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Il se manifeste, il-manifeste, cherche par tous les pores, tous les canaux, \u00e0 \u00eatre d\u00e9chiffr\u00e9. M\u00eame immobile Il va si vite. Qui pour le suivre ? Il laisse \u00e0 peine le temps d\u2019apprendre toutes les cl\u00e9s. On devine la circulation du chant, une partition qu\u2019il interpr\u00e8te jour et nuit. Avec, pour brouiller les pistes, des rumeurs, des cris, des silences incertains. Et le grand flux des images dans les veines, les nerfs, les neurones, les canaux, les cellules : les couronnes de fleurs jet\u00e9es dans le fleuve dont l\u2019eau se rar\u00e9fie flottent encore, les neiges ne sont plus \u00e9ternelles, les nuages se d\u00e9gonflent, les champs font repousse. Tout parle. Reste dans l\u2019oreille le gr\u00e9sillement t\u00e9nu des ondes comme en cherchant sur la radio d\u2019avant bonne longueur. Ou encore le c\u0153ur, \u00e9claireur sourd qui envoie son battement parfois acc\u00e9l\u00e9r\u00e9 comme fait le phare, si lointain que sa lumi\u00e8re palpite \u00e0 peine, minuscule ou d\u00e9risoire. Comme la pr\u00e9sence d\u2019un sous-marin bri\u00e8vement remont\u00e9 \u00e0 la surface pour prendre la mesure du grand large ext\u00e9rieur avant de replonger et d\u2019affronter la pression. Avec tout ce qu\u2019il a engrang\u00e9 : petites victoires, temp\u00eates, trahisons, sommeils hach\u00e9s, chute dans l\u2019escalier de la m\u00e9moire, r\u00e9surgences, danses dans le cimeti\u00e8re : il se manifeste. Dehors, Il marche, s\u2019arr\u00eate, \u00e9coute, repart, s\u2019interroge. Hier soir, c\u2019\u00e9tait devant lui cette immense barri\u00e8re sombre qui s\u2019\u00e9tait form\u00e9e \u00e0 l\u2019horizon. On roulait, la nuit \u00e9tait claire. On a d\u2019abord cru red\u00e9couvrir un paysage qu\u2019on n\u2019avait jamais vraiment observ\u00e9, un qui s\u2019imposait \u00e0 perte de vue. On pouvait deviner \u00e0 la lisi\u00e8re du-dessus les cr\u00eates d\u2019arbres anciens, les signes d\u2019une for\u00eat. Mais on a soudain r\u00e9alis\u00e9 qu\u2019il s\u2019agissait d\u2019autre chose : la route emprunt\u00e9e descendant vers la vall\u00e9e, il ne pouvait s\u2019agir ni de for\u00eat, ni de hauteur. Alors quoi ? Il avait bien capt\u00e9 quelque chose \u2013 une coalition de formes, une n\u00e9buleuse compacte, d\u00e9roul\u00e9e \u00e0 l\u2019horizontale. Un ph\u00e9nom\u00e8ne physique. Un contact sans nom mais un contact. Ensuite il s\u2019est allong\u00e9 pour fabriquer un peu de repos. Les yeux clos. Et l\u00e0, loin derri\u00e8re les paupi\u00e8res s\u2019est \u00e9crit un texte, insistant au point de remplacer le sommeil par une s\u00e9rie de phrases qui demandaient \u00e0 \u00eatre r\u00e9p\u00e9t\u00e9es int\u00e9rieurement en \u00e9change d\u2019une certitude : ne pas \u00eatre effac\u00e9es. Il s\u2019est ex\u00e9cut\u00e9, impossible de faire autrement, et ce jusqu\u2019au petit jour. L\u00e0, comme si elles se moquaient du monde, toutes les phrases patiemment arpent\u00e9es ont disparu, ne laissant que des scories. Celles-ci : les mots migrent ; ils prennent la mer ; l\u2019exil des mots augmente ; ils se retrouvent sur l\u2019\u00eele de la Rotule ; on les parque parce qu\u2019ils d\u00e9rangent\u2026 Les phrases ont ainsi d\u00e9cid\u00e9 de ressembler au paysage incompr\u00e9hensible d\u2019avant la nuit. Le jour s\u2019est lev\u00e9, lui aussi. Il est l\u00e0, pr\u00eat \u00e0 vaquer \u00e0 ses occupations ordinaires : courses \u00e0 faire, course des heures \u00e0 embrasser, entr\u00e9e \u00e0 repeindre, jardin \u00e0 lib\u00e9rer de l\u2019invasion, voisin \u00e0 \u00e9couter. Il s\u2019est mis \u00e0 pleuvoir. Peau de la terre, visage, bras au milieu des gouttes et des rayons liquides, un bain de ciel contre le d\u00e9sert de l\u2019absence. Il a couru prendre dans la maison des r\u00e9cipients pour recueillir le suc de l\u2019instant. Les mains dans l\u2019eau de pluie, la fraicheur d\u2019un parfum invent\u00e9 par l\u2019humus. Quelque chose comme l\u2019empreinte de l\u2019\u00e9trange paysage disparu a ressurgi, et aussi la pr\u00e9gnance des phrases nocturnes avant l\u2019\u00e9parpillement du petit matin, quand la ch\u00e8vre blanche \u00e0 l\u2019attache cesse de lutter. Silence d\u2019apr\u00e8s la pluie. Il faut tout recommencer \u00e0 partir de l\u00e0. Il a soif. L\u2019eau tomb\u00e9e du ciel dans le verre coule \u00e0 pr\u00e9sent dans sa gorge. Il se pr\u00e9pare \u00e0 retrouver la rue, les autres, \u00e0 sortir de l\u2019oubli qu\u2019il a pourtant choisi d\u2019habiter. Il se manifeste, il-manifeste, cherche par tous les pores, tous les canaux, \u00e0 \u00eatre d\u00e9chiffr\u00e9, mon corps.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il se manifeste, il-manifeste, cherche par tous les pores, tous les canaux, \u00e0 \u00eatre d\u00e9chiffr\u00e9. M\u00eame immobile Il va si vite. Qui pour le suivre ? Il laisse \u00e0 peine le temps d\u2019apprendre toutes les cl\u00e9s. On devine la circulation du chant, une partition qu\u2019il interpr\u00e8te jour et nuit. Avec, pour brouiller les pistes, des rumeurs, des cris, des silences incertains. Continuer la lecture#techniques #03 | Corps manifeste<\/span>