La route, une nationale, une trace dans la campagne estivale br\u00fbl\u00e9e, des sillons de camions, des trente-huit tonnes. Il fallait toujours en passer par l\u00e0, cette naus\u00e9e, ces tressautements et ces vibrations du corps et de l\u2019habitacle, ce refuge fragile et pr\u00e9caire, ce refuge malsain et n\u00e9cessaire. L\u2019impact du souffle des v\u00e9hicules crois\u00e9s, une balistique incarn\u00e9e, vaguement rassurante, \u00e0 chaque choc d\u2019air on se retrouvait, sur la banquette arri\u00e8re, en chien de fusil, un peu plus vivant. Les bourgades travers\u00e9es \u00e9taient \u00e9troites, des murs sans yeux pr\u00e8s des trottoirs, des fa\u00e7ades stri\u00e9es de gris, invariablement, des rues vides avec pour seule distraction la trace pass\u00e9e des r\u00e9clames peintes mang\u00e9es de soleil. Apr\u00e8s, plus loin, plus bas c\u2019\u00e9tait une ville de garnison travers\u00e9e de grandes avenues rectilignes et de casernements en angles perpendiculaires derri\u00e8re de haut murs blancs. Il y avait un arc de triomphe, un lion fier au pied d\u2019un Denfert triomphant. L\u2019ascension commen\u00e7ait, la chauss\u00e9e en lacets d\u00e9faits, quelques kilom\u00e8tres en \u00e9quilibre \u00e0 flanc de calcaire, en haut les platanes, une ligne fuyante, l\u2019\u0153il tir\u00e9 vers le fond. Les p\u00e2tis brunis au soleil de juillet \u00e9taient pos\u00e9s derri\u00e8re, \u00e0 peu pr\u00e8s familier. Une petite route \u00e0 droite, au goudron fondu, en \u00e9chapp\u00e9e entre deux champs, un de bl\u00e9 l\u2019autre d\u2019orge. On descendait sur quelques m\u00e8tres, le tumulte des carcasses sonnait d\u2019une fa\u00e7on d\u00e9cal\u00e9e, vestiges d\u2019un mauvais r\u00eave vite oubli\u00e9. Le grand mur blanc nous renvoyait notre \u00e9cho passant et repassant et une esquive \u00e0 droite, une derni\u00e8re pouss\u00e9e devant le four \u00e0 pain qui vomissait ses pierres, une grille verte et un petit creux de la route en l\u00e9ger d\u00e9vers et des b\u00e2timents, des poulaillers et des hangars, une \u00e9table en contrebas, des charrues dans la cour, des poules \u00e9gaill\u00e9es au milieu de d\u00e9bris de coquilles d\u2019hu\u00eetres, et le mur de pignon de la grande b\u00e2tisse, sans ouverture, juste une petite fen\u00eatre, qui apportait encore le couvert de son ombre. Et puis, une grille en fer, peinte en vert, et une ouverture dedans, une porte surmont\u00e9e d\u2019un grelot\u00a0: elle menait dans cette petite courette avec des parterres fleuris en d\u2019autres saisons. Une vigne hasardait ses vrilles sur le cr\u00e9pis de la fa\u00e7ade, on la remontait jusqu\u2019au tronc lignifi\u00e9 plant\u00e9 le long de la porte, \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d\u2019un robinet, des chats prenaient la fuite, \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur \u00e7a aboyait, il \u00e9tait temps d\u2019y rentrer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La route, une nationale, une trace dans la campagne estivale br\u00fbl\u00e9e, des sillons de camions, des trente-huit tonnes. Il fallait toujours en passer par l\u00e0, cette naus\u00e9e, ces tressautements et ces vibrations du corps et de l\u2019habitacle, ce refuge fragile et pr\u00e9caire, ce refuge malsain et n\u00e9cessaire. L\u2019impact du souffle des v\u00e9hicules crois\u00e9s, une balistique incarn\u00e9e, vaguement rassurante, \u00e0 chaque Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #02 bis | Arriv\u00e9e en \u00e9t\u00e9<\/span>