\u00e9ussis \u00e0 emprunter la bonne bretelle, \u00e0 trouver l\u2019art\u00e8re qui contourne la ville. Le gps nous serine de sa voix claire que nous ne sommes plus tr\u00e8s loin. Mais nous ne voyons rien que les talus bross\u00e9s par le tomb\u00e9 dru. Les bosquets encore fleuris y perdent des p\u00e9tales. La banlieue s\u2019\u00e9tiole dans les faubourgs, au milieu des flaques.
Des trombes se sont abattues bien avant sur ce r\u00e9seau autoroutier tout au nord du pays, le noyant dans ses propres crachats, ses propres d\u00e9jections que le ciel jetait par-dessus bord. Nous, roulant \u00e0 lente allure, trop lente pour nous garantir d\u2019arriver \u00e0 l\u2019heure. Nous, bien abrit\u00e9s dans l\u2019habitacle, l\u2019\u0153il riv\u00e9 au pare-brise d\u00e9goulinant. Nous, ne voyant rien du paysage lessiv\u00e9 o\u00f9 pourtant il n\u2019y avait rien \u00e0 voir que collines pel\u00e9es et d\u00e9sertes, que zones d\u2019activit\u00e9s ternes dans l\u2019ardoise grise, obstru\u00e9e, ce mur friable qui persiste dans ses menaces d\u2019effondrement.
Cette fois, nous y sommes, nous y plongeons. Les balais d\u2019essuie-glace laissent percevoir les ponts de carte postale, les rives r\u00eav\u00e9es de l\u2019Arno. Je sais que je dois contourner la ville puisque le centre est interdit aux voitures mais la pluie redouble et je m\u2019\u00e9gare dans les avenues. Ce boulevard n\u2019est pas le bon. Ce boulevard ass\u00e8ne une dispute de plus entre conductrice et copilote. Je ne vois plus rien, je ne sais plus du tout o\u00f9 je suis. Je ne vois pas plus loin que le bout de mon nez. Je ne vois que des pi\u00e9tons sans r\u00e9aliser que je suis sans doute en pleine zone pi\u00e9tonne. Au milieu des flots, un flux d\u2019encapuchonn\u00e9s s\u2019\u00e9carte pour me laisser passer, des regards lourds p\u00e8sent sur le toit du v\u00e9hicule, aussi noirs et plomb\u00e9s que ce ciel italien qui n\u2019est pas d\u00e9cid\u00e9 \u00e0 se calmer. Je ralentis, je cherche une indication, j\u2019avance \u00e0 l\u2019aveugle avant que deux carabinieri me demandent de les suivre et de me garer un peu plus loin. Je r\u00e9alise alors que je suis en train de rouler sur le Ponte Vecchio !
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J\u2019aurais aim\u00e9 arriver en plein soleil, garder les yeux grands ouverts, pouvoir baisser la vitre et humer l\u2019air fantasm\u00e9, peut-\u00eatre floral de cet automne italien. Comme ailleurs les embruns, me laisser p\u00e9n\u00e9trer par les odeurs vives, trac\u00e9es dans l\u2019atmosph\u00e8re, en imaginer les contours de tomates cuisin\u00e9es, de pizze, aspirer les brumes huileuses, respirer la fadeur douce et un peu saum\u00e2tre du fleuve.<\/em> Je ne vois rien. Rien que la pluie battante, apocalyptique. Je ne vois rien \u00e0 cinq m\u00e8tres qu\u2019un sol plong\u00e9 sous les eaux, que des panneaux indicateurs surnageant dans ce flot ininterrompu. J\u2019ignore comment je r\u00e9ussis \u00e0 emprunter la bonne bretelle, \u00e0 trouver l\u2019art\u00e8re qui contourne la ville. Le gps nous serine de sa voix claire que nous ne sommes Continuer la lecture##le double voyage #2 | l’arriv\u00e9e dans la ville<\/span>
J\u2019aurais aim\u00e9 longer les berges baign\u00e9es du couchant, ras et flamboyant, ses feux accroch\u00e9s aux fa\u00e7ades des palais, \u00e0 la tour des Offices, marcher encore apr\u00e8s avoir gar\u00e9 la voiture, dans Florence et m\u2019impr\u00e9gner de ses \u00e9chos, me laisser aller \u00e0 sa caresse, sa densit\u00e9 miraculeuse et peupl\u00e9e d\u2019\u00e9g\u00e9ries mythologiques<\/em>.<\/em>
J’aurais vu surgir un David en arpentant les pav\u00e9s, j’aurais entendu la voix puissante, ancienne de la ville. Elle aurait r\u00e9sonne\u00e9 de souvenirs d\u2019enfance, de V\u00e9nus sorties des eaux, de sc\u00e8nes christiques. J\u2019aurais aim\u00e9 aller jusqu\u2019au jardin de Boboli s\u2019il n\u2019avait \u00e9t\u00e9 ravag\u00e9 par ces orages torrentiels…<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"