Est-ce qu\u2019il y a un jour comme une naissance\u00a0; l\u2019enfant qu\u2019on tire de soi cette boule de vie qui te d\u00e9vore et te grandit. Un lieu une date? Ce jour-l\u00e0 la chambre sous le toit et il pleut ou bien le jardin les grands arbres, tu t’es abrit\u00e9e sous l’appentis avec le carnet \u00e0 dos rouge, tu portes le m\u00eame nom, tu as dix-sept ans. Ou bien c’est quelques ann\u00e9es en amont: tu l\u2019as \u00e9crite ta r\u00e9dac ? ou la revue de po\u00e9sie \u00e0 quatre mains entre cousins; ou ce d\u00e9but de roman de cour d\u2019\u00e9cole avec une grande th\u00e8se de col\u00e8re \u00e0 \u00e9crire \u00e0 plusieurs; ou \u2026 \u00c7a aurait commenc\u00e9 par le feu des lettres amoureuses : \u00e9pistolaire? C’est dans l\u2019\u00e9loignement. Contre la s\u00e9paration. C’est au cours d’un voyage dans l\u2019inconnu d\u2019un paysage? \u00c7a commence pour rejoindre : Oui je t\u2019\u00e9crirai. D\u00e9crire dire cette ville. Te dire la lumi\u00e8re au cutter dans la chambre de cette ville \u00e9trang\u00e8re, la jouissance de cette chaleur : je t\u2019\u00e9cris que je suis nue, je t’\u00e9cris le bruit lent de la rue et cette main qui m’a tendu un pain et souriait, ou la t\u00eate sur l’\u00e9tal du boucher une ch\u00e8vre aux yeux secs : je t’\u00e9cris. J\u2019ai dix-huit ans et ce corps amoureux : Duras Racine. C’est la torpeur d’une ville. Loin. Je t\u2019\u00e9cris, je le crois. Je crois que je t\u2019\u00e9cris. Je ne peux pas ne pas (t\u2019)\u00e9crire sur ses feuilles vol\u00e9es au cahier o\u00f9 tout \u00e0 l\u2019heure je dessinais Laure endormie: la blondeur de Laure comme si morte. (Je crois que l\u2019aquarelle ne peut pas dire Laure allong\u00e9e sur le sol de carreaux qui cherche la fraicheur \u00e0 peine recouverte d\u2019un drap comme si morte). Comme. Ma lettre bute sur les mots. Ma lettre cherche les mots; elle bute et j\u2019aime sa r\u00e9sistance. Je t\u2019\u00e9cris; chaque jour il faut que je croie que je t\u2019\u00e9cris: j\u2019\u00e9cris. Lettres. Cartes. Et ce jour-l\u00e0, ou l’autre : l\u2019\u00e9criture, c\u2019est diffus, est l\u00e0 devant moi qui me parle. C’est t\u00e9nu. L’\u00e9criture est l\u00e0. Elle te cache. Je ne t\u2019\u00e9cris plus. C\u2019est un commencement. J\u2019\u00e9cris. C\u2019est l\u00e0 dans les lettres que je t’\u00e9cris : un commencement. \u00c7a avait d\u00e9j\u00e0 commenc\u00e9: apr\u00e8s avoir lu tel passage de ce livre et vouloir aussit\u00f4t faire comme, en urgence : \u00e9crire mim\u00e9tique. \u00c7a re-commencerait au long du travail sc\u00e9nographique l’imp\u00e9ratif des textes, des micros fictions pour que l’\u00e9criture ouvre plus grand l’espace du jeu\u2026 Aujourd’hui Laure est morte trop t\u00f4t et il y a ce bateau coul\u00e9 dans la mer grecque et les corps jet\u00e9s \u00e0 la mer: que peuvent les mots? \u00c7a commence ce jour-l\u00e0 avec la mort l\u2019\u00e9criture contre le d\u00e9sastre. L\u2019\u00e9criture comme. Ou la joie\u00a0? \u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Est-ce qu\u2019il y a un jour comme une naissance\u00a0; l\u2019enfant qu\u2019on tire de soi cette boule de vie qui te d\u00e9vore et te grandit. Un lieu une date? Ce jour-l\u00e0 la chambre sous le toit et il pleut ou bien le jardin les grands arbres, tu t’es abrit\u00e9e sous l’appentis avec le carnet \u00e0 dos rouge, tu portes le m\u00eame Continuer la lecture#01 bis #Annie Dillard | en vrac<\/span>