Croire qu’une id\u00e9e, une image, un r\u00e9cit est l\u00e0, m’installer, secouer mentalement mes \u00e9paules, poser un mot comme une fondation, presqu’avec distraction, pour marquer l’intention et puis suivre ce mur entre moi et le texte, chercher le moment, l’ouverture. Forcer plus ou moins l’ouverture et parfois trouver le plaisir d’un flot qui surgit, se d\u00e9verse.. suivre en tentant de freiner un peu dans la crainte que ce qui est charri\u00e9 all\u00e8grement ne soit pas de qualit\u00e9 vaguement satisfaisante, et avec l’espoir que ce soit bien mieux. Laisser reposer, relire, avec ou sans vigilance. Et mettre fin avec le plus souvent, ou presque toujours, la sensation de n’accepter ce qui est l\u00e0 que par lassitude, avec un petit go\u00fbt acide de c’est bien pour moi. Publier, relire, et trouver cela meilleur qu’on ne le pensait… Quelques heures plus tard ou un autre jour relever fautes de frappe puis d’orthographe, ensuite buter sur des articulations de mauvaise allure ou sur leur absence, et trop souvent, y revenant, juger quand le temps de r\u00e9vision possible est pass\u00e9 que l’ensemble est passablement nul ou tarabiscot\u00e9 ou… et s’\u00e9tonner de l’indulgence de lecteurs. En fait je n’ai jamais retrouv\u00e9 cette certitude, cette assurance, cette joie teint\u00e9e d’orgueil | \u00e0 rebours de ma gaucherie timide habituelle |, qui m’avait fait remettre, un jour o\u00f9 on ne m’en demandait pas tant, \u00e0 la sortie de l’enfance, en huiti\u00e8me comme on disait alors, en r\u00e9ponse \u00e0 la sollicitation de deux ou trois phrases correctement construites sur une exp\u00e9rience \u00e0 notre \u00e9chelle, un po\u00e8me \u00e9chevel\u00e9 o\u00f9 une sorci\u00e8re, v\u00eatue d’\u00e9toffes claquant au vent, longeait en pleurant le quai d’un petit port sous la pluie qui ne voulait pas \u00eatre tout \u00e0 fait celui du Conquet. Souvenir qui s’est estomp\u00e9 mais m’a soutenue dans les \u00ab r\u00e9dactions \u00bb demand\u00e9es par la suite, avec un sentiment de remords en imaginant la sottise de la chose. Et puis \u00e0 la mort de ma m\u00e8re retrouver cette chose dans ses papiers avec attendrissement et constat que oui ce n’\u00e9tait que \u00e7a (sourire). Souvenir qui s’est impos\u00e9 seul quand me suis demand\u00e9 si j’avais rencontr\u00e9 un jour l’\u00e9criture, me bloquant avant d’oser \u00e9crire ceci.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Croire qu’une id\u00e9e, une image, un r\u00e9cit est l\u00e0, m’installer, secouer mentalement mes \u00e9paules, poser un mot comme une fondation, presqu’avec distraction, pour marquer l’intention et puis suivre ce mur entre moi et le texte, chercher le moment, l’ouverture. Forcer plus ou moins l’ouverture et parfois trouver le plaisir d’un flot qui surgit, se d\u00e9verse.. suivre en tentant de freiner Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #01bis | N’\u00e9tait que \u00e7a<\/span>