Pour le prot\u00e9ger ses parents lui raconte une histoire, un conte de sa propre existence \u00e9pur\u00e9 de tous les dangers qui grondent. C\u2019est l\u2019enfant de ce livre qui s\u2019\u00e9tonne de ce qui se passe autour de lui, en lui et qui s\u2019en \u00e9tonne encore et m\u2019entraine, c\u2019est lui ou c\u2019est moi suivant les instants. L\u2019un comme l\u2019autre, nous avons habit\u00e9 de nombreuses maisons, v\u00e9cu de nombreuses vies. Ensemble nous avons trouv\u00e9 la surprise du premier regard, l\u2019\u00e9merveillement, l\u2019innocence ; que nos regards \u00e9mergent de l\u2019obscurit\u00e9 pour que des mots choisis se r\u00e9v\u00e8lent, que des phrases se couvrent de lettres. Si nos r\u00e9cits poussent sur le terreau de nos souvenirs de prime jeunesse, d\u00e8s que nous les ornons d\u2019exp\u00e9riences tardives nous risquons de tout noyer dans un oc\u00e9an aux vagues contradictoires. Pour commencer je me retrouve les bras ballants, \u00e0 la recherche de sensations, de visions que les mots ne sont pas, peuvent-ils juste en donner l\u2019illusion ; et la certitude que nous aurons cette force pour raconter quelque chose, ne repose sur rien. Pourtant ce livre offert \u00e0 un autre m\u2019a \u00e9t\u00e9 partag\u00e9 comme une offrande qui me revenait sans conteste, une indication silencieuse autant que son histoire qui ne se raconte que par ce qui n\u2019est pas \u00e9crit, comme les stigmates sur le bras de mon p\u00e8re sont recouverts d\u2019une absence de paroles. Il m\u2019a manqu\u00e9 le pr\u00e9ambule \u00e0 mes origines, mes peurs s\u2019en sont empar\u00e9. J\u2019ai pu les soirs me glisser sous les draps et dans la peau de ce personnage, sans exc\u00e8s de prudence pour ne pas effacer l\u2019essentiel, la douceur de l\u2019enfance comme une \u00e9chapp\u00e9e belle. Je me suis aussi souvenue de ma visite un mois de novembre \u00ab au camp \u00bb qu\u2019on ne nommait pas, de mon passage au cimeti\u00e8re parisien, sortie \u00e0 la station Barbara, \u00e7a ne s\u2019invente pas. De cette magnifique travers\u00e9e printani\u00e8re parmi les tombes, aux inscriptions de noms qui nous rassemblent\u2026 de la chaleur du soleil apaisant nos blessures.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Pour le prot\u00e9ger ses parents lui raconte une histoire, un conte de sa propre existence \u00e9pur\u00e9 de tous les dangers qui grondent. C\u2019est l\u2019enfant de ce livre qui s\u2019\u00e9tonne de ce qui se passe autour de lui, en lui et qui s\u2019en \u00e9tonne encore et m\u2019entraine, c\u2019est lui ou c\u2019est moi suivant les instants. L\u2019un comme l\u2019autre, nous avons habit\u00e9 Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #00 | prologue<\/span>