La fen\u00eatre donne sur la rue et les toits. Au matin les oiseaux piaillent au-dessus du futon. C’est ent\u00eatant. Dans le mur, les placards encastr\u00e9s et le piano au milieu. La fen\u00eatre est ouverte. Parfois le d\u00e9sir r\u00f4de. L’air circule, balaie le sol, remue l’air qui remue l’air, qui remue l’air jusqu’\u00e0 la fen\u00eatre du salon qui donne sur le monast\u00e8re aux pierres rouges. C’est comme un monument italien dans une ville qui n’est pas italienne. Derri\u00e8re les vitres, s\u00fbrement les moines prient. Au-dessus, c’est le grand ciel, il y a des joies de jour de pluie et des clapotis m\u00eame en \u00e9t\u00e9, des souvenirs de pluie, des id\u00e9es de pluie. C’est petit. Le plafond a des accidents et des angles de soupente. Sur le large \u00e9vier en pierre, le robinet d\u00e9verse son jet vertical sans bruit. La vaisselle \u00e9parse envahit le plan de travail. Des structures en acier attendent des tiroirs jamais mont\u00e9s et le mur blanc flanqu\u00e9 sur les hauteurs d’un minuscule chauffe eau thermodynamique, des \u00e9tag\u00e8res. L’acier et le ch\u00eane se m\u00ealent et composent un objet en devenir dans l’attente d’un sursaut, d’une forme et de finitions. Dans la biblioth\u00e8que, quelques livres, se c\u00f4toient Einstein et Beethoven, ouvrages de physique, m\u00e9moires d’homme politique, Schiller et tracts militants, des cadeaux de proches et de moins proches. Sous un globe de verre, la lumi\u00e8re fait tourner une pale fragile par quelque myst\u00e8re m\u00e9canique m\u00ealant chaleur, et autre ph\u00e9nom\u00e8ne physique oubli\u00e9. Un appeau en c\u00e9ramique provenant du Fayoum en forme de pangolin g\u00eet aux c\u00f4t\u00e9s d\u2019une chope de bi\u00e8re qui chante lorsqu’on la porte aux l\u00e8vres. La salle de bain est carrel\u00e9e de pi\u00e8ces de travertin de taille in\u00e9gale. Dans la douche, des r\u00e9cipients \u00e0 moiti\u00e9 vides, des gels douche au parfum puissant et chimique, un pain de savon toilette intime, un rideau blanc jauni \u00e0 sa base, piquet\u00e9 par endroits de quelques points de moisissure. De la lucarne \u00e0 trois m\u00e8tres de hauteur, une lumi\u00e8re blanche coule comme d’un puits. S’y glissent indiff\u00e9remment la gr\u00e2ce, le froid, l’impatience et les p\u00e8res No\u00ebl. Dans la chambre, sur le matelas, Le corps rond pesamment \u00e9tendu dort d’un sommeil d’enfant, d’arbre ou d’animal que traverse \u00e0 l’or\u00e9e du r\u00e9veil une sensualit\u00e9 tout \u00e0 la fois lourde et mutine.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La fen\u00eatre donne sur la rue et les toits. Au matin les oiseaux piaillent au-dessus du futon. C’est ent\u00eatant. Dans le mur, les placards encastr\u00e9s et le piano au milieu. La fen\u00eatre est ouverte. Parfois le d\u00e9sir r\u00f4de. L’air circule, balaie le sol, remue l’air qui remue l’air, qui remue l’air jusqu’\u00e0 la fen\u00eatre du salon qui donne sur le Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #02 |\u00a0Pangolin<\/span>