Tout ce fatras. Il faut regarder o\u00f9 mettre les pieds avant de franchir le seuil. Je n\u2019ose pas m\u2019appuyer sur la porte en bois toute vermoulue gorg\u00e9e d\u2019eau des derni\u00e8res pluies. A terre des d\u00e9tritus noircis d\u2019humidit\u00e9 crasse et au travers dans ce vrac les tommettes toute rouges bien que blanchies parfois d\u2019usure. Au mur des taches des pans de tapisserie des graffs des signatures et des dates des initiales des mots obsc\u00e8nes une affiche d\u00e9chir\u00e9e gondol\u00e9e aux couleurs pass\u00e9es. Une chaise sans dossier barre l\u2019entr\u00e9e de la grande galerie. Une table en bois et dessus quantit\u00e9s de journaux de papiers. Je m\u2019approche des fen\u00eatres ouvertes aux quatre vents. A mesure que j\u2019avance, \u00e7a craque crisse froisse se brise sous le pied. Un parfum de fleurs avec le vent. Je ne parviens pas \u00e0 identifier quelle fleur. Un volet claque. Des bris de verre d\u2019un carreau cass\u00e9 sur le b\u00e9ton cir\u00e9 de la margelle de la fen\u00eatre. Le regard fait le tour. Un escalier de bois m\u00e8ne aux \u00e9tages. Effondr\u00e9 en partie. Je le laisse non sans frustration. En face de l\u2019une des deux grandes fen\u00eatres une porte qui ouvre sur une autre pi\u00e8ce, plus petite. La cuisine. Un ancien lavoir. Une table ronde. Une chaise. Un \u00e9vier blanc \u00e9br\u00e9ch\u00e9. Des placards ouverts aux portes d\u00e9gond\u00e9es. Quelques assiettes. Un bol. Trois verres. Pos\u00e9s l\u00e0 comme si on les avait mis \u00e0 s\u00e9cher apr\u00e8s les avoir lav\u00e9s. A mon approche trois ravets s\u2019immobilisent antennes en alerte. Au sol un amoncellement de vaisselle cass\u00e9e ternie de poussi\u00e8re. Le parfum de fleurs par vagues me suit. Ou plut\u00f4t je le suis. La cuisine ouvre \u00e0 son tour sur une autre pi\u00e8ce. Plus de porte. Un rocking-chair d\u00e9pareill\u00e9 pr\u00e8s d\u2019une fausse chemin\u00e9e. Des livres. Un tas de livres au centre de la pi\u00e8ce. Pas de d\u00e9tritus dans cette pi\u00e8ce curieusement. Des restes de bougies. Un recoin sous une fen\u00eatre aux volets rescap\u00e9s entrouverts. Les effluves sont plus intenses. Le souffle du vent dans les arbres tout autour. Le silence de la maison \u00e9ventr\u00e9e par le temps. Et dans tout cet abandon, une forme allong\u00e9e sur un matelas improvis\u00e9 pos\u00e9 sur des palettes. Une tignasse. Une main. Endormie, semble-t-il.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Tout ce fatras. Il faut regarder o\u00f9 mettre les pieds avant de franchir le seuil. Je n\u2019ose pas m\u2019appuyer sur la porte en bois toute vermoulue gorg\u00e9e d\u2019eau des derni\u00e8res pluies. A terre des d\u00e9tritus noircis d\u2019humidit\u00e9 crasse et au travers dans ce vrac les tommettes toute rouges bien que blanchies parfois d\u2019usure. Au mur des taches des pans de Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #02 | et dans tout cet abandon<\/span>