Elle est souvent venue \u00e0 B. ; enfin souvent, pas tant que \u00e7a, mais avant et apr\u00e8s la guerre. Elle y revient. \u00c0 l’a\u00e9roport, rien n’a chang\u00e9, plus de police, de militaires peut-\u00eatre, la m\u00eame insouciance des retrouvailles, le m\u00eame d\u00e9sordre des taxis, la m\u00eame odeur de la mer et cet on ne sait quoi de doux dans l’air, de luxueux aussi dans les bagages, les pr\u00e9venances et l’empressement des chauffeurs.<\/p>\n\n\n\n
Il y a des destinations qu’ils refusent, sans qu’elle comprenne, elle ne parle pas la langue. O\u00f9 est pass\u00e9e la gaiet\u00e9 des habitants et pourquoi roule-t-on d\u00e9sormais si lentement vitres ferm\u00e9es. Les embouteillages toujours, les portraits affich\u00e9s comme avant. Elle ne sent plus la mer, la lumi\u00e8re, c’est \u00e7a il n’y a pas de lumi\u00e8re, juste la nuit et les \u00e9toiles.<\/p>\n\n\n\n
Face \u00e0 la crise, le spectre du repli identitaire<\/em>, c’est en gros titre dans le journal du jour. Comme une tristesse qui r\u00f4de. 4 ao\u00fbt 2020. Vous voulez voir demande le chauffeur comme s’il \u00e9tait dans sa t\u00eate. Elle voit, comme une ged\u00e4chtniskirche gigantesque face \u00e0 la mer.<\/p>\n\n\n\n Son quartier, ses rues vides, l’ascenseur qui ne marche pas, l’eau, le wifi, pas plus. Les ordures, la tristesse. Les gens qui racontent une vie pass\u00e9e, mang\u00e9e \u00e0 r\u00e9gler les besoins quotidiens. L’\u00e9puisement. La nourriture toujours d\u00e9licieuse r\u00e9confortante.<\/p>\n\n\n\n Maintenant elle a peur de tous ceux qu’elle croise, des mendiants, des enfants, des chiens des chats. Elle les imagine affam\u00e9s, pr\u00eats \u00e0 tout et n’ayant rien \u00e0 perdre tout \u00e0 gagner. On roule vitres ferm\u00e9es dans sa ville dans l’indiff\u00e9rence du monde entier. Tout est si calme pourtant, pas de col\u00e8re. On se rassemble \u00e0 Paris pour que justice soit faite.<\/p>\n\n\n\n Elle pense \u00e0 ceux qui ne veulent plus revenir, plus jamais maintenant que les parents sont morts. Elle imagine ceux qui sont partis vers Istanbul, Duba\u00ef ou Tbilissi (c’est le journal qui le dit) des pays o\u00f9 l’on n’a pas \u00e0 se pr\u00e9occuper du courant, de l’eau, du wifi, o\u00f9 l’on ne vit pas au rythme des fournitures de l’essentiel. O\u00f9 l’on peut vivre, faire des projets et des rencontres. Avoir du temps qui ne soit pas mang\u00e9 par ce rien qui occupe tout l’espace.<\/p>\n\n\n\n Un cauchemar, plus fort que la fiction, c’est \u00e0 \u00e7a qu’elle pense. Ce po\u00e9me de Michaux qui lui a toujours fait irr\u00e9sistiblement penser \u00e0 B.<\/p>\n\n\n\n Nous n’avons ici, dit-elle, qu’un soleil par mois, et pour peu de temps. Elle est souvent venue \u00e0 B. ; enfin souvent, pas tant que \u00e7a, mais avant et apr\u00e8s la guerre. Elle y revient. \u00c0 l’a\u00e9roport, rien n’a chang\u00e9, plus de police, de militaires peut-\u00eatre, la m\u00eame insouciance des retrouvailles, le m\u00eame d\u00e9sordre des taxis, la m\u00eame odeur de la mer et cet on ne sait quoi de doux dans l’air, de Continuer la lecture#voyages #03 |\u00a0Nous n\u2019avons ici qu’un soleil par mois<\/span>
On se frotte les yeux des jours en avance.
Mais en vain.
Temps inexorable.
Soleil n’arrive qu’en son heure.
Ensuite on a un monde de choses \u00e0 faire, tant qu’il y a de la clart\u00e9, si bien qu’on a \u00e0 peine le temps de se regarder un peu.
La contrari\u00e9t\u00e9, pour nous, dans la nuit, c’est quand il faut travailler, et il le faut : il na\u00eet des nains continuellement.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Elle veut partir et ne plus revenir. Jamais.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"