Je suis seule dans le jardin. Le ciel est lourd. Depuis peu les lettres que je dessine forment des mots qui forment des phrases qui racontent des bribes d\u2019histoires. Depuis peu je sais \u00e9crire. Dans la marge des cahiers je trace de minuscules fictions. Quand je n\u2019ai rien pour noter, j\u2019\u00e9cris dans le secret de ma t\u00eate. J’\u00e9cris dehors parce que dedans m’\u00e9touffe. J\u2019\u00e9cris parce que le ciel est lourd, j\u2019\u00e9cris pour les insectes, pour les animaux qui fuient. Quand j\u2019\u00e9cris je suis grande, une puissance sort par mes doigts. \u00c9crire est une magie, une force qui me d\u00e9borde. Quand les mots s\u2019enroulent dans la t\u00eate sans en sortir, c\u2019est autre chose, je n’en connais pas encore les pi\u00e8ges. Je sais lire aussi mais je lis peu, curieusement je n\u2019ai pas h\u00e2te de d\u00e9vorer des histoires, cela viendra plus tard. Pour l’instant je suis une enfant dans un jardin, j\u2019\u00e9cris comme au d\u00e9but du monde.<\/p>\n\n\n\n
Je voulais faire l'impasse sur cette proposition, et puis je me suis rappel\u00e9 avoir d\u00e9j\u00e0 \u00e9crit la \" sc\u00e8ne originelle \" dans un petit fragment publi\u00e9 au quart du carnet des quarante jours<\/a>. Alors je l'ai repris et un peu transform\u00e9.<\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Je suis seule dans le jardin. Le ciel est lourd. Depuis peu les lettres que je dessine forment des mots qui forment des phrases qui racontent des bribes d\u2019histoires. Depuis peu je sais \u00e9crire. Dans la marge des cahiers je trace de minuscules fictions. Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #01bis | au jardin<\/span>