{"id":121841,"date":"2023-05-17T21:04:57","date_gmt":"2023-05-17T19:04:57","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=121841"},"modified":"2023-05-17T21:41:02","modified_gmt":"2023-05-17T19:41:02","slug":"techniques-06-palomar","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/techniques-06-palomar\/","title":{"rendered":"#techniques #06 | Palomar"},"content":{"rendered":"\n<figure class=\"wp-block-image size-large\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"768\" height=\"1024\" src=\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/Photo-20-04-2019-19-29-21-768x1024.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-121843\" srcset=\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/Photo-20-04-2019-19-29-21-768x1024.jpg 768w, https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/Photo-20-04-2019-19-29-21-315x420.jpg 315w, https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/Photo-20-04-2019-19-29-21-1152x1536.jpg 1152w, https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/Photo-20-04-2019-19-29-21-1536x2048.jpg 1536w, https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/Photo-20-04-2019-19-29-21-scaled.jpg 1920w\" sizes=\"auto, (max-width: 768px) 100vw, 768px\" \/><\/figure>\n\n\n\n<p>Un vieil homme marche dans l\u2019all\u00e9e du parc. Plus exactement il trottine. Ses vieilles articulations le font souffrir. Ses rotules craquent. Surtout les jours o\u00f9 il fait humide. Il s\u2019avance jusqu\u2019au banc o\u00f9 il vient s\u2019assoir tous les jours. Le cinqui\u00e8me sur la droite de l\u2019all\u00e9e, depuis le marronnier qui fait angle. Dos au Nord, car on y profite pleinement des rayons obliques de chaleur m\u00eame au c\u0153ur de l\u2019hiver. Et l\u2019\u00e9t\u00e9 le soleil ne tape pas trop fort sous le feuillage \u00e9pais. Il est toujours un peu essouffl\u00e9. Il compte : un deux, trois, quatre. Au cinqui\u00e8me marronnier, il reconna\u00eet le banc o\u00f9 il s\u2019assoit tous les jours. Il a tout son temps. En g\u00e9n\u00e9ral il reste une heure assis sur ce banc. C\u2019est un temps qu\u2019il a d\u00e9cid\u00e9 de s\u2019accorder. Apr\u00e8s tout personne ne l\u2019attends. Il pose sa canne \u00e0 l\u2019horizontale sur les lattes. Le bois grince. Son dos vo\u00fbt\u00e9 n\u2019\u00e9pouse pas parfaitement l\u2019assise. Il fronce les sourcils,&nbsp; l\u00e8ve les yeux au ciel maugr\u00e9ant contre les nuages serr\u00e9s. L\u2019humidit\u00e9 pas tr\u00e8s bon pour les rotules. Il manquerait plus qu\u2019une crise de goutte l\u2019emp\u00eache de sortir. Une bogue de marron tombe \u00e0 ses pieds. Ensuite il ne pense plus. C\u2019est pour cela qu\u2019il vient s\u2019assoir sur ce banc. Pr\u00e9cis\u00e9ment. Pour faire le vide. Certains jours, lorsqu\u2019il n\u2019a pas oubli\u00e9 d\u2019acheter le journal il le feuillette en vitesse. Ses yeux glissent plut\u00f4t qu\u2019ils ne lisent. Il le replie toujours avec grand soin sur ses genoux, du plat de la main le lisse et le d\u00e9pose pr\u00e8s de sa canne. S\u2019il n\u2019a pas de journal il se contente juste de ne pas penser. La bogue de marron est brune et toute fl\u00e9trie. Sur le bitume de l\u2019all\u00e9e, l\u2019entrelacs des v\u00e9los. Une nourrice v\u00eatue d\u2019un foulard rouge, piqu\u00e9 de minuscules fleurs blanche, suit une poussette double. La toile est orange trop criard et un lange sali d\u00e9passe de la poche am\u00e9nag\u00e9e \u00e0 cet effet \u00e0 l\u2019arri\u00e8re. Deux enfants d\u2019environ vingt quatre mois sont assoupis \u00e0 l\u2019avant. Des jumeaux. Un gar\u00e7on et une fille. Ils ne ressemblent pas. Il ont la m\u00eame taille, le m\u00eame \u00e2ge \u00e0 une poign\u00e9e de secondes pr\u00e8s. Ils ne se ressembleront jamais. C\u2019est une fille et un gar\u00e7on. Tous deux assoupis. Un ballon traverse la chauss\u00e9e poursuivi par un adolescent rouge et en sueur. L\u2019herbe n\u2019est presque plus visible aux abords imm\u00e9diats de la ligne grise bord\u00e9 d\u2019arbres. La faute aux bogues et feuilles mortes des marronniers. Ne reste que quelques touffes de gazon&nbsp; jaunissant pour \u00e9viter le gris du ciel de rejoindre le gris anthracite. Une ligne d\u2019horizon en quelque sorte. Jaune. La bogue qui vient de tomber est d\u2019un beau vert frais. Elle s\u2019est fendue en quatre pelures qui laissent luire un marron brun brillant au sommet blanc. Mat et duveteux. Un rayon de soleil s\u2019aventure, timide sur le plancher de feuilles craquantes. Le vieil homme a vid\u00e9 toute pens\u00e9e. Il ne pense plus \u00e0 rien. Lointain, un clocher carillonne douze fois. Il est midi murmure le vieil homme. Il cligne les paupi\u00e8res. Ragaillardi par son heure vide. Puis Il prend sa canne. Se l\u00e8ve p\u00e9niblement et repart. Ses rotules craquent beaucoup. Demain on peut toujours esp\u00e9rer une \u00e9claircie<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Un vieil homme marche dans l\u2019all\u00e9e du parc. Plus exactement il trottine. Ses vieilles articulations le font souffrir. Ses rotules craquent. Surtout les jours o\u00f9 il fait humide. 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