La campagne vend\u00e9enne est creus\u00e9e de d\u00e9pressions informes, d\u00e9pourvues d\u2019horizon, les talus maigres sont taill\u00e9s au couteau comme au vol craquel\u00e9 d\u2019un rapace. Par les routes \u00e9troites, on se perd \u00e0 vouloir retrouver les choses de m\u00e9moire. C\u2019est leur revanche de bocage d\u00e9peupl\u00e9, sans haies, uniquement d\u00e9coup\u00e9 de ruisseaux d\u2019\u00e9lagage des eaux. La vitalit\u00e9 des larves remonte de ces terres antiques mar\u00e9cageuses. On n\u2019y apprend pas, on tombe, on s\u2019y terre. Les hangars g\u00e9ants gonflent l\u2019hiver de caravanes et de fourgons vides, ocres et flasques, parmi eux des troupeaux de g\u00e9nisses errent en frottant leur ventre lourd, elles ne b\u00ealent pas, \u00e0 peine ruminantes, sans agressivit\u00e9 pour l\u2019homme qui n\u2019est qu\u2019un point dans le paysage. La boue est large et visqueuse, riche d\u2019engrais et de bouillie rouge. En suivant ses sillons, on d\u00e9couvre des villages de biais, aust\u00e8res et clos. C\u2019est l\u00e0-bas que je vais voir Adern. Dans son container g\u00e9ant, habitacle am\u00e9ricain de seize m\u00e8tres, il fait pousser ses plantes dans des bacs en bois qu\u2019il a sculpt\u00e9s lui-m\u00eame, il a aussi taill\u00e9 le m\u00e9tal pour installer des bouches d\u2019a\u00e9ration. Il dort parfois la nuit et se promet d\u2019y vivre un jour. Le fermier lui r\u00e9clame rien, et pr\u00eate pour l\u2019hiver des bottes de foin qui l\u2019isolent un peu du froid. Sous les lampes de croissance, je vois poindre des gouttes d\u2019huile, du cerfeuil, du sauge, du fenouil, des ors noirs, des bateaux de travers, et ses yeux racontent sans dire toute la trajectoire des mains depuis le bouturage jusqu\u2019aux premi\u00e8res cueillettes, le go\u00fbt qu\u2019il y met, la densit\u00e9 du vert clair m\u00eal\u00e9 de sable. J\u2019aime imm\u00e9diatement cet endroit comme un jardin botanique au milieu de la boue. Pr\u00e8s des vaches placides, nous prenons une bi\u00e8re debout, mangeons debout, rangeons quelques cartons, et je repars sur la route vers la mer, recul\u00e9e, lointaine, se vidant par tous les pores. Les courants oc\u00e9aniques se fraient des routes rivales, c\u2019est sid\u00e9rant, la houle lance les vagues \u00e0 b\u00e2bord, tandis qu\u2019un autre courant presque perpendiculaire croise \u00e0 armes \u00e9gales son large rang de vagues. Tout se croise en bouillonnant, comme des ba\u00efnes ensorcel\u00e9es. En son centre, des algues se d\u00e9guisent en os blancs de seiches. A la surface, les vagues pourfendent le vent glacial de leurs rouleaux contradictoires. Me reste alors \u00e0 prendre au c\u0153ur cette mer philosophique.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La campagne vend\u00e9enne est creus\u00e9e de d\u00e9pressions informes, d\u00e9pourvues d\u2019horizon, les talus maigres sont taill\u00e9s au couteau comme au vol craquel\u00e9 d\u2019un rapace. Par les routes \u00e9troites, on se perd \u00e0 vouloir retrouver les choses de m\u00e9moire. C\u2019est leur revanche de bocage d\u00e9peupl\u00e9, sans haies, uniquement d\u00e9coup\u00e9 de ruisseaux d\u2019\u00e9lagage des eaux. La vitalit\u00e9 des larves remonte de ces terres Continuer la lecture#voyages 07 | exploration germin\u00e9e<\/span>