Il s\u2019appelle Olivier, il est ou a \u00e9t\u00e9 journaliste. Normal pour animer un atelier d\u2019\u00e9criture journalistique. Il nous demande d\u2019\u00e9crire \u00e0 propos d\u2019une photo que nous n\u2019avons pas entre les mains, dont nous nous souvenons. Cette photo o\u00f9 je portais une robe jaune et mon petit fr\u00e8re sur les \u00e9paules, puis un ha\u00efku, puis un article sur l\u2019assassinat du pr\u00e9sident alg\u00e9rien Mohamed Boudiaf \u00e0 r\u00e9diger chez nous avec la formule des journalistes, le QQOQCCP (ou Quoi, Qui, O\u00f9, Quand, Comment, Combien, Pourquoi). On est en 1992, au mois de juin.<\/p>\n\n\n\n
Olivier est \u00e9crivain aussi, il est publi\u00e9 chez Jos\u00e9 Corti. En septembre, je commence. Deux ans, un week-end par mois. J\u2019\u00e9cris ou je n\u2019\u00e9cris pas. Je ne lis pas ce que j\u2019\u00e9cris, jamais. Petit \u00e0 petit, un peu. Olivier veille sur mon silence. Enfin quelqu\u2019un qui ne me surveille pas. Olivier est discret, taiseux, jamais il ne mange avec le groupe. Apr\u00e8s tout c\u2019est son choix. \u00ab C\u2019est un bon groupe, un tr\u00e8s bon groupe \u00bb, dit-il quand on se retrouve apr\u00e8s le caf\u00e9. C\u2019est vrai. On s\u2019entend bien, vraiment bien. On s\u2019invite, on se raconte, on boit et on mange ensemble, on \u00e9crit, on se fait m\u00eame nos propres stages d\u2019\u00e9criture sans lui, tr\u00e8s loin de Paris parfois, toute une semaine. On continue sans Olivier.<\/p>\n\n\n\n
Olivier va \u00e0 la piscine tous les matins. Je le croise au coin de la rue Mouffetard en sortant du m\u00e9tro. Je travaille tout pr\u00e8s. On prend un caf\u00e9 ensemble. Octobre 94, Florence Rey et Audry Maupin tuent cinq personnes. C\u2019est mon histoire. J\u2019\u00e9cris, j\u2019\u00e9cris. Un jour, je lui montre. \u00ab C\u2019est un avant premier roman \u00bb, dit-il la semaine suivante. C\u2019est tout. Son titre, c\u2019est l\u2019\u00e2me-fr\u00e8re. J\u2019arr\u00eate, je passe \u00e0 autre chose, je garde la disquette. Il y a bien d\u2019autres choses dans la vie que l\u2019\u00e9criture.<\/p>\n\n\n\n
Olivier d\u00e9m\u00e9nage. C\u2019est dr\u00f4le, moi aussi. Pour Lyon, moi aussi. On est au mois de septembre 1998. Je lis ses livres. Je les aime de moins en moins. Je l\u2019\u00e9coute quand il passe tard une fois sur France-Culture. Je lui mets un mot. Je ne sais pas s\u2019il r\u00e9pond. Un jour en Corse, je cherche la maison, j\u2019appelle un du groupe qui me dit que B. l\u2019a vendue et qu\u2019il n\u2019a plus de nouvelles. De loin en loin, je vois encore Catherine aujourd\u2019hui. Son aventure avec un du groupe est termin\u00e9e depuis longtemps, elle anime des ateliers. Je ne revois jamais Olivier. Elle non plus, on en parle parfois.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il s\u2019appelle Olivier, il est ou a \u00e9t\u00e9 journaliste. Normal pour animer un atelier d\u2019\u00e9criture journalistique. Il nous demande d\u2019\u00e9crire \u00e0 propos d\u2019une photo que nous n\u2019avons pas entre les mains, dont nous nous souvenons. Cette photo o\u00f9 je portais une robe jaune et mon petit fr\u00e8re sur les \u00e9paules, puis un ha\u00efku, puis un article sur l\u2019assassinat du pr\u00e9sident Continuer la lecture###\u00e9t\u00e9 2023, du roman #01bis Premi\u00e8res fois : Olivier de juin \u00e0 septembre<\/span>