Le ciel est bleu. Tous les matins ces derniers jours, le ciel est bleu. Il est bleu longtemps d\u00e9j\u00e0 avant qu\u2019il ne s\u2019assoit, avec pour seul compagnonnage les hoquets et les r\u00e2les de la cafeti\u00e8re. Tout se joue de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 derri\u00e8re les vitres. Comme souvent les arbres g\u00eetent, instables, pleins des rumeurs d\u2019un vent qu\u2019il devine dans le balancement des cimes et dans le vol d\u00e9sordonn\u00e9 des go\u00e9lands. L\u2019\u0153il se fait vide, capte ces stridences de blanc qui d\u00e9chirent l\u2019\u00e9cran tendu de bleu bord\u00e9 de toits et de chemin\u00e9es et puis au loin un b\u00e2timent massif, l\u2019h\u00f4pital, que l\u2019on distingue parfois dans le remuement des cimes. Pour \u00e9crire, l\u2019esprit doit d\u2019abord s\u2019\u00e9crire une trame fragile dans cet encadr\u00e9 d\u2019ext\u00e9riorit\u00e9, le confisquer et le convoquer en soi.<\/p>\n\n\n\n
Tous ces bruits de l\u2019immeuble, il faut les laisser flotter, le claquement des portes, les claquements des pas dans les escaliers, les voix enfantines et celles des adultes qui les pressent. Et puis, d\u2019un coup la conscience d\u2019un suspens avec quelque part mais plus loin la rumeur de la ville et le soleil qui frappe ses rayons sur la fa\u00e7ade blanche de l\u2019immeuble en face. Le regard revient vers l\u2019int\u00e9rieur, la pi\u00e8ce o\u00f9 il \u00e9tait install\u00e9. Le temps a pass\u00e9, la cafeti\u00e8re s\u2019est tue, l\u2019affichage digital de la cuisini\u00e8re le regarde et il cherche des traces signifiantes dans les signes venus du dehors, un filet de lumi\u00e8re oblique ou l\u2019ombre grise d\u2019une aile pass\u00e9e dans les criaillements. Il choisit souvent ce moment-l\u00e0 pour se lever et aller chercher son ordinateur \u00e0 la coque d\u2019un noir mat, de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9. Pour lui l\u2019\u00e9criture n\u2019a pas de lieu, seule compte cette instabilit\u00e9 et ce fil qu\u2019il a encore tendu ce matin comme \u00e0 chaque fois, quoiqu\u2019avec d\u2019autres signes qu\u2019il a repris \u00e0 la vie par ses sens et par capillarit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Parfois, comme ce matin bleu, il regarde par la baie vitr\u00e9e, celle du salon, et son \u0153il s\u2019accroche dans l\u2019\u00e9clat du plexiglas qui borde le balcon. La lumi\u00e8re s\u2019y diffracte, \u00e0 certaines heures,\u2013 le jour n\u2019a pas encore \u00e9cras\u00e9 le parc en bas d\u2019une blancheur brutale \u2013 comme ce matin ; alors il se fige et contemple la ros\u00e9e d\u2019argent prise dans la toile de la brisure. Il frisonne un peu de l\u2019\u00e9tranget\u00e9 de cette situation : la vie tout autour, pas bien loin mais quand m\u00eame ailleurs continue et lui qui est-il pour ce faire ce pas, pas bien grand et pourtant qui le met en retrait ? Il en retire toujours un m\u00e9lange trouble d\u2019orgueil et de honte et ce matin encore, il entend raisonner les mots de sa m\u00e8re : \u00ab t\u2019as pas mieux \u00e0 faire ! \u00bb, et \u00e7a continue comme un acouph\u00e8ne qui finit par s\u2019\u00e9puiser et s\u2019arr\u00eate aussi soudainement qu\u2019il \u00e9tait arriv\u00e9. Cette voix venue du pass\u00e9 n\u2019est plus une voix, elle n\u2019a plus de timbre, plus de consistance propre. Elle est d\u00e9sincarn\u00e9, vid\u00e9e de sa charge affective, un lieu commun qui lui sert \u00e0 conjurer le temps qui court.<\/p>\n\n\n\n
Le vert cru \u2013 presque obsc\u00e8ne \u2013 de la pelouse fra\u00eechement coup\u00e9e le tire hors de la r\u00eaverie. Sa bouche se tord d\u2019un b\u00e2illement d\u00e9go\u00fbt\u00e9. Il retourne, l\u2019ordinateur coinc\u00e9 sous le bras, vers la clart\u00e9 aveuglante de la cuisine avec au bout le ciel et le bleu.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Le ciel est bleu. Tous les matins ces derniers jours, le ciel est bleu. Il est bleu longtemps d\u00e9j\u00e0 avant qu\u2019il ne s\u2019assoit, avec pour seul compagnonnage les hoquets et les r\u00e2les de la cafeti\u00e8re. Tout se joue de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 derri\u00e8re les vitres. Comme souvent les arbres g\u00eetent, instables, pleins des rumeurs d\u2019un vent qu\u2019il devine dans le balancement Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #01 | Vers le bleu<\/span>