C’est un dr\u00f4le de truc le souvenir. \u00c7a ressuscite les morts, \u00e7a cr\u00e9e des lieux qui n’ont certainement jamais exist\u00e9. Le matin, le car de ramassage passe, r\u00e9serv\u00e9 aux enfants de militaires, ceux qui habitent sur la base a\u00e9rienne et quelques rares qui montent et descendent le long du chemin. En bas du coll\u00e8ge saint-michel, un grand lac urbain, pour rire un peu, ils jettent de pauvres cam\u00e9l\u00e9ons dans la piscine pour voir s’ils savent nager, eh bien non, passent de longues heures dans la salle d’\u00e9tudes \u00e0 pr\u00e9parer des expos\u00e9s sur des sujets auxquels il ne comprend que peu, \u00e0 essayer de dissimuler leurs tricheries, apprendre plus qu’ailleurs, regarder des films de godard, de bunuel, les demoiselles de rochefort sont encore en tournage. Le plus souvent, le soir, du coll\u00e8ge \u00e0 la place centrale, il marche. Ce sont aussi les premiers d\u00e9sirs dans l’autobus urbain contre le corps de femmes \u00e0 la peau sombre, les lectures furtives, doucement honteuses \u00e0 la librairie de la grande place en attendant l’autocar qui va les ramener \u00e0 la maison, filles et fils de militaires, blancs seulement. Il descend presque \u00e0 mi chemin entre la grand place et la base a\u00e9rienne, r\u00e9sidence de presque tou\u00b7te\u00b7s et terminus du trajet, une petite demie heure sur la route droite, juste avant la descente vers les rizi\u00e8res. De l’autre c\u00f4t\u00e9 des vitres de ce bus, une autre r\u00e9alit\u00e9, maisons en terre, hommes \u00e0 chapeaux, femmes \u00e0 pagnes. Elle s’est fait voler tous ses papiers sur la place du march\u00e9 du vendredi, elle a pleur\u00e9 tout un jour quand elle a compris qu’elle n’avait aucune raison d’\u00eatre ici sauf d’\u00eatre femme de son mari qui, lui non plus d’ailleurs ne comprenait rien \u00e0 sa situation, colon sans en avoir la volont\u00e9 ni le d\u00e9sir ni le quotidien, sorti vaincu de la guerre d’alg\u00e9rie, envoy\u00e9 sur cette poussi\u00e8re d’empire o\u00f9 se poursuit sa chute, victime de la fin d’un syst\u00e8me en d\u00e9cr\u00e9pitude qui se maintient pour l’int\u00e9r\u00eat de quelques uns, par habitude, par nostalgie de grandeur. Il descend les trois marches du bus, dit au revoir, traverse la route saute le foss\u00e9, traverse le terrain de lat\u00e9rite, salue la gentille voisine, pousse le portail vert, passe entre les capucines et les fruits de la passion, frappe \u00e0 la porte. C’est elle qui ouvre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
C’est un dr\u00f4le de truc le souvenir. \u00c7a ressuscite les morts, \u00e7a cr\u00e9e des lieux qui n’ont certainement jamais exist\u00e9. Le matin, le car de ramassage passe, r\u00e9serv\u00e9 aux enfants de militaires, ceux qui habitent sur la base a\u00e9rienne et quelques rares qui montent et descendent le long du chemin. En bas du coll\u00e8ge saint-michel, un grand lac urbain, pour Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #02bis | cam\u00e9l\u00e9ons<\/span>