{"id":130381,"date":"2023-07-17T08:39:00","date_gmt":"2023-07-17T06:39:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=130381"},"modified":"2023-07-22T16:39:09","modified_gmt":"2023-07-22T14:39:09","slug":"ete2023-06-vivre-dense-vivre-mort","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/ete2023-06-vivre-dense-vivre-mort\/","title":{"rendered":"#\u00e9t\u00e92023 #06 | Vivre dense, vivre mort."},"content":{"rendered":"\n
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Que faire des jours en trop ? Pas de r\u00e9ponse \u00e0 cette question. Marie pr\u00e9pare les outils, la colle, le crin, les sangles, les cordes pour Pierre, son \u00e9poux. Distraitement. Il rentre dans deux heures, et sera inexistant\u2026 la lumi\u00e8re chass\u00e9e par une ombre.<\/p>\n\n\n\n

Assise, elle repense au minuscule cin\u00e9ma de quartier, aux classiques des studios Universals<\/em> dont elle parle parfois. L’\u00e9l\u00e9gant Lugosi, l’impressionnant Karloff, Lon Chaney Jr.. L’\u00e9pouvante, transmettre cet amour  \u00e0 son petit-fils, le benjamin d\u2019Abel. \u00ab\u00a0Un jour il aimera \u00e7a, un jour assis – lui aussi – il pensera \u00e0 moi, et \u00e0 Dracula, \u00e0 Frankenstein, \u00e0 La Momie<\/em>\u00ab\u00a0. Mission accomplie, il r\u00e9dige d’\u00e9tranges sc\u00e9narios, de vers et de neige.<\/p>\n\n\n\n

Jour du pois(s)on, et pourtant elle observe un steak de cheval fristouiller dans une \u00e9paisse couche de beurre, quel luxe. Fondue, cette viscosit\u00e9 dessine des paysages gras et iris\u00e9s, des taches d’huile sur huile, le trait de l’al\u00e9atoire, pointillisme de quelques bulles. Elle boit une tasse de caf\u00e9 ti\u00e8de, le thermos en plastique orange (deux tons) \u00e0 port\u00e9e de main. Elle soupire en soupir, soupire en continu. Harmonie stable de l’ennui.<\/p>\n\n\n\n

Visite de famille : minutieux inventaire de tout ce qui doit dispara\u00eetre avant l’h\u00e9ritage. Toutes et tous sont seules et seuls, les yeux riv\u00e9s sur une statuette, sur un tableau, sur un meuble art nouveau, sur des livres rares… Le regard caisse enregistreuse. Seule la cadette de Ca\u00efn, seule, per\u00e7oit l’odeur de m\u00e9rule. Partageant que le sang, qu’elle purifie au sucre brun, pas l\u2019esprit.  <\/p>\n\n\n\n

Assise sur une chaise dans la pi\u00e8ce \u00e0 retraite. Pas de visite aujourd’hui, pas d\u2019inventaire. Marie ne parle pas de la journ\u00e9e. Elle regrette de ne plus se rendre \u00e0 la messe, de ne plus pouvoir marcher jusqu’\u00e0 cette chapelle foresti\u00e8re peinte un jour par Rik Wouters. Douceur. Elle \u00e9coute les averses de gr\u00eales sur le toit en polyester ondul\u00e9, musique divine. Et lors des accalmies, elle constate que Pierre ronfle toujours.<\/p>\n\n\n\n

Il mange un morceau de pain, sec, accompagn\u00e9 de sa blonde bi\u00e8re. Il doit absolument t\u00e9l\u00e9phoner \u00e0 Abel, et lui rappeler apr\u00e8s un \u00ab\u00a0zeg, heb je ni vergiten vi volgende zondag<\/em>?\u00a0\u00bb. Important de lui rappeler sa propre routine, m\u00eame s’il n’oublie jamais, il ne faut pas cesser d’exister. Il cherche dans le vide qui s\u00e9pare l’\u0153il de la t\u00e9l\u00e9vision, dans cet espace immense.<\/p>\n\n\n\n

Elle mange un morceau de pain, garni de beurre et de r\u00eaveries. <\/p>\n\n\n\n

C’est une journ\u00e9e d’\u00e9vasion, les mains dans la terre. Elle coupe quelques salades, arrache des haricots, extrait carottes et pommes de terres. Elle cueille des poign\u00e9es de griottes acides. Pour seule compagnie, des battements d’ailes et des chants d’oiseaux, le vent rythmant la symphonie des herbes, des feuilles, des branches, des aiguilles. <\/p>\n\n\n\n

Ce temps se range, soigneusement pli\u00e9, dans le fond de la poche, personne pour lui voler.<\/p>\n\n\n\n

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