Plusieurs visions sont possibles. Plusieurs fictions pour dire un r\u00e9el. Enterr\u00e9 dans l\u2019oubli. Des flashes de gestes accomplis. Il y a plus de cinquante ans. Et surtout le dernier. Mais d\u2019abord ses doigts qui tiennent une ch\u00e2taigne chaude, apr\u00e8s avoir sorti du four le plat empli de ces fruits fendus juste avant d\u2019une lame de couteau, doigts qui la font valser d\u2019une main \u00e0 l\u2019autre, pour ne pas se br\u00fbler, \u00f4tent la coque brune par petits morceaux, ses doigts rid\u00e9s recroquevill\u00e9s sur la chair claire qui s\u2019extirpe peu \u00e0 peu, puis portent \u00e0 la bouche qui souffle dessus pour avoir l\u2019impression de diluer la chaleur, puis qui croque dedans, m\u00e2che, d\u00e9glutit, et le plaisir simple qui se diffuse sur le visage, les yeux se ferment presque. Elle fait corps avec la ch\u00e2taigne.<\/p>\n\n\n\n
Les visions ne sont pas si nombreuses. Son sourire de dentiers. Dont on ne s\u2019approche pas vraiment. Le haut de son corps pench\u00e9 sur la cuisini\u00e8re. Tourner une cuill\u00e8re dans une casserole. Et ce sont encore ses mains que l\u2019on regarde, celles qui cuisinent, qui \u00e9crasent les pommes de terre en pur\u00e9e avec un presse-pur\u00e9e, et qui m\u00e9langent du bout des doigts avec du jaune d\u2019\u0153uf et de la farine, font de petites boules, les roulent comme de courtes saucisses et du dos d\u2019une fourchette exercent une pression pour tracer des traits dessus et confectionner ainsi des gnocchis, avant de les plonger dans l\u2019eau bouillante jusqu\u2019\u00e0 ce qu\u2019ils remontent \u00e0 la surface, qu\u2019ils soient extraits de l\u2019eau, puis recouverts de sauce tomate, ou baign\u00e9s dans un jus de viande noir.<\/p>\n\n\n\n
Les mains sont s\u00e9curisantes. Ce sont celles qui prodiguent des caresses aux b\u00e9b\u00e9s dans la compagnie d\u2019une voix qui chantonne, qui murmure une comptine en italien, qui bien s\u00fbr va calmer l\u2019enfant, l\u2019inciter \u00e0 dormir. Les yeux semblent un peu perdus dans un autre monde. Ce sont des mains de tendresse. Une tendresse bien cach\u00e9e, qui ne s\u2019exprime pas souvent. Et le souvenir qu\u2019on aimera conserver. On garde toujours son visage un peu \u00e0 distance. Il a une narine fendue. En oblique. Et que l\u2019on cherche \u00e0 ne pas voir. Mais que l\u2019on voit. Et on ne sait pas ce qu\u2019il s\u2019est pass\u00e9. On n\u2019a jamais demand\u00e9. On n\u2019a pas os\u00e9. Maintenant c\u2019est trop tard. Personne pour expliquer.<\/p>\n\n\n\n
Et puis les mains encore pour le dernier geste. Celui qui fera qu\u2019il n\u2019y en aura pas d\u2019autres. Le choix d\u2019en finir. La d\u00e9cision prise. Elle a d\u00e9j\u00e0 essay\u00e9 avec des m\u00e9dicaments. \u00c7a n\u2019a pas r\u00e9ussi. Alors il faut essayer autre chose. Lier une cordelette autour du cou. L\u2019accrocher \u00e0 l\u2019espagnolette de la fen\u00eatre et serrer. Et plus rien.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Plusieurs visions sont possibles. Plusieurs fictions pour dire un r\u00e9el. Enterr\u00e9 dans l\u2019oubli. Des flashes de gestes accomplis. Il y a plus de cinquante ans. Et surtout le dernier. Mais d\u2019abord ses doigts qui tiennent une ch\u00e2taigne chaude, apr\u00e8s avoir sorti du four le plat empli de ces fruits fendus juste avant d\u2019une lame de couteau, doigts qui la font Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #07 | les mains<\/span>