Un cahier d’\u00e9colier et une histoire abracadabrante d’organes vol\u00e9s. Des gens emprisonn\u00e9s \u00e0 qui on prendra un bras, un coeur, un rein ou un morceau du foi. L’\u00e9criture de mon journal intime se confond avec cette premi\u00e8re tentative pour faire roman. J’ai \u00e9cris au crayon \u00e0 papier. Les cahiers sont dans une malle aujourd’hui et j’imagine qu’il est impossible de lire maintenant ce que j’ai pu \u00e9crire dans ces cahiers. Tous les mots sont effac\u00e9s. C’est encore la question de la voix. Une voix inaudible non articul\u00e9e. Des balbutiements. L’\u00e9criture n’a pas encore surgit. Je m’en souviendrais non? L’\u00e9criture n’a pas surgi parce que je distingue \u00e9crire pour soi et \u00e9crire pour autrui comme dans la gestation pour autrui. \u00c9crire pour soi n’est pas \u00e9crire. Je ne sais faire que \u00e7a, \u00e9crire pour moi, parce que je cherche ma voix. Je ne suis pas encore capable d’\u00e9crire pour autrui et m\u00eame de prendre de la distance et faire l’exp\u00e9rience du hors soi. Impossible de me d\u00e9coller de qui je suis. Qui je suis a tellement faim de se dire pour \u00eatre quelque chose plut\u00f4t que rien, plut\u00f4t que des traces de crayon \u00e0 papier bient\u00f4t effac\u00e9es.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Un cahier d’\u00e9colier et une histoire abracadabrante d’organes vol\u00e9s. Des gens emprisonn\u00e9s \u00e0 qui on prendra un bras, un coeur, un rein ou un morceau du foi. L’\u00e9criture de mon journal intime se confond avec cette premi\u00e8re tentative pour faire roman. J’ai \u00e9cris au crayon \u00e0 papier. Les cahiers sont dans une malle aujourd’hui et j’imagine qu’il est impossible de Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #01bis | Au crayon \u00e0 papier<\/span>