La derni\u00e8re fois, je ne sais jamais identifier la derni\u00e8re fois, la derni\u00e8re fois que B a march\u00e9 sans aide, la derni\u00e8re fois que R a plaisant\u00e9, la derni\u00e8re fois que j\u2019ai pris la main de V dans la mienne pour lui faire traverser la rue, la derni\u00e8re fois que j\u2019ai parcouru la route qui s\u2019arr\u00eate net, l\u00e9ch\u00e9e de sable, devant la mer, et la derni\u00e8re temp\u00eate. L\u2019eau monte, l\u2019eau a mont\u00e9, l\u2019eau de la mer arrive. La mer d\u00e9borde, ce qui est impossible \u00e0 concevoir. Nos esprits sont petits.<\/p>\n\n\n\n
Je suis R, celui qui trace des lignes au rotring sur papier d\u2019architecte, je dessine des plans, une table, une bo\u00eete, un paravent \u00e0 claire-voie pour accrocher l\u2019antique marionnette de fer blanc que m\u2019a offerte Etelvoldo. Il parle peu mais juste. Nous faisons des mots crois\u00e9s ensemble, lui en fran\u00e7ais, moi en italien. Je suis calme. Je structure les jours, les heures, la position des plan\u00e8tes, les formules math\u00e9matiques qui d\u00e9crivent les forces, vecteurs, gravit\u00e9, fl\u00e8ches, circonf\u00e9rence, toutes ces ob\u00e9issances aux lois. Le principe d\u2019archim\u00e8de indique qu\u2019il faut qu\u2019un corps gigantissime plonge dans la mer pour qu\u2019elle d\u00e9borde. Quel est le corps qui plonge, corps \u00e9tranger, \u00e9trange. Je n\u2019ai pas le go\u00fbt de la science-fiction. Il n\u2019est pas question que l\u2019eau monte sur la route, tout cela n\u2019a pas de logique. Je suppose la force du vent, la pouss\u00e9e du vent. Le vent arrive du large et chasse l\u2019eau, repousse l\u2019eau, pousse l\u2019eau \u00e0 nous envahir, malgr\u00e9 les lois ou avec elles, je ne vois que cette explication.<\/p>\n\n\n\n
Je ne suppose rien, dit B. Je range et lave et nettoie et range et lave et nettoie et range \u00e0 ma taille, je suis de petite taille. R m\u2019a crois\u00e9 et m\u2019a lanc\u00e9 \u00ab Alors ? Toujours aussi petite ? \u00bb J\u2019ai r\u00e9pondu \u00ab Et toi ? Toujours aussi b\u00eate ? \u00bb Le lendemain il m\u2019invite au bal. Il danse mal. Il ne boit pas. J\u2019ai si peur des gens qui boivent. Nous nous marions parce qu\u2019il ne boit pas. Je suis petite. Ma taille n\u2019est pas accord\u00e9e \u00e0 celle des astres ni \u00e0 celle de l\u2019espace et je suis aveugle \u00e0 la g\u00e9ographie.<\/p>\n\n\n\n
Nous sommes \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur d\u2019une botte, l\u2019Atlas le montre. Je suis du doigt la forme de l\u2019Adriatique d\u2019ordinaire somnolente. Ce jour, elle monte au bout de la route arr\u00eat\u00e9e net.<\/p>\n\n\n\n
Je n\u2019ouvre pas d\u2019Atlas, dit B, je n\u2019ouvre pas de livres, je ne sais pas estimer les kilom\u00e8tres ni lire les points cardinaux, et ma fille est comme moi.<\/p>\n\n\n\n
Je suis R, celui qui range, qui d\u00e9limite des formes pour y voir clair et ma fille est pareille \u00e0 moi.<\/p>\n\n\n\n
Je suis tendre, pense L, tendre avec leur fille qui est mont\u00e9e sur le tabouret de bar \u00e0 cause de la temp\u00eate.<\/p>\n\n\n\n
Sur mon tabouret, prot\u00e9g\u00e9e, au sec, je regarde. Angelo repousse l\u2019eau avec un balai. Il a mon \u00e2ge. Il porte une chemise blanche et un pantalon noir qu\u2019il a remont\u00e9 sur ses jambes, les pieds dans l\u2019eau. La surface du sol est invisible, il n\u2019y a plus de sol. Le carrelage de la pi\u00e8ce est perdu pour les yeux. Nous marchons sur de l\u2019inconscient. C\u2019est froid, c\u2019est sal\u00e9. La temp\u00eate est entr\u00e9e dans la rue, elle coule vers nous, elle s\u2019engouffre. M me tient contre lui pour ne pas que je glisse. Il est fort. Il est solide. Il n\u2019explique rien. Il fait face. Il ne perd pas de temps \u00e0 expliquer car les explications le fatiguent, car elles sont vaines, car sa m\u00e8re, cette peau de vache le frappait pour lui faire rentrer dans la t\u00eate toutes les explications, car cette vieille directrice d\u2019\u00e9cole, car cette vieille chouette, cette vieille gardienne de cl\u00e9s breloques imp\u00e9ratrice hagarde propri\u00e9taire du savoir science a voulu faire rentrer le savoir science dans la t\u00eate de M \u00e0 grands coups, ce qui explique qu\u2019en r\u00e9ponse M a grandi, ce qui explique que M s\u2019est fortifi\u00e9, M s\u2019est renforc\u00e9 en r\u00e9ponse, et sa solide r\u00e9ponse est de ne pas savoir, de vomir le savoir, de ne croire qu\u2019\u00e0 la stabilit\u00e9 des pieds au sol, des muscles, des \u00e9vidences. Il dit C\u2019est simple C\u2019est la temp\u00eate. Il me tient contre lui pour ne pas que je glisse.<\/p>\n\n\n\n
Je suis tendre, pense L. Je dois \u00eatre tendre, il le faut. Quand on vit \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de M, quand on voit le grand trou lard\u00e9 de cicatrices, il faut de la tendresse pour combler.<\/p>\n\n\n\n
Je suis R, celui qui est bloqu\u00e9. Ce que je ne comprends pas me bloque. Les guitares \u00e9lectriques. Fluxus. Malejvitch, PIL qui chante This is not a love song,<\/em> voil\u00e0 entre autres ce que je refuse de concevoir. Je structure au rotring toutes les particularit\u00e9s visibles des forces qui sont \u00e0 l\u2019\u0153uvre pour les dompter. Je ne dirai jamais que j\u2019ai peur. Je ne bois pas.<\/p>\n\n\n\n Sur mon tabouret, je les regarde tous les quatre jouer aux cartes, au scrabble, sans montrer leurs fractures. Les bras fonctionnent, les mains fonctionnent, les jambes et la t\u00eate fonctionnent pour l\u2019instant, aujourd\u2019hui, maintenant, la derni\u00e8re fois n\u2019est pas encore visible. Elle est peut-\u00eatre sous l\u2019eau. Angelo repousse l\u2019eau mais elle revient. \u00c0 grands coups de balai, mais elle revient. \u00c0 grandes enjamb\u00e9es, grands gestes, vives intonations, bruit de sa voix, donner de la voix, rien n\u2019y fait, l\u2019eau est l\u00e0, toujours vient reprendre sa place. La grand-m\u00e8re parlait des inondations \u2013 \u00ab\u00a0le feu, le feu, tu peux toujours l\u2019\u00e9teindre, mais l\u2019eau tu ne peux pas l\u2019arr\u00eater\u00a0\u00bb, car le monde est inarr\u00eatable. Notre faiblesse est infinie. Je suis le signe ext\u00e9rieur visible. Je suis mont\u00e9e sur un tabouret. Je suis le signe ext\u00e9rieur visible de nos manques, de nos rat\u00e9s, de notre petite vaillance idiote, de nos difficult\u00e9s, je suis mont\u00e9e sur un tabouret. Ils me portent, ou bien ils me mettent \u00e0 l\u2019\u00e9cart. Dans cette petite communaut\u00e9 il y a des mots qu\u2019on ne prononce pas, ils font partie de la famille du mot survie, Darwin comprendrait cela s\u2019il nous connaissait, s\u2019il ne passait pas son temps sur des navires au large d\u2019\u00eeles dont les noms ne servent qu\u2019\u00e0 remplir des grilles de mots crois\u00e9s pour jouer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La derni\u00e8re fois, je ne sais jamais identifier la derni\u00e8re fois, la derni\u00e8re fois que B a march\u00e9 sans aide, la derni\u00e8re fois que R a plaisant\u00e9, la derni\u00e8re fois que j\u2019ai pris la main de V dans la mienne pour lui faire traverser la rue, la derni\u00e8re fois que j\u2019ai parcouru la route qui s\u2019arr\u00eate net, l\u00e9ch\u00e9e de sable, Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #05 | le tabouret<\/span>