{"id":131533,"date":"2023-07-24T14:01:54","date_gmt":"2023-07-24T12:01:54","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=131533"},"modified":"2023-07-24T17:53:58","modified_gmt":"2023-07-24T15:53:58","slug":"ete2023-debut-de-mise-en-contexte","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/ete2023-debut-de-mise-en-contexte\/","title":{"rendered":"#\u00e9t\u00e92023 #faireunlivre | d\u00e9but de partage du contexte"},"content":{"rendered":"\n
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Codicille : vous \u00e9largir l’espace propos\u00e9 par ceux d\u00e9j\u00e0 existants…<\/em> (#Faireunlivre#)<\/p>\n\n\n\n

Et c’est ainsi que Marie r\u00e9alise l’urgence \u00e0 se v\u00eatir du paletot en laine, brun fonc\u00e9, \u00e0 boutons quadrill\u00e9s aspect cuir. De dissimuler sa tignasse \u00e9paisse sous un foulard en soie approximative, aux motifs d’inspiration belgo-kashmiris. R\u00e9flexe de catho aux pratiques sporadiques. Puis elle enfile \u00e0 l’aide d’un long chausse-pied chrom\u00e9 ses lourds souliers de facture fonctionnelle, sans aucune beaut\u00e9. Mais quelle affaire rapport qualit\u00e9 temps. Elle saisit une canne, elle n’en a pas vraiment besoin, appr\u00e9cie le toucher du pommeau cisel\u00e9. Elle ferme les yeux, le contact du m\u00e9tal froid et hant\u00e9 de savants coups de ciseaux l’emporte d\u00e9j\u00e0.<\/p>\n\n\n\n

Pierre ne lui en voudra pas pour cet emprunt, il dort profond\u00e9ment, assomm\u00e9 aux antidouleurs. Doses de plus en plus importantes, cadeau d’un fils impatient de f\u00eater l’odeur du sapin. Inqui\u00e9tant qu’il vive de peu en peu, chaque jour en d\u00e9clin. Elle part avant que le silence n’embrase le moment et d\u00e9figure un peu plus sa vie. Hier elle a connu une d\u00e9rive nerveuse dans la cuisine, le couteau tremblant dans la main. Vers un autre monde, int\u00e9rieur et perturb\u00e9, ce monde d’amour et d’esp\u00e9rance. L\u00e0 o\u00f9 la mort passe son chemin sans regarder droit dans les yeux.<\/p>\n\n\n\n

Direction la Dr\u00e8ve de Bonne Odeur, apr\u00e8s cinq cent m\u00e8tres, et de nombreux pas de petite femme \u00e2g\u00e9e, sur le sentier du Rouge Gorge, \u00e0 mi-chemin, elle s’arr\u00eate et se pose sur ce banc qu’elle affectionne tant. Taill\u00e9 \u00e0 m\u00eame le tronc. Il endort les fesses et \u00e9veille l’inconfort, mais peu importe. Le s\u00e9ant pos\u00e9, elle s’appuie sur la pierre massive \u00e0 port\u00e9e de coudes. Elle pose les avant-bras, les mains, paumes vers le bas. Elle prend beaucoup de plaisir \u00e0 explorer les nombreuses asp\u00e9rit\u00e9s de cet \u00e9pais rectangle min\u00e9ral, impressionnant dessus de table. De l\u00e0, elle observe les c\u0153urs grav\u00e9s sur les arbres, aux r\u00e9ussites variables, les initiales diverses, alphabet incomplet peu en courbes, le p\u00e9nis grossier, elle en rigole toujours, et une \u00e9trange forme g\u00e9om\u00e9trique. Peu catholique se dit-elle avant de se signer.<\/p>\n\n\n\n

Seule en ce milieu d’apr\u00e8s-midi, seule en cette portion de for\u00eat – elle s’en assure -, elle d\u00e9chiffre le braille de roche, yeux mi-clos. En comprend le langage, et r\u00e9alise une fois de plus qu’elle n’est qu’une extension de ce monde, un accessoire organique en fin de parcours. Une particule fatigu\u00e9e, aux traits noueux. C’est \u00e9crit l\u00e0, sous ses paumes, tout comme de nombreuses autres l\u00e9gendes locales, pour initi\u00e9s de la nuit de Walpurgis du Coin du Balais. \u00c7a tombe sous le sens. Le monde tourne plus vite que ses id\u00e9es, plus vite que son champ de vision lors de ses malaises de plus en plus fr\u00e9quents. Ca\u00efn attaque double. Elle en pleurerait si la pi\u00e9t\u00e9 ne la poussait pas \u00e0 tout lui donner, jusqu’\u00e0 la b\u00e9n\u00e9diction du fourbe. Elle pense \u00e0 Abel, et \u00e0 son incapacit\u00e9 \u00e0 lui prodiguer la m\u00eame intensit\u00e9 d’amour maternel. Elle y parviendra, trop tard, transform\u00e9e en petit raisin sec, gob\u00e9 par le n\u00e9ant. Une version trash et nulle de Cendrillon.<\/p>\n\n\n\n


Ici et maintenant, elle respire profond\u00e9ment et arrache \u00e0 l’immensit\u00e9, \u00e0 la v\u00e9g\u00e9tation, aux insectes, aux moisissures vari\u00e9es, aux champignons, aux pommes de pins, \u00e0 cette terre\u2026 des minutes de vie suppl\u00e9mentaires \u00e0 l’inspir, et perd la mise \u00e0 l’expir. Elle garde la recette de la longue vie dans un sac au fond d’une remise inexistante. Elle a r\u00e9dig\u00e9 ce sort une nuit de pluie, en 1965, vers minuit et quarante trois minutes. Elle n’arrivait pas \u00e0 dormir, anxieuse, elle a descendu dans le noir, \u00e0 pas prudents, l’escalier \u00e0 pente raide qui m\u00e8ne \u00e0 la chambre \u00e0 coucher. Elle a allum\u00e9 la lumi\u00e8re de l’atelier, \u00e9cout\u00e9 les gouttes lutter sur le plastique ondul\u00e9, une sacr\u00e9e drache! Elle n’a pas r\u00e9ussi \u00e0 d\u00e9terminer la gagnante, peu importe. Elle a pris un bloc de feuilles, un stylo.<\/p>\n\n\n\n

Tout d’abord apparurent quelques dessins maladroits sous la plume. Un n\u00e9ophyte na\u00eff pourrait prendre cela pour des talismans, d’autres pour une grille de mots crois\u00e9s en devenir, ils n’auraient pas tort.<\/p>\n\n\n\n

Ensuite, d\u00e9boul\u00e8rent les mots. En fran\u00e7ais, en flamand, en allemand, en langue nouvelle, en vides et pleins. Avec l’audace d’un \u00ab\u00a0Je\u00a0\u00bb :<\/p>\n\n\n\n

 \u00ab\u00a0Je suis M. W., je vis loin des miens et proche des miens, loin de ma famille et au c\u0153ur de ma famille. Je suis une femme ni heureuse, ni malheureuse. Je parle d’une voix ni douce, ni agressive. Dans quatre ans na\u00eetra mon dernier petit-fils, je serai tout pour lui, et lui tout pour moi, puis \u00e7a cessera\u00a0\u00bb.<\/p>\n\n\n\n

Et la pluie s’acheva, une derni\u00e8re coul\u00e9e avant que l’odeur v\u00e9g\u00e9tale emplisse les rues, que la boue et les brindilles d\u00e9valent, que les lumi\u00e8res se fassent rares, que l’impression d’\u00eatre seule au monde apaise la douleur.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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