Je ne sais plus pourquoi je l\u2019ai lu. On m\u2019en aurait parl\u00e9 ? On en aurait caus\u00e9 dans le poste ? Je ne sais plus. Mais il me tombe dans les mains ou mes mains tombent dedans et je deviens tous les personnages, le principal, son alter-ego, un premier narrateur, les t\u00e9moins, les r\u00f4les secondaires. Je deviens le d\u00e9cor poisseux la nuit, je deviens les portes qu\u2019on tente d\u2019enfoncer, je deviens les cris des femmes, je deviens cette bascule au centre du roman qui permet d\u2019inverser le cours des choses et de voir le monde depuis l\u2019int\u00e9rieur. L\u2019int\u00e9rieur de l\u2019humain si peu humain. Ou trop humain. Ou trop animal. Ce roman, je le relis aussit\u00f4t dans le d\u00e9sordre. Des passages. Des \u00e9clairs. Sa brievet\u00e9 claque et m\u2019oppresse. Je m\u2019y oppresse, je m\u2019y tiraille, c\u2019est jubilatoire et effrayant. Je vois le monde \u00e0 travers lui, il devient grille de lecture du monde des individus. Il me sort de mon isolement, il en est le miroir, sauvage et radical. Je comprendrai plus tard cette attirance pour des protagonistes isol\u00e9s ou enferm\u00e9s, en prenant sous mes ailes d\u2019amiti\u00e9 et d\u2019empathie les N\u00e9mo, les Bartleby, les Drogo. Je deviens ce roman au point que je veux le faire vivre, le voir incarn\u00e9, qu\u2019on entende sa puissante construction, sa redoutable d\u00e9construction. Je lis deux ou trois traductions diff\u00e9rentes. J\u2019ach\u00e8te toutes les \u00e9ditions, je le lis en langue originale, en version illustr\u00e9e, je visionne les adaptations cin\u00e9matographiques souvent d\u00e9sastreuses, j\u2019apprends qu\u2019on en tire des com\u00e9dies musicales et je finis par m\u2019approprier sa mati\u00e8re et l\u2019adapter pour la sc\u00e8ne. Je lis des commentaires, des analyses, des th\u00e8ses, des \u00e9tudes. Dans la foul\u00e9e, j\u2019ach\u00e8te et lis pratiquement tout de son auteur qui reste aujourd\u2019hui, avec Jules Verne, l\u2019auteur le plus pr\u00e9sent dans ma biblioth\u00e8que. Je ne l\u2019ai jamais offert. J\u2019ai le sentiment qu\u2019il a \u00e9t\u00e9 \u00e9crit pour moi. J\u2019assume cette possessivit\u00e9. J\u2019incite pourtant \u00e0 ce qu\u2019on le lise, je m\u2019entends dire : lisez-le, vous connaissez le titre comme tout le monde mais vous ne l\u2019avez pas lu alors lisez-le. Et tant que j\u2019y pense, je l\u2019ai lu quand j\u2019avais presque 30 ans, en 93, point de bascule. J\u2019en ai bient\u00f4t le double. Ecrivant ceci, mes mains retombent dans ce roman qui me poss\u00e8de. J\u2019assume.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je ne sais plus pourquoi je l\u2019ai lu. On m\u2019en aurait parl\u00e9 ? On en aurait caus\u00e9 dans le poste ? Je ne sais plus. Mais il me tombe dans les mains ou mes mains tombent dedans et je deviens tous les personnages, le principal, son alter-ego, un premier narrateur, les t\u00e9moins, les r\u00f4les secondaires. Je deviens le d\u00e9cor poisseux Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #00 | prologue assum\u00e9<\/span>