Devant le duty free du ferry, j\u2019enjambe les corps avachies par une nuit d\u2019ivresse. Punks, golden boys, tous m\u00e9lang\u00e9s, touill\u00e9s, cousins germains des bidasses du Paris Brest. Odeur des bi\u00e8res et de cigarettes incrust\u00e9e dans la moquette orange. Le grand air de la passerelle s\u2019engouffre avec des rinc\u00e9es de bruine matinale avant la descente \u00e0 la douane de Douvres. On pi\u00e9tine devant la porte en verre d\u00e9polie \u00e0 attendre que les ombres ouvrent le sas. Je sors le sac, pr\u00e9pare, anticipe, retourne la carte d\u2019identit\u00e9 dans la poche, la pose enfin dans la bassine, passe entre deux cloisons. Anything to declare ? Le\u00e7ons d\u2019anglais, chapter 2. De l\u2019autre cot\u00e9, des silhouettes attendent avec des pancartes. Personne ne vient me chercher. Petit dess\u00e8chement \u00e0 la gorge, petit trou, pas le temps de m\u2019apitoyer, il faut retrouver la valise sur le tapis roulant, la valise qui \u00e9merge des fanes de la baleine. Mon cordon, ma maison. Je me colle \u00e0 ceux qui partent pour Londres, je suis toute \u00e0 ma filature, oublie de contempler les falaises, les s\u0153urs Brontee, les deux anglaises et le continent, toutes ces images du d\u00e9part. Le train, les portes nombreuses qui s\u2019ouvrent de l\u2019ext\u00e9rieur, occup\u00e9e \u00e0 caser ma valise, pas loin, \u00e0 sourire \u00e0 mes voisins qui vont au travail ou en reviennent. Le vert cricket et les blancs joueurs, dentelles des maisons qui s\u2019\u00e9gr\u00e8nent, murs de brique, maisons peintes ou non peintes, marron, blanc ou bleu ou rose, fen\u00eatres \u00e9trang\u00e8res, bow windows avec guillotine ; mots \u00e9tranges, quais d\u00e9pass\u00e9s, tout le monde descend, voix annon\u00e7ant d\u2019incompr\u00e9hensibles correspondances, long ruban musical avec quelques mots qui prennent la lumi\u00e8re de mon cerveau. Seule dans le grouillement de Victoria station. \u00c7\u00e0 va si vite, Charington cross, East croydon, Ellephant and castle, south Kensington, \u00e9preuve du guichet, montre ma destination, monnaie mal ma\u00eetris\u00e9e, tends un billet.Clapham junction, \u00e7a claque comme du cin\u00e9ma. Int\u00e9rieur nuit dans le tunnel de Clapham avec ma grosse valise et plusieurs sorties, Clapham Hig street, Clapham North, South, Balham, Wimbledon. Je suis bien loin de l\u2019atmosph\u00e8re estivale et verdoyante de la t\u00e9l\u00e9 de juillet, o\u00f9 le tennis se partage avec le tour de France. C\u2019est novembre et je commence \u00e0 me demander la raison de ma venue, la raison de ce d\u00e9placement, de ce d\u00e9rangement. Je ne vois que les marches en mica qui d\u00e9bouchent sur les quais, les carreaux marrons en c\u00e9ramique du mur. Une femme \u00e0 longue jupe, cheveux remont\u00e9s, accompagn\u00e9e d\u2019un petit chien qui a du sentir mon d\u00e9sarroi, vient \u00e0 mon secours. Pauvre little thing, Candahar road, direction de battersea park road et tout de suite \u00e0 gauche apr\u00e8s la Landerette, et le Woodworth. Je m\u2019accroche \u00e0 cet itin\u00e9raire que je m\u00e9morise en me le r\u00e9p\u00e9tant. Un peu plus pli\u00e9e par la valise, mais rass\u00e9r\u00e9n\u00e9e, je remonte les num\u00e9ros de la rue qui sont rang\u00e9s dans un dr\u00f4le de sens, des portes peintes de couleurs diff\u00e9rentes, et des num\u00e9ros qui disparaissent, la rue est circulaire, les paires et les impaires jouent \u00e0 cache cache, je sonne. Have you done a good journey ? Chapter 3. Fine. Je souris beno\u00eetement , je ne vais pas me lancer dans la v\u00e9rit\u00e9 beaucoup trop complexe pour mon vocabulaire. J\u2019emboite le pas de mon h\u00f4te dans le couloir et nous montons l\u2019escalier couvert de moquette qui me rappellent mes s\u00e9jours linguistiques d\u00e9sastreux, adolescente.<\/p>\n\n\n\n
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La poussi\u00e8re orange colle \u00e0 la peau, le ciel tout blanc comme du papier photo, mais pour un monde repeint avec des pots de couleurs diff\u00e9rentes, moto taxis bariol\u00e9s, h\u00e9riss\u00e9s, camion grigri, plaque d\u2019immatriculation croyante, Choco boy, Dieu avec nous. Au matin du premier jour, le Monde est color\u00e9, le monde parle. Nous passons au kodacolor , nous passons du muet au parlant. Des bras, des visages, tous des cousins qui s\u2019agglutinent, r\u00e9clament leur part pour la famille, pour les \u00e9trennes, on me propose des guides, on me propose une nouvelle famille, une nouvelle tribu. Gerbe de bras tendus. Que font nos coeurs \u00e0 battre l\u00e0 bas, \u00e0 traverser le Sahara, ils ne comprennent pas, mais reconnaissent la langue parl\u00e9e, articul\u00e9e, syllab\u00e9e, chant\u00e9e et qui prend un rythme diff\u00e9rend. Le fils a chang\u00e9, vieilli d\u2019une barbe, sa femme \u00e9carte les importuns avec dext\u00e9rit\u00e9, souveraine, avec l\u2019aisance de l\u2019autochtone, on est un peu intimid\u00e9s tous, apr\u00e8s tant d\u2019absence, devant leur pr\u00e9sence protectrice. On le suit comme des poussins suivant la canne jusqu\u2019au logis du soir rue mballa Elmounden dans un cr\u00e9puscule enflamm\u00e9 avant la chute brutale de la nuit. On aper\u00e7oit des nu\u00e9es d\u2019oiseaux. Il para\u00eet que ce sont des chauve souris grosses comme des poulets. Nous mangeons des plats extr\u00eamement \u00e9pic\u00e9s sous une ampoule qui clignote, nous transpirons, collons encore de toute notre travers\u00e9e. Au matin du deuxi\u00e8me jour, ils nous r\u00e9veillent pour le bus qui s\u2019en va vers les plateaux. Autoroute o\u00f9 les voitures font des embouteillage et circulent \u00e0 double sens, un policier avec sa kalachnikov qu\u2019il fait tra\u00eener dans le sable, et si le chien se d\u00e9clenchait, arr\u00eate une camionnette, fait descendre tout le monde, chauffeur, passagers, les jauge, d\u2019un geste impatient les fait remonter dans leur habitacle avant de les envoyer vers une gu\u00e9rite o\u00f9 v\u00e9g\u00e8tent des coll\u00e8gues endormis, mais d\u00e9j\u00e0 pointe la for\u00eat et la terre rouille, des files de personnes qui marchent le long de la trois voie. Tout d\u00e9file si vite avec la musique du chauffeur rythmant les nids de poule. Une grand-m\u00e8re dans une longue jupe taill\u00e9e dans un pagne et une veste de surv\u00eatement rouge et chapeau assorti, me sourie, ses mains partent en \u00e9ventail avec un pouce r\u00e9solu \u00e0 partir en dehors, elle a peut \u00eatre mon \u00e2ge. J\u2019ai l\u2019impression de voyager dans les n\u00e9gatifs d\u2019une photo, dans un monde \u00e0 l\u2019envers, lumineux et invers\u00e9. Un homme attend entre deux bornes, \u00e9l\u00e9gant dans sa chemise froiss\u00e9e. Nous attendons longtemps le passage du d\u00e9fil\u00e9 de la f\u00eate de la jeunesse, \u00e9coliers en uniformes et chaussettes, filles avec chemise de pionni\u00e8re et couettes et rubans portent des fanions. Arriv\u00e9e secou\u00e9e au village, nous nous d\u00e9plions du car pour cheminer jusqu\u2019\u00e0 la maison situ\u00e9e \u00e0 l\u2019or\u00e9e du village, on salue les passants, mes parents, on se serre la main, on se dit \u00e0 plus tard, jusqu\u2019\u00e0 la fameuse maison devin\u00e9e sur les vid\u00e9os qui tanguent.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Devant le duty free du ferry, j\u2019enjambe les corps avachies par une nuit d\u2019ivresse. Punks, golden boys, tous m\u00e9lang\u00e9s, touill\u00e9s, cousins germains des bidasses du Paris Brest. Odeur des bi\u00e8res et de cigarettes incrust\u00e9e dans la moquette orange. Le grand air de la passerelle s\u2019engouffre avec des rinc\u00e9es de bruine matinale avant la descente \u00e0 la douane de Douvres. On Continuer la lecture#voyages #02 | l’arriv\u00e9e dans la ville<\/span>