J\u2019avais douze ou treize ans, j\u2019aimais fouiner dans la biblioth\u00e8que de mes parents. J\u2019y avais d\u00e9couvert des romans policiers, des livres de poche illustr\u00e9s de couvertures aguichantes, je les prenais en douce et les lisais en cachette, planqu\u00e9e sous mes draps, arm\u00e9e d\u2019une lampe de poche ; ces lectures nocturnes n\u2019\u00e9taient pas de mon \u00e2ge et me terrifiaient parfois. Mais un jour dans la biblioth\u00e8que j\u2019ai ouvert au hasard un ouvrage d\u2019allure plus aust\u00e8re, sans la moindre image sur sa couverture brune et rigide. Je ne sais pas ce qui m\u2019a pouss\u00e9e \u00e0 l\u2019ouvrir. Le titre, simple et banal, un peu vague mais pouvant renfermer une infinit\u00e9 de significations, m\u2019avait-il intrigu\u00e9 ? L\u2019auteur, un classique, m\u2019\u00e9tait s\u00fbrement inconnu \u00e0 l\u2019\u00e9poque. Quoiqu\u2019il en soit je l\u2019ai lu et le souvenir de cette lecture est intense. <\/p>\n\n\n\n
Pour la premi\u00e8re fois de ma vie, c\u2019est la beaut\u00e9 de la langue qui me percute et me captive. Un choc que je n\u2019oublierai jamais, un v\u00e9ritable foudroiement, ma premi\u00e8re rencontre avec la \u00ab litt\u00e9rature \u00bb. Cette d\u00e9couverte du v\u00e9ritable plaisir de lire m\u2019ouvre sur un monde infini et exp\u00e9die tout ce que j\u2019avais pu lire auparavant aux oubliettes. Il y a v\u00e9ritablement un avant et un apr\u00e8s. Je lisais avant et j\u2019aimais d\u00e9j\u00e0 lire, mais je d\u00e9couvre que tout cela \u00e9tait fade et sans int\u00e9r\u00eat, comme si apr\u00e8s avoir \u00e9t\u00e9 biberonn\u00e9e \u00e0 la piquette de supermarch\u00e9 je d\u00e9couvrais un sublime grand cru. Impossible de revenir ensuite \u00e0 cette horrible piquette dont je me contentais pourtant avant.<\/p>\n\n\n\n
Quel r\u00f4le l\u2019histoire de ce roman a jou\u00e9 dans cet \u00e9blouissement ? Je n\u2019en sais rien, c\u2019est une histoire triste, marqu\u00e9e par une sorte de fatalit\u00e9, centr\u00e9e autour d\u2019un personnage f\u00e9minin auquel je me suis sans doute identifi\u00e9e et qui a d\u00fb trouver une r\u00e9sonance en moi. J\u2019ai relu ce roman plusieurs fois depuis, sans jamais \u00eatre d\u00e9\u00e7ue et toujours avec le m\u00eame plaisir. Son auteur, dont j\u2019ai lu la plupart des \u0153uvres ensuite, reste un de mes auteurs pr\u00e9f\u00e9r\u00e9s. Et je lui suis reconnaissante de cette transformation op\u00e9r\u00e9e en moi par la magie de ses mots.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J\u2019avais douze ou treize ans, j\u2019aimais fouiner dans la biblioth\u00e8que de mes parents. J\u2019y avais d\u00e9couvert des romans policiers, des livres de poche illustr\u00e9s de couvertures aguichantes, je les prenais en douce et les lisais en cachette, planqu\u00e9e sous mes draps, arm\u00e9e d\u2019une lampe de poche ; ces lectures nocturnes n\u2019\u00e9taient pas de mon \u00e2ge et me terrifiaient parfois. Mais un Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #00 | Fulgurance<\/span>