Elle avait toujours aim\u00e9 \u00e9crire. Dans le tramway, dans le train, dans les moments d’attentes. Entre deux mondes. En marchant dans les rues, en chantant dans sa t\u00eate. Le temps lui appartenait.<\/p>\n\n\n\n
Elle aime toujours \u00e9crire, mais le temps s’est \u00e9parpill\u00e9. Elle a tout dans sa t\u00eate, les mots, les images, les sensations, la m\u00e9lodie. Mais elle n’arrive pas \u00e0 les poser. Elle marche toujours, ce ne sont plus les trams, ni les trains, il n’y en a pas. Et ce sont des chemins qu’elle arpente maintenant, le long de la rivi\u00e8re, ou sur les cr\u00eates. Les images sont toujours dans la t\u00eate, les id\u00e9es fusent, elle cr\u00e9e les phrases, compose les sons, tout est l\u00e0, elle n’a qu’\u00e0 s’en servir, imprimer et voil\u00e0. Mais ce n’est pas aussi simple. Toute cette cr\u00e9ation mentale s’\u00e9vanouit d\u00e8s qu’elle rentre \u00e0 la maison. Elle a essay\u00e9 d’enregistrer pour retenir, elle a pens\u00e9 \u00e0 faire suivre papier et crayon, mais d\u00e8s qu’elle ne marche plus, les phrases s’effilochent, disparaissent. Au retour, \u00e0 la maison, elle est pauvre, d\u00e9\u00e7ue, elle retrouve des bribes, elle rabiboche\u2026<\/p>\n\n\n\n
A la maison, elle cherche. Un lieu. Un refuge. Ne pas d\u00e9ranger ! Les odeurs de cuisine lui rappellent le poulet dans le four et les patates dans la po\u00eale, le chat miaule pour r\u00e9clamer ses croquettes, la radio tourne \u00e0 fond dans la pi\u00e8ce \u00e0 c\u00f4t\u00e9, on frappe \u00e0 la porte d’entr\u00e9e, bonjour\u2026Elle se r\u00e9fugie dans sa chambre. Calme. Paix. Mais pour retrouver des id\u00e9es, il faudrait d’abord ranger, trier les documents qui attendent en tas, d\u00e9clarations diverses, devis en sursis, courrier \u00e0 g\u00e9rer et lectures \u00e0 rattraper, livres dispos\u00e9s en piles, choisis pour l’inspiration ou pas\u2026Faire place nette pour r\u00eaver, laisser remonter les images, les canevas, trouver le sujet, souvenirs d’enfance, ou histoire locale, ou promenades champ\u00eatres, ou \u2013 tiens ! des portraits, elle aime \u00e7a, elle aime peindre avec les mots, cr\u00e9er une ambiance\u2026 .elle plonge, elle ne voit plus rien, elle s’assied devant son nouvel ordinateur sur son bureau en bois blond, face au mur blanc, elle est dos \u00e0 la fen\u00eatre, elle qui aime tant le soleil, elle commence \u00e0 \u00e9crire, elle plonge dans sa bulle, laisse venir, sans r\u00e9fl\u00e9chir, sans forcer, entre deux mondes\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle avait toujours aim\u00e9 \u00e9crire. Dans le tramway, dans le train, dans les moments d’attentes. Entre deux mondes. En marchant dans les rues, en chantant dans sa t\u00eate. Le temps lui appartenait. Elle aime toujours \u00e9crire, mais le temps s’est \u00e9parpill\u00e9. Elle a tout dans sa t\u00eate, les mots, les images, les sensations, la m\u00e9lodie. Mais elle n’arrive pas \u00e0 Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #01 | Ce n\u2019est pas le moment<\/span>