De la Juva noire je ne me souviens pas. De la verte oui, un vert doux, avec un gros museau. On la voyait \u00e0 travers la vitre du magasin, gar\u00e9e sur le petit triangle qui formait la place du Centenaire, \u00e0 la jonction de deux rues pav\u00e9es. Elle sentait le caoutchouc, le plastique et le tabac gris. Le grand-p\u00e8re entrouvrait la vitre et tournait la clef. Coinc\u00e9e \u00e0 l\u2019arri\u00e8re entre mes parents, pench\u00e9e dans l\u2019espace \u00e9troit entre les si\u00e8ges avant pour mieux voir d\u00e9filer la route, j\u2019attendais l\u2019encha\u00eenement immuable des \u00e9tapes qui se terminerait comme chaque dimanche, ou presque, \u00e0 la maison du Sourd. Pendant les seize premi\u00e8res ann\u00e9es, il y eut la Juva, puis une Isar break bicolore, du m\u00eame vert d\u2019eau et blanche, puis l\u2019Ondine de mes parents avant la s\u00e9rie des Opel break plus spacieuses. De la Juva \u00e0 l\u2019Opel, le trajet s\u2019\u00e9tait raccourci. De 60 kmh on filait \u00e0 90 comme sur le jeu de cartes des Mille Bornes. Mon grand-p\u00e8re nous avait quitt\u00e9s, le magasin \u00e9tait ferm\u00e9. <\/p>\n\n\n\n
Entre le bourg retenu sur son \u00e9peron par le contrefort de ses remparts et la colline couronn\u00e9e de Laon, la RN2 filait en droite ligne, glissant de vallons en vallons jusqu\u2019\u00e0 la plaine. Mais nous l\u2019avions d\u00e9j\u00e0 quitt\u00e9e, bifurquant vers l\u2019est au coin de la grande villa Dellou\u00e9-Bertin, riche industriel du temps du comptoir linier, que nous appelions le ch\u00e2teau. L\u2019impatience m\u2019ordonnait de v\u00e9rifier l\u2019ordre des rep\u00e8res : le Pont de Pierre, la cidrerie, puis Voulpaix et l\u2019affreux mur en b\u00e9ton de son cimeti\u00e8re, la grande ferme fleurie, le terrain de foot et les voitures gar\u00e9es dans l\u2019herbe les jours de match. Au calvaire, ma grand-m\u00e8re se signait. On arrivait \u00e0 la patte d\u2019oie. Je me disais \u00ab patte d\u2019oie \u00bb avec la m\u00eame gourmandise que \u00ab nids de poule \u00bb ou \u00ab dos d\u2019\u00e2ne \u00bb. Allions-nous poursuivre tout droit vers la Vall\u00e9e au Bled \u2013 renomm\u00e9 la Vall\u00e9e au Bl\u00e9 \u2013 ou bifurquer vers Lem\u00e9, et le bois de la Cailleuse, induisant une \u00e9tape au cimeti\u00e8re (mais nous n\u2019avions pas pris de pot\u00e9e) ou un verre de cidre \u00e0 la ferme des cousins (il \u00e9tait trop t\u00f4t). Non, mon grand-p\u00e8re continuait tout droit jusqu\u2019au carrefour de la Rue Guthin, puis \u00e0 gauche vers la petite gare d\u00e9saffect\u00e9e, par-dessus le Rieux et aussit\u00f4t dans l\u2019\u00e9troit chemin jusqu\u2019au puits de la maison du Sourd. Personne n\u2019avait \u00e9t\u00e9 sourd, c\u2019\u00e9tait le nom du village, probablement \u00e0 cause de ses sources. De m\u00eame la Vall\u00e9e au Bled n\u2019avait rien de p\u00e9joratif pour ses hameaux dispers\u00e9s, seulement le signe de sa fertilit\u00e9. Mais ainsi que l\u2019\u00e9poque tend \u00e0 d\u00e9busquer l\u2019outrage au pied de la lettre, ainsi les Vallibladiens, un jour des ann\u00e9es 60 laiss\u00e8rent tomber le D insultant, tout en gardant leur nom r\u00e9v\u00e9lateur de leur origine.<\/p>\n\n\n\n
Ce long ruban suivait les replis du bocage. Le printemps blanchissait les haies d\u2019aub\u00e9pine, l\u2019\u00e9t\u00e9 les hannetons, les papillons \u2013 machaon, citron, pi\u00e9ride, petite tortue, vulcain, argus bleu \u2013 narguaient nos filets, l\u2019automne remplissait les paniers de ros\u00e9s des pr\u00e9s, de faines, de ch\u00e2taignes et de noix. L\u2019hiver je lisais les vieux livres de prix toil\u00e9s rouge devant la chemin\u00e9e o\u00f9 br\u00fblaient les branches de pommier. Mais surtout octobre \u00e9tait le mois de la r\u00e9colte des pommes qui finiraient dans le pressoir, d\u2019o\u00f9 coulerait d\u2019abord le cidre doux \u00e0 l\u2019odeur de miel puis celui qui remplirait les tonneaux de la cave. Le fils d\u2019Ida errait aux alentours. On pouvait le suivre de loin en \u00e9coutant sa voix d\u00e9verser des histoires \u00e0 n\u2019en plus finir. Parfois on se rejoignait \u00e0 la ferme voisine ou on escaladait les bottes de foin de la grange qui piquaient la peau. Je devenais une sauvageonne , je courais la campagne et il suffisait de revenir au cr\u00e9puscule. Personne ne s\u2019\u00e9tait inqui\u00e9t\u00e9. Le m\u00e9tier \u00e0 tisser et le rouet des arri\u00e8re-grands-parents dormaient au grenier, le seau du puits \u00e9tait remont\u00e9, on \u00e9teignait le feu dans l\u2019\u00e2tre. Au retour, je m\u2019\u00e9tais endormie. On \u00e9tait revenu en ville.<\/p>\n\n\n\n
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De la Juva noire je ne me souviens pas. De la verte oui, un vert doux, avec un gros museau. On la voyait \u00e0 travers la vitre du magasin, gar\u00e9e sur le petit triangle qui formait la place du Centenaire, \u00e0 la jonction de deux rues pav\u00e9es. Elle sentait le caoutchouc, le plastique et le tabac gris. Le grand-p\u00e8re entrouvrait Continuer la lecture#voyages #07 |\u00a0#7 un tout petit voyage<\/span>