J’aurais pu tout aussi bien \u00eatre projet\u00e9e par un ouragan hors des c\u00f4tes de l’Afrique de l’ouest pour arriver, pile, dans la case de ma m\u00e8re, bord\u00e9e de sandragon, de verveine blanche, de citronnelle et d’aloe vera. J’aurais 4 ans et ma soeur se moquerait de moi parce que j’aurais mis dans ma culotte (seulement parce que je n’avais pas de poche ni aucun autre v\u00eatement) la poign\u00e9e de prunes caf\u00e9 que j’aurais vol\u00e9 chez Ambroisine. Comme dans les veill\u00e9es o\u00f9 le diable donne un coup de pied dans les fesses du conteur pour l’envoyer d’abord sur la lune et puis l\u00e0 juste devant nous pour choisir de croire ou de ne pas croire son histoire, un autre ouragan tout aussi puissant m’aurais envoy\u00e9, toute grande, en France, dans un m\u00e9tro, avec ma t\u00eate appuy\u00e9 sur la vitre, l’air triste parce que tellement seule. J’aurais ma grosse valise noire et us\u00e9e et tellement lourde \u00e0 tra\u00eener jusqu’en haut des escaliers de la station et je marcherais jusqu’\u00e0 la rue Guillaume Guillon Lethi\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n
Des plaques de couleurs d\u00e9coupaient l\u2019espace blanc du hall d\u2019entr\u00e9e de l\u2019h\u00f4tel. Le jaune d\u2019\u0153uf d\u2019un mur trou\u00e9 en son milieu, en forme d\u2019arcade pour donner \u00e0 voir deux petites tables rondes et noires, nues et leur deux chaises assorties pour le petit-d\u00e9jeuner. Le rouge pour le mur du fond devant lequel je me tiendrai dans quelques heures avec un sourire fabriqu\u00e9. Le bleu-ciel-laqu\u00e9 pour sertir le haut du comptoir en bois sur lequel \u00e9tait pos\u00e9 le t\u00e9l\u00e9phone, le registre, des verres, des olives vertes et des liqueurs. Le tabouret haut sur le linol\u00e9um couleur bois, n\u2019aurait pas du \u00eatre devant le comptoir, tout comme le piano automate en face de l\u2019escalier gris qui menait aux chambres. L\u2019h\u00f4tel n\u2019avait pas le standing pour offrir la musique baroque d\u2019un pianiste fant\u00f4me. Le tabouret haut, esseul\u00e9 devant un comptoir qui faisait bar la nuit, \u00e9tait du plus mauvais go\u00fbt. Les plaques de couleurs criardes contrastaient avec les pav\u00e9s mouill\u00e9s et les fa\u00e7ades sombres de la rue Guillaume Guillon-Lethi\u00e8re, que j\u2019appelais moi, rue des putes. <\/p>\n\n\n\n
J’avais depuis, puisque le temps avait pass\u00e9, aval\u00e9 les deux ouragans. Je savais qu’ils voulaient sortir parce que depuis quelque mois je mordais mes l\u00e8vres pour ne pas hurler. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J’aurais pu tout aussi bien \u00eatre projet\u00e9e par un ouragan hors des c\u00f4tes de l’Afrique de l’ouest pour arriver, pile, dans la case de ma m\u00e8re, bord\u00e9e de sandragon, de verveine blanche, de citronnelle et d’aloe vera. J’aurais 4 ans et ma soeur se moquerait de moi parce que j’aurais mis dans ma culotte (seulement parce que je n’avais pas Continuer la lecture#Et\u00e92023 #02Bis Rue Guillon Lethi\u00e8re<\/span>