J’ai six ans. Je ne connais pas bien ma grand-m\u00e8re, je ne l’ai pas vue souvent. Elle nous a invit\u00e9s dans la maison de sa s\u0153ur a\u00een\u00e9e o\u00f9 elle habite depuis la mort de mon grand-p\u00e8re. Par la fen\u00eatre ouverte, pendant le repas, j’\u00e9coute le doux fr\u00e9missement des frondaisons associ\u00e9 pour toujours aux sensations inoubliables de ce jour-l\u00e0. L’apr\u00e8s-midi, les enfants filent dehors. Ivresse de se d\u00e9ployer dans les bois et dans les champs qui s’\u00e9tendent au loin \u00e0 perte de vue! Je d\u00e9couvre la vraie vie, \u00e0 rebours des espaces \u00e9triqu\u00e9s et compartiment\u00e9s de ma vie habituelle. La brise l\u00e9g\u00e8re qui agite les feuillages joue une musique qui ne peut \u00eatre que le murmure de l’Univers… La maison est situ\u00e9e \u00e0 l’\u00e9cart du village, en haut d’une pente douce qui descend vers la plaine, sa position dominante fait de nous les rois du monde! Elle est plut\u00f4t basse et allong\u00e9e mais de proportion \u00e9quilibr\u00e9e, sans doute avait-elle \u00e9t\u00e9 le corps de logis d’une ancienne ferme. Ma grand-m\u00e8re est visiblement heureuse d’\u00eatre revenue vivre dans son village natal, qu’elle avait \u00e9t\u00e9 oblig\u00e9e de fuir pendant la premi\u00e8re guerre mondiale. Mais sa s\u0153ur, une tr\u00e8s vieille dame impotente qui me fait un peu peur, meurt quelques mois plus tard. A nouveau sans domicile, ma grand-m\u00e8re se r\u00e9soud \u00e0 venir habiter chez nous, dans notre toute petite maison. Je lis dans ses yeux la tristesse de ce nouvel exil et je ressens comme elle la nostalgie des vastes \u00e9tendues de son enfance, auxquelles le vent d’\u00e9t\u00e9 avait donn\u00e9 son tempo l\u00e9ger. Sur le bahut de la chambre o\u00f9 je vais la voir apr\u00e8s l’\u00e9cole, tr\u00f4ne un gros cylindre de cuivre que j’avais vu dans la maison de sa s\u0153ur. C’est une douille d’obus qui a \u00e9t\u00e9 d\u00e9cor\u00e9e par mon grand-p\u00e8re. Elle sert de vase.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J’ai six ans. Je ne connais pas bien ma grand-m\u00e8re, je ne l’ai pas vue souvent. Elle nous a invit\u00e9s dans la maison de sa s\u0153ur a\u00een\u00e9e o\u00f9 elle habite depuis la mort de mon grand-p\u00e8re. Par la fen\u00eatre ouverte, pendant le repas, j’\u00e9coute le doux fr\u00e9missement des frondaisons associ\u00e9 pour toujours aux sensations inoubliables de ce jour-l\u00e0. L’apr\u00e8s-midi, Continuer la lectureLe vent d’\u00e9t\u00e9<\/span>