Il s\u2019agit d\u2019un mot. Un mot est un espace. Un espace infini, rempli de promesses. Il n\u2019a pas de mati\u00e8re. Il n\u2019est que la chair ros\u00e9e, fine peau qui prot\u00e8ge de la lumi\u00e8re trop forte. Liquide comme flottant. Il n\u2019a pas d\u2019existence puisque personne n\u2019est l\u00e0 pour l\u2019apostropher. Il flotte sans nom, sans son. Flou. Il n\u2019a pas connaissance de son existence. Il ne peut se concevoir. Pourtant, il sait d\u2019instinct sa naissance dans les racines profondes sous les strates nourrici\u00e8res noires puis sa puissance verticale vers la mousse pouss\u00e9 par l\u2019\u00e9lan du vert. Ses yeux, d\u2019un bleu pur, s\u2019\u00e9l\u00e8vent de l\u2019odeur humide et lourde pour fouiller les nuages. Bien plus haut que le ciel. Ce mot n\u2019a pas de limites. Il est promesse. Il est l\u2019univers. Il berce dans ses bras la beaut\u00e9 des \u00e9toiles naissantes.<\/p>\n\n\n\n
Il s\u2019agit d\u2019un mot. Un mot mort. Un mot qui se donne la mort. Un mot suicid\u00e9. Damn\u00e9. D\u00e9chu. Blasph\u00e8me. Ce mot que l\u2019on ne prononce pas. Injustement chass\u00e9, alors m\u00eame qu\u2019il donne vie. Qu\u2019il fait vie. Qu\u2019il est n\u00e9cessaire \u00e0 la vie\u2009! Pourtant celui qui donne la vie au mot, l\u2019abandonne, l\u2019ex\u00e9cute, le renie d\u00e8s l\u2019instant o\u00f9 la vie lui donne le mot. C\u2019est in\u00e9vitable, c\u2019est le souffle br\u00fblant qui cr\u00e9e le vide, qui d\u00e9plie les alv\u00e9oles. C\u2019est la toute premi\u00e8re des douleurs ressenties. Ce creux \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. Cet air qui vient pulv\u00e9riser le mot. Une douleur intense, mais fugace. \u00c0 peine l\u2019espace d\u2019un cri. Le premier. Alors le mot qui fait vie, disparait avant de connaitre son propre nom. Il s\u2019invente dans la seconde o\u00f9 il s\u2019oublie. Ou choisit de s\u2019oublier dans l\u2019espoir un peu fou que l\u2019on puisse le r\u00e9inventer. Ceux qui se taisent et savent \u00e9couter voient la courbure fugace de ses lettres s\u2019inscrire en fin sillon entre l\u2019appel visc\u00e9ral de l\u2019odeur du sein de la m\u00e8re et la violence de la faim. Succion f\u00e9roce de l\u2019estomac rendu creux. Bruissement d\u2019aile qui choit avec une gr\u00e2ce l\u00e9g\u00e8re dans l\u2019obscurit\u00e9 du gouffre<\/p>\n\n\n\n
Il s\u2019agit d\u2019un mot. Un mot malmen\u00e9. Un mot qui n\u2019a pas sa place sur terre. Rendu schizophr\u00e8ne par la soci\u00e9t\u00e9. Ceux qui le brandissent comme une arme, n\u2019en connaissent pas le sens. Seuls ceux qui le cachent et le d\u00e9fendent avec jalousie en approchent la d\u00e9finition. Il est terrifiant de puret\u00e9. Alors on le cherche ou bien on le repousse avec force. Ces cris, ces bruits incessants emp\u00eachent l\u2019homme de se souvenir. Car sa fragilit\u00e9 appelle sans pouvoir le montrer \u00e0 \u00eatre apprivois\u00e9. Lent. Calme. Patient\u2026 Ceux qui osent s\u2019y perdre ou qui le d\u00e9fient avec pour seule arme que la foi en leurs propres paroles, se perdent dans les limbes grin\u00e7ants de la folie. L\u00e0-bas, leur p\u00e9nitence est de le chercher sans repos. Entre mutisme et litanie incessante. Parait-il intol\u00e9rable \u00e0 l\u2019oreille humaine.<\/p>\n\n\n\n
Il s\u2019agit d\u2019un mot. Un mot fascinant. Un mot incomplet, car les hommes ont des limites que lui n\u2019a pas. La gamme sensible de nos ondes. Bien assez pour nos fragiles oreilles. Plus, ne serais pas supportable. Quand \u00e0 moins\u2009? L\u2019homme n\u2019a pas encore compris comment\u2026 Il le crie, le distord, l\u2019essore jusqu\u2019\u00e0 l\u2019\u00e9tourdissement. Seuls ceux qui connaissent le v\u00e9ritable sens de l\u2019amour et du partage savent se l\u2019\u00e9changer. C\u2019est le propre des relations cousues de confiance, tiss\u00e9es avec patience du fil dor\u00e9 du respect. Ils sont peu \u00e0 pouvoir accomplir ce miracle. Ils ne cherchent pas \u00e0 lui donner de nom. Humbles, presque na\u00effs, ils ont gard\u00e9 avec eux la fragilit\u00e9 de l\u2019enfance. Ce mot avait en ces temps recul\u00e9s la simplicit\u00e9 et l\u2019\u00e9vidence d\u2019un jeu dont le gagnant \u00e9tait proclam\u00e9 roi et couronn\u00e9 d\u2019un \u00e9clat de fou-rire. Eux seuls savent inventer ce mot, leur mot, sans mots. Les autres se moquent d\u2019eux avec grand bruit. Ils ont oubli\u00e9 le passage furtif d\u2019une plume blanche. Pourtant juste l\u00e0, sous leurs narines d\u00e9form\u00e9es de rire. C\u2019\u00e9tait il y a si longtemps \u2026Frapp\u00e9 par la laideur de l\u2019amn\u00e9sie, ils sont \u00e0 tout jamais aveugles. Un sourire \u2009? Un regard\u2009\u2009? Quoi de plus na\u00eff, de plus inn\u00e9, de plus banal, de plus pur\u2009\u2009? Infraordinaire.<\/p>\n\n\n\n
Il s\u2019agit d\u2019un mot. Le dernier. Celui que l\u2019on expire. Celui qui nous lib\u00e8re du vide. Les alv\u00e9oles s\u2019affaissent alors que le voyage annonce la toute fin proche. Les tissus se touchent, se reconnaissent enfin. Les lumi\u00e8res encore faiblement vacillantes s\u2019\u00e9teignent aussi vite qu\u2019une train\u00e9e de poudre. Dans la beaut\u00e9 effrayante d\u2019un feu d\u2019artifice. Qui laisse sans voix. \u00c0 peine un r\u00e2le avant que l\u2019obscurit\u00e9 soit tout \u00e0 fait compl\u00e8te. Ce mot apparait comme une impression de d\u00e9j\u00e0 vu, sorte de scotome scintillant qui suit l\u2019\u00e9blouissement. Comme les \u00e9toiles qu\u2019il accroche toutes enti\u00e8res dans l\u2019infini de ses bras.<\/p>\n\n\n\n
Il s\u2019agit d\u2019un mot. Je me refuse \u00e0 l\u2019\u00e9crire. Cela serait d\u00e9j\u00e0 le condamner \u00e0 mort.<\/p>\n\n\n\n
Un ange passe\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il s\u2019agit d\u2019un mot. Un mot est un espace. Un espace infini, rempli de promesses. Il n\u2019a pas de mati\u00e8re. Il n\u2019est que la chair ros\u00e9e, fine peau qui prot\u00e8ge de la lumi\u00e8re trop forte. Liquide comme flottant. Il n\u2019a pas d\u2019existence puisque personne n\u2019est l\u00e0 pour l\u2019apostropher. Il flotte sans nom, sans son. Flou. Il n\u2019a pas connaissance de Continuer la lecture#revisite #03 | Un mot<\/span>