Camille applique une couche de peinture bleu canard sur le mur donnant sur le jardin. Le velout\u00e9 du coloris illumine les chaises en fer gris. Elle \u00f4te une tache \u00e0 l\u2019aide d\u2019un chiffon. Sur sa main, le bleu recouvre ses phalanges, maquille ses ongles. Elle veut superposer la r\u00e9alit\u00e9 aux secrets enfouis. Une mue qu\u2019elle veut la plus douce possible. Elle fait courir le pinceau sur le mur avec habilet\u00e9. Elle ne sait pas si elle arrivera \u00e0 redonner vie \u00e0 l\u2019espace fig\u00e9 dans un temps pass\u00e9. Elle aimerait aussi deux soleils. L\u2019un oranger derri\u00e8re le bar, l\u2019autre jaune d\u2019or pr\u00e8s des banquettes. Un monde irr\u00e9el aux touches iris\u00e9es, une palette diapr\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Marcel essuie les verres avant de les d\u00e9poser, t\u00eate en bas, sur les \u00e9tag\u00e8res. Tout pr\u00e8s se murmurent les potins du quartier, le temps qu\u2019il fera et la p\u00eache \u00e0 venir. C\u2019est l\u2019heure du caf\u00e9 du petit matin. \u00c0 la terrasse, Augustine nettoie les tables couvertes de ros\u00e9e. Elle aime ce moment clair-obscur. Et la fra\u00eecheur ouat\u00e9e du silence. Elle tend l\u2019oreille aux premiers clients, au gr\u00e9sillement des n\u00e9ons tout juste allum\u00e9s.<\/em><\/p>\n\n\n\n Bient\u00f4t, Camille aura termin\u00e9 de passer la premi\u00e8re couche. Dans les sillons du parquet se perdent des gouttes \u00e9chapp\u00e9es du pinceau. Des coulures qui laissent des train\u00e9es sur ses avants bras \u00e9pargnant les meubles recouverts de draps gris de poussi\u00e8re. Elle n\u2019a jamais su peindre sans se couvrir de couleurs jusque dans ses cheveux. Elle se confondra bient\u00f4t au mur, habitera ce bar tout enti\u00e8re comme pour faire partie de son histoire.<\/p>\n\n\n\n Les bouteilles de Suze et de Lill\u00e9 se vident. Des clients aux pr\u00e9noms fabuleux entrent dans un courant d\u2019air. Certains font escale sans jamais repartir. D\u2019autres ont leur imperm\u00e9able pendu \u00e0 la pat\u00e8re de l\u2019entr\u00e9e pour les jours de pluie. D\u2019autres ne restent que quelques heures laissant leurs rires s\u2019\u00e9chapper apr\u00e8s la fermeture.<\/em><\/p>\n\n\n\n Dans un angle de la pi\u00e8ce de minuscules \u00e9clats de verre oubli\u00e9s scintillent. La lueur du soleil s\u2019y attarde un instant, juste le temps que Camille puisse les apercevoir. Trois fragments regroup\u00e9s l\u2019un pr\u00e8s de l\u2019autre. Elle s\u2019approche. Un autre, prisonnier d\u2019un amalgame de poussi\u00e8re est suspendu dans l\u2019air, tel un funambule. Elle n\u2019ose respirer trop fort. Depuis combien de temps sont-ils l\u00e0 \u00e0 m\u2019attendre ? Bris de verre ? Bris de voix ? Ils ont perdu leur transparence, polis par des ann\u00e9es d\u2019oubli.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Camille applique une couche de peinture bleu canard sur le mur donnant sur le jardin. Le velout\u00e9 du coloris illumine les chaises en fer gris. Elle \u00f4te une tache \u00e0 l\u2019aide d\u2019un chiffon. Sur sa main, le bleu recouvre ses phalanges, maquille ses ongles. Elle veut superposer la r\u00e9alit\u00e9 aux secrets enfouis. Une mue qu\u2019elle veut la plus douce possible. Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #04 |\u00a0le mouvement des jours<\/span>