Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Du dernier mois d’octobre, l\u2019an pass\u00e9. Dans le coin de l\u2019\u00e9cran de mon ordinateur, la pendule passe automatiquement de 2h59 \u00e0 2 heures. Passage \u00e0 l\u2019heure d\u2019hiver. Je fais une manip sur mon ordi pour qu\u2019il affiche 3 heures. Je vole cette heure et je la garde jalousement dans un \u00e9crin au fond de mon tiroir. Je ne le dis \u00e0 personne, je ne veux pas qu\u2019on m\u2019arr\u00eate pour vol de temps. Je me demande ce que je vais en faire cette ann\u00e9e. Pas dormir, voler une heure de sommeil ne sert \u00e0 rien.<\/p>\n\n\n\n
Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Deux ans auparavant. Entre deux confinements, voler une heure n\u2019a gu\u00e8re de sens. Mais je suis un voleur consciencieux. J\u2019ex\u00e9cute mon larcin et le d\u00e9pose dans mon tiroir qui d\u00e9borde d\u2019heures venus s\u2019empiler durant les interminables journ\u00e9es \u00e0 rester cloitr\u00e9 chez moi, \u00e0 l\u2019abri des virus et des pangolins. Je ne me rappelle plus ce que j\u2019ai fait de celle-ci, \u00e9couter les oiseaux, regarder le ciel \u00e9toil\u00e9, essayer d\u2019apprendre par coeur le bateau ivre.<\/p>\n\n\n\n
Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Je vais avoir cinquante ans. Je calcule. Sur la plan\u00e8te, environ trois milliards de personnes changent d\u2019heure \u00e0 l\u2019approche de l\u2019hiver. \u00c7a repr\u00e9sente pr\u00e8s de trois-cent-cinquante mille ann\u00e9es. Il y a trois-cent-cinquante-mille ans, l\u2019Homo Sapiens commen\u00e7ait \u00e0 \u00eatre quelqu\u2019un. Dans trois-cent-cinquante-mille ans, peut-\u00eatre ne serons-nous plus personne. Quand j\u2019y repense, je me dis qu\u2019il est un peu dommage de d\u00e9penser cette heure vol\u00e9e \u00e0 faire des calculs.<\/p>\n\n\n\n
Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Je vais avoir quarante ans. Je vis \u00e0 Montr\u00e9al, le temps n\u2019a pas le m\u00eame go\u00fbt. Il a celui de l\u2019hiver rude qui approche. Il a aussi celui de l\u2019exil. Je suis un voleur international mais mes enfants ont la jeunesse des plus grands pilleurs de temps. Sit\u00f4t mon heure vol\u00e9e, je me fais d\u00e9pouiller par mon fils qui se r\u00e9veille d\u2019un mauvais cauchemar, puis par ma fille qui veut boire un verre de lait. Encore une fois, j\u2019en serais de ma poche. Si j\u2019ai des petits enfants un jour, ils me vengeront.<\/p>\n\n\n\n
Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Je vais avoir trente ans. La jeune femme qui dort aupr\u00e8s de moi n\u2019est pas encore m\u00e8re. Notre temps est fait de r\u00eaves et d\u2019espoirs. L\u2019air est l\u00e9ger. Je prends le temps de souffler sur quelques cheveux qui tombent sur ses \u00e9paules nues. Je prends le temps de regarder l\u2019ondulation de la m\u00e8che avant de retomber sur son visage apais\u00e9. L\u2019heure vol\u00e9e passe si vite que mes r\u00eaveries m\u2019entra\u00eenent jusqu\u2019au petit jour, le temps n\u2019a pas de prise. Qu\u2019importent une heure, un jour, une ann\u00e9e\u2026<\/p>\n\n\n\n
Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Je vais avoir vingt ans. Nous retaillons le monde \u00e0 notre \u00e9chelle, nous en reb\u00e2tissons les fondations, nous repeignons le ciel. Et nous red\u00e9finissons le temps. Une heure vol\u00e9e, c\u2019est un grain de poussi\u00e8re dans la r\u00e9volution qui fomente au coeur de nos nuits. Le monde nous appartient, le temps est une obsession de vieux. Je vole cette heure, je la bois, ja la fume. Je la consume avec insouciance, je la d\u00e9pense sans compter. Nous avons aboli le temps.<\/p>\n\n\n\n
Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Je vais avoir dix ans. Pour cette ann\u00e9e de r\u00e9-instauration de l\u2019heure d\u2019hiver depuis la guerre, les adultes sont aussi perdus que moi. Cette heure ne m\u2019appartient pas, elle appartient \u00e0 mes parents qui courent pour reculer les aiguilles des pendules de la maison. J\u2019ai encore le go\u00fbt du chocolat au lait dans la bouche que je dois mettre la table. Le gigot du grand-p\u00e8re a un go\u00fbt de tartine beurr\u00e9e. Ma premi\u00e8re heure vol\u00e9e s\u2019est perdue dans les absences d\u2019un monde \u00e9tranger que je tente de comprendre.\u00a0<\/p>\n\n\n\n Dans la nuit de samedi \u00e0 dimanche du dernier weekend d\u2019octobre. Du dernier mois d’octobre, l\u2019an pass\u00e9. Dans le coin de l\u2019\u00e9cran de mon ordinateur, la pendule passe automatiquement de 2h59 \u00e0 2 heures. Passage \u00e0 l\u2019heure d\u2019hiver. Je fais une manip sur mon ordi pour qu\u2019il affiche 3 heures. Je vole cette heure et je la garde jalousement dans Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #04bis |\u00a0les heures vol\u00e9es<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2023\/07\/jon-tyson-FlHdnPO6dlw-unsplash-769x1024.jpg\")