Je ne me souviens que du choc. Rien ne m’y avait pr\u00e9par\u00e9. J’avais emprunt\u00e9 le livre comme \u00e0 mon habitude, le s\u00e9lectionnant un peu au hasard. Un livre, en format de poche dont la couverture avait \u00e9t\u00e9 cartonn\u00e9 pour en multiplier les usages. Il \u00e9tait \u00e9corn\u00e9, jauni et tamponn\u00e9 du sceau rouge de la biblioth\u00e8que municipale. Mais sous son apparence banale, le texte d\u00e9terrait tout ce qui \u00e9tait cach\u00e9 en moi, il creusait des sensations \u00e0 peine audibles. Il disait \u00e0 voix haute ce qui se murmurait mais n\u2019avait pas encore \u00e9clos en moi. Comment savait-il? J’observais incr\u00e9dule les mots \u00e9crits noir sur blanc, le papier \u00e0 gros grain du folio entre mes mains. J\u2019avalais les paragraphes, j\u2019engloutissais les chapitres. Je restais bouche b\u00e9e. Je n\u2019allais pas trop l\u2019\u00e9bruiter.<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est comme si avant lui, je regardais le monde par le trou de la serrure et qu\u2019il avait brusquement ouvert la porte. Tout faisait sens \u00e0 pr\u00e9sent et tout se d\u00e9robait en m\u00eame temps. Un grand saut dans le vide, j\u2019avais bien imagin\u00e9 l\u2019attraction du vide, mais pas l\u2019atterrissage. Je suis un peu effray\u00e9e par le pouvoir de ces mots, mais je sens appartenir \u00e0 une nouvelle famille. Elle prend pour image ce vieil homme au regard torve. Ainsi se termine l\u2019enfance, sur un banc du parc, \u00e0 observer les racines d\u2019un arbre. Reprendre une vie normale apr\u00e8s ces mots m\u2019est impossible, ils ont d\u00e9goupill\u00e9 en moi une nouvelle existence, une nouvelle personne.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019ai rendu le livre \u00e0 la biblioth\u00e8que. Puis j\u2019en ai achet\u00e9 un exemplaire \u00e0 la librairie et je l\u2019ai d\u00e9pos\u00e9 sur l\u2019\u00e9tag\u00e8re de bois qui me sert de biblioth\u00e8que. J\u2019ai aval\u00e9 les kilom\u00e8tres, j\u2019ai englouti les ann\u00e9es. J\u2019ai transport\u00e9 mes livres dans des cartons, j\u2019ai chang\u00e9 de maison, de ville, de pays. Le roman a \u00e9chapp\u00e9 \u00e0 toute les purges, tout en restant clos. Ses pages jaunies par le soleil sentent la poussi\u00e8re le jour o\u00f9 je d\u00e9cide de le r\u00e9ouvrir. J\u2019ai peur, je crains que la bombe n\u2019explose \u00e0 nouveau. J\u2019entre dans les mots, je glisse, en qu\u00eate des \u00e9motions qui ont laiss\u00e9 cette trace en moi. Je retrouve la musique, le paysage et bien s\u00fbr le personnage. La nostalgie m\u2019envahit mais il n\u2019y pas d\u2019explosion. Je suis \u00e0 la fois soulag\u00e9e et d\u00e9\u00e7ue, le livre aurait-il perdu de son pouvoir\u00a0? Je lis en diagonale, saute des pages, je cherche la sc\u00e8ne de l\u2019arbre. Finalement, je la retrouve comme la photo d\u2019un vieux parent, elle est l\u00e0, elle n\u2019a pas boug\u00e9. C\u2019est moi qui ai grandi. \u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je ne me souviens que du choc. Rien ne m’y avait pr\u00e9par\u00e9. J’avais emprunt\u00e9 le livre comme \u00e0 mon habitude, le s\u00e9lectionnant un peu au hasard. Un livre, en format de poche dont la couverture avait \u00e9t\u00e9 cartonn\u00e9 pour en multiplier les usages. Il \u00e9tait \u00e9corn\u00e9, jauni et tamponn\u00e9 du sceau rouge de la biblioth\u00e8que municipale. Mais sous son apparence Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #00 | S’il n’y en avait qu’un<\/span>