L\u2019abeille est rentr\u00e9e dans la manche, comment a-t-elle fait son compte. Tournant de travers, sa petite promenade pique le dos de la chemise, on entend ses pattes duveteuses et souples, ray\u00e9es de soleil. C\u2019est notre peur, notre peur \u00e0 nous, peuple de la pluie, gadoue fich\u00e9e dans les bottes. On ne peut les admettre, ces volantes et promenardes. Leur bourdon brais\u00e9 se tord entre les tissus pli\u00e9s, on ne le reconna\u00eet pas. Il pourrait s\u2019agir d\u2019un moteur au loin, un gr\u00e9sil qui tondure, rien de brave. Et pourtant, elle trottine et menace la peau, pi\u00e9g\u00e9e dans la manche\u2026 Le corps se redresse brutalement du socle de la terre, alors le torse \u00e0 d\u00e9couvert prend froid, loin de la chaleur de terre. Plac\u00e9 contre le vent, il fr\u00e9mit de sa sueur de travail pench\u00e9, de sang contraint. On se rel\u00e8ve et le dos tremble, de fatigue, de brise fra\u00eeche sous un ciel p\u00e2le et d\u00e9lav\u00e9, toujours frais quelle que soit la saison officielle. Le long du talus, des noisetiers sauvages forment une haie ombrag\u00e9e, comme sous le porche d\u2019une maison, les hommes sont assis sur des cagettes et avalent des choses, d\u2019une lenteur molle et heureuse, le canif entre le pouce et l\u2019index, les doigts repli\u00e9s sur des souvenirs de ce qui se mange avec bonheur. Avant, on avait des groseilles jaunes d\u00e9licieuses, remplies de jus. Le mildiou a tout d\u00e9cim\u00e9, et presque les plants de tomates. Il faut tout surveiller. Des mouchoirs \u00e0 carreaux sont nou\u00e9s sur la t\u00eate. Quelques linges \u00e0 s\u00e9cher fr\u00f4lent les feuillages. Et des doigts jusqu\u2019aux bouches qui s\u2019entrouvrent, de fins filets de rouge tombent sur les l\u00e8vres, des tranches de p\u00e2t\u00e9, des croutes de gros pain \u00e9cras\u00e9es sous la lame d\u2019argent. Longtemps sous la haie, des regards toisent les sillons de la terre, les d\u00e9gustant de ces yeux per\u00e7ants de gypa\u00e8te, o\u00f9 biquent parfois des cils touffus, tout \u00e0 fait pr\u00e9sents, dedans les choses, gris, intimidants. Sans jamais sourire, ni prononcer un seul mot.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
L\u2019abeille est rentr\u00e9e dans la manche, comment a-t-elle fait son compte. Tournant de travers, sa petite promenade pique le dos de la chemise, on entend ses pattes duveteuses et souples, ray\u00e9es de soleil. C\u2019est notre peur, notre peur \u00e0 nous, peuple de la pluie, gadoue fich\u00e9e dans les bottes. On ne peut les admettre, ces volantes et promenardes. Leur bourdon Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #02bis | l\u2019abeille et les taiseux<\/span>