Tes mains ne bougent pas, elles n\u2019arrivent pas \u00e0 bouger, tes doigts sont vides, ta t\u00eate est vide de trop de choses qui passent dans tous les sens sans jamais s\u2019arr\u00eater, plus rien dans les phalanges d\u00e9pos\u00e9es sur le clavier, plus rien dans la t\u00eate, plus rien. Pas un mot. John a emport\u00e9 tout ce qui vivait en toi. Vide. Ton \u00e9cran s\u2019obscurcit r\u00e9guli\u00e8rement. En haut de la page, le titre, texte hommage John et la date. Tes mains quittent parfois le clavier, pour essuyer ton nez qui coule, tes yeux qui coulent. Tu coules. Tu sombres<\/p>\n\n\n\n
Yann a vite \u00e9crit son texte, une anecdote, une rigolade de noms d\u2019oiseaux, un soir de pain fromage et restes, un retour de baguage, encore des plumes partout et une odeur tenace. Des noms d\u2019oiseaux. Il \u00e9crit qu\u2019il aimait bien les mots, John. Et les plumes aussi, les plumes et les mots, qui vont tr\u00e8s bien ensemble. Mais disparu et John sont des mots qui ne vont pas du tout ensemble. Pas du tout. Alors Yann sort. Il a besoin d\u2019air, de grand air, tr\u00e8s grand<\/p>\n\n\n\n
Eric marche d\u2019un mur \u00e0 l\u2019autre, demi-tour, l\u2019autre mur, demi-tour, l\u2019autre mur. On ne peut pas faire \u00e7a. On n\u2019a juste pas de nouvelles. Disparu c\u2019est pas mort. On peut pas \u00e9crire un texte comme \u00e7a, comme si John \u00e9tait mort. C\u2019est juste qu\u2019on ne sait pas o\u00f9 il est, qu\u2019on ne le retrouve pas. C\u2019est nous qui ne le retrouvons pas, c\u2019est pas lui qui est mort. Il n\u2019est pas mort, il est disparu, disparu, disparu. Juste disparu. On doit encore attendre. Disparu, pas mort. C\u2019est pas s\u00fbr. Il faut encore attendre. On ne sait jamais. Il a juste disparu<\/p>\n\n\n\n
Cathy n\u2019y arrive pas. Elle s\u2019\u00e9nerve. Elle est secr\u00e9taire, elle, pas r\u00e9dactrice. D\u00e9j\u00e0 elle fait la compta sans \u00eatre comptable. On lui demande toujours de faire des choses qu\u2019elle n\u2019est pas cens\u00e9e faire. Et elle accepte, elle est trop gentille, Cathy, \u00e7a retombe toujours sur elle. Elle ne sait pas faire \u00e7a, \u00e9crire des textes pour mettre sur le site, pour mettre dans le journal. Elle va encore bricoler, \u00e7a ne va pas \u00eatre bien. L\u00e0 il faut que ce soit bien. Et John, oui, elle le connaissait, oui, \u00e7a faisait longtemps qu\u2019elle le connaissait, oui, ils \u00e9taient copains, mais elle n\u2019allait pas sur le terrain avec lui comme les autres. Que les autres \u00e9crivent un texte, c\u2019est normal, mais elle, pourquoi elle. Elle ne sait pas quoi \u00e9crire, Cathy. Elle croit bien qu\u2019elle n\u2019arrive pas encore \u00e0 y croire, elle a toujours l\u2019impression qu\u2019il regarde derri\u00e8re son \u00e9paule et qu\u2019il va lui dire qu\u2019elle a oubli\u00e9 un s, l\u00e0 troisi\u00e8me mot douzi\u00e8me ligne. Une blague. M\u00eame une mauvaise blague. Oui, si \u00e7a pouvait \u00eatre juste une blague, qu\u2019il apparaisse comme \u00e7a. Elle lui en voudrait longtemps, du choc, de la peur, du chagrin, de tout. Mais oui, juste une blague<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Tes mains ne bougent pas, elles n\u2019arrivent pas \u00e0 bouger, tes doigts sont vides, ta t\u00eate est vide de trop de choses qui passent dans tous les sens sans jamais s\u2019arr\u00eater, plus rien dans les phalanges d\u00e9pos\u00e9es sur le clavier, plus rien dans la t\u00eate, plus rien. Pas un mot. John a emport\u00e9 tout ce qui vivait en toi. Vide. Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #05 | Hommage<\/span>