![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/06\/IMG_0134-1024x768.jpeg\")
<\/figure>\n<\/div>\n\n\nCe ne sont pas les mains qui d\u00e9cident. Les mains ne commandent pas. Les mains ne pensent pas. Les mains attendent. Quand les mains s\u2019emballent dans un \u00e9lan incontr\u00f4lable, c\u2019est que la pens\u00e9e dit oui, elle ouvre les vannes. Les mains saisissent le petit carnet, le stylo ou s\u2019en vont pianoter sur un clavier fatigu\u00e9 dont une lettre, le V, n\u2019est pas loin de s\u2019envoler. Les mains redoutent la lettre V mais la pens\u00e9e insiste, persiste. Et les mains ob\u00e9issent.
On lutte, on bataille, avec une touche, avec une phrase. On attend aussi. On paresse, on lib\u00e8re les mains.
Et l\u2019on s\u2019en va marcher pour faire du vide et le remplir. On longera un ru ridicule, on d\u00e9ambulera dans la ville. On oubliera le paysage, ou on s\u2019en nourrira.
On ne quitte pas le petit carnet et on note des phases, des mots. On ach\u00e8te un autre carnet. On oublie son stylo. On \u00e9crit debout, en marchant. On sait qu\u2019on a besoin d\u2019un cadre mais les limites sont perm\u00e9ables. On n\u2019est pas dupe. On \u00e9crit dans la solitude, de l\u2019int\u00e9rieur de soi mais jamais isol\u00e9. On \u00e9crit assis sur une chaise, dans l\u2019inconfort quand \u00e7a fait trop longtemps. On n\u2019\u00e9crit pas dans la col\u00e8re mais on peut \u00e9crire la col\u00e8re. On \u00e9crit au repos ou dans l\u2019effervescence. On \u00e9crit sur des feuilles volantes, sur des brouillons. On entasse des feuilles de papier qui peuvent servir encore et on \u00e9crit au dos. On \u00e9crit en lisant. On \u00e9crit ou on n\u2019\u00e9crit rien. On pense ou on s\u2019endort.
Les mains patientent. Elles attendent le signal. <\/p>\n\n\n\n
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#00 – Ligne de fuite<\/h2>\n\n\n\n
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![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/06\/IMG_0133-1024x768.jpeg\")
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J\u2019\u00e9tais une vieille ado. J\u2019attendais quelque chose. Je ne savais pas que c\u2019\u00e9tait un livre, je ne savais pas que c\u2019\u00e9tait ce roman. Je ne saurais dire ni comment ni par qui il m\u2019est tomb\u00e9 entre les mains. C\u2019est pas rien \u00e7a un roman qui surgit dans la vie d\u2019une vieille ado en qu\u00eate de quelque chose, un roman qui va venir taper pile poil au bon endroit, tout juste au bon moment.
Je l\u2019ai d\u00e9vor\u00e9 avec l\u2019avidit\u00e9 d\u2019une ogresse. Tout collait parfaitement. Il racontait ce que je voulais entendre, ce que je souhaitais n\u00e9cessairement entendre. J\u2019ai soulign\u00e9 des phrases au stylo, j\u2019ai coch\u00e9 des paragraphes au feutre rouge, j\u2019ai \u00e9corn\u00e9 des pages. J\u2019ai salop\u00e9 l\u2019objet parce que je vivais intens\u00e9ment les mots de ce roman.
Il m\u2019a suivi partout. <\/p>\n\n\n\n
Il y a peu de temps, j\u2019ai retrouv\u00e9 ce livre, et red\u00e9couvert les traces que j\u2019y avais laiss\u00e9es. Une couverture tr\u00e8s ab\u00eem\u00e9e, des pages qui ont pris, et pour l\u2019\u00e9ternit\u00e9, l\u2019odeur et la couleur des fum\u00e9es des cigarettes. Il a vieilli comme moi.
J\u2019ai d\u2019abord relu les passages \u00e9nergiquement coch\u00e9s, des passages sur la libert\u00e9 d\u2019\u00eatre, d\u2019agir, sur le d\u00e9sir de sensations violentes. J\u2019avais m\u00eame \u00e9crit un po\u00e8me sur la premi\u00e8re page. Il me revient une sc\u00e8ne o\u00f9 je suis enferm\u00e9e dans cette lecture, herm\u00e9tique au monde ext\u00e9rieur dans un climat tendu.
J\u2019ai consid\u00e9r\u00e9 cet objet avec la tendresse d\u2019un adulte retrouvant au fond d\u2019un carton, un vieux jouet de son enfance.
Puis j\u2019ai rachet\u00e9 ce livre l\u2019an dernier et je l\u2019ai relu en entier. Les pages sont propres et sentent le neuf. La couverture est une reproduction d\u2019un portrait d\u2019Oppenheimer. L\u2019autre repr\u00e9sentait une sorte de construction complexe o\u00f9 l\u2019on voit la silhouette d\u2019un homme qui semble chercher son chemin dans ce d\u00e9dale de lignes de fuites.
Ce ne sont pas les m\u00eames traductions. Je replonge et compare les deux versions. \u00abFureur\u00bb pour l\u2019un, \u00abrage\u00bb pour l\u2019autre, \u00abflux \u00e9ternel et poignant\u00bb pour l\u2019un, \u00abmouvement et d\u00e9ferlement perp\u00e9tuels douloureux\u00bb pour l\u2019autre.<\/p>\n\n\n\n
Je fais des allers-retours d\u2019un livre \u00e0 l\u2019autre pensant trouver plus que des mots, tentant de r\u00e9veiller quelque chose qui, (je le sais), a pris fin. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je cours apr\u00e8s lui, je le perds, je le retrouve. Il m\u2019\u00e9chappe, me pi\u00e8ge. Je marche en sandales dans cette capitale l\u00e9gionnaire dont les rues ont \u00e9t\u00e9 pens\u00e9es d\u2019\u00e9querre. Les p\u00e2t\u00e9s de maison sont tristement align\u00e9s comme des dominos sur une table. Pas moyen de trouver la courbe. L\u2019atmosph\u00e8re est s\u00e8che et terreuse, sans fantaisie aucune. Quittant l\u2019\u00e9cole Voltaire rue Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #02bis | num\u00e9ro 8<\/span>